Claudia Rondon

Memórias de sorvete

2011-11-09T09:39:00.000-02:00

Rápido no sol, ideia
Derretendo o chocolate na areia
Espreguiçando no chão a canga
O homem do caminhão Kibon arregaçando a manga.

Sundown!
Marcas de biquíni fio dental.
Guarda-sol multiuso, guarda-chuva, Bombril.
Amigos, numero um, Devassa, a Boa, família, mariscada
Almoço de domingo, caipirinhas do meu pai, memórias do meu Brasil.
Novela na TV de qualquer boteco arrasando no Ibope mesmo chuviscada.

Ai que bom trocar o sotaque por acento
Calçadões de paralelepípedo,
Corações pulsando, mãos dada em ritmo.
Que maravilha ver passar o tempo.

Não sou Gonçalves Dias
Mas aqueles dias em português!
O que vai ser? Vai cocada ai? Porque amanhã eu não venho, freguês!
E as chinelas do baiano vão batendo areia pra cima.
Bota sebo nas canelas, mulata.
Vamos seguindo, rapidinho no passo do elefantinho.

E a matraca, a chiadeira do biju crocante nos dentes
Olha o Estado, a Folha e a revista!
O homem da rede,
Ai que preguiça!
Ai que delicia!

Não e feira de domingo, mas mulher bonita, não paga.
Quanta simpatia. Quanto custa?
Para voce, eu faço de graça.
Ufanismo miragem, malandragem, traquinagem, doçura e molecagem.
Viagem.

Em família? Uma missão.
Não esquece a cueca.
Submissa.
Tem que encher o tanque, calibrar os pneus.
Sacolinha, sacolao. Porque não põem tudo na mala?
Olha so, enquanto vocês decidem, vou comprar cigarro e bala.
Stop.

Referencias juvenis.
Novos ventos, novas curvas, remexi os meus quadris.
Caminhando contra a brisa, passo no singular leve pelas calcadas
A água reluzente da baia de Sydney. Única e escassa.
Magnânimo Magnum menta e a estupenda vista da Opera House.
Enquanto isso, meu sorvete e eu devoramos memórias.

Come down

2011-10-27T09:22:00.001-02:00

Come down
From the 7th hell
Come down, off from your white horse
Come down to step on the grass
And take flight with your grounded thoughts
And not by force
Earthy feelings, calm down, ease now.

Descend,
Turn around the bend,
Get off the loop
Climb up the roof
With your own feet and will,
Look at the view
With your own eyes

And you may see.
And you may feel the breeze
You may feel.

There’s a leak up in the roof!
Pitter-pattering drops sink in through the air.
They hit straight down onto the ground,
While you royally puff away in your armchair.

There’s a leak up in the roof,
When the rain falls.
Sprinkling the walls and splashing on the cold floor
The leak up in the roof that no one sees but I
And no one should restore nor try

But the house, it looks like a palace
With horses and princes
And beasts, princesses and fallacy
Worn out curtains
Torn cushions
And the leak up in the roof
It will rotten the wood
It corrodes the room

And the rumours of wine barrels,
And the quarrels over mistresses of white barons.
So much party, so much feast
No one’s noble to resist
So much charm, so much grace
No one dares but please and praise

Oh the selfish, oh the wanted
Who will blow them away, thump them?
Who will see their lacking character
Of washed out figures and no true carat?

Volunteers?
Well, I shall.
Amidst the waltzing banquette,
During tea time.
Or while they go fox hunting for their own tails.
With squiggly words that will make them
Squirm like agonising worms on hot sand.
I will gobble them up in one go leaving no trail.

And I’ll shake my Can Can skirt,
Frilly for the frivolous!
I don’t mind another quarrel.
Peace is for the weak – oh I wish, oh I wish.
Pull the curtains down, let it erupt the tittle-tattle.
Preach away from your pre edited bibles
From which I have collected morals and quotes
As much as all of us have neglected the poor and the Popes.

There was a leak up in the roof.
For the pias,proof.
For the bias, the truth.
There was a leak up in the roof!
Woof, woof, woof!

The two of you

2011-10-22T01:03:00.001-02:00

“And the seasons they go 'round and 'round
And the painted ponies go up and down
We're captive on the carousel of time.
We can't return we can only look behind
From where we came
And go round and round and round
In the circle game”

In the rhythm of the fumy pans,
Kitchen sink discussions,
Sharp words and hands.
I stopped cooking ‘cause you lost your flavour.
For the starving, I give mass production.
Stir me up, you say, do me a favour.

I’ll give you recipes from the old cauldron.
Pyrotechnics of a wizard from an empty gallon
Tricks from the best selling book are just better sold.
The wise story that is never to unfold

It only makes it to the attic
Those memoirs of shock, static,
What I would have been.
The joy ride I have never seen,
‘Cause you’re going somewhere,
That always takes us nowhere.

With no boundary
Wake up and smell the coffee.
Between the smoke and cold flames from the past
Laughs give way to ashtray floods at last

Routine, I see you, natural predator.
Routine, I see you, natural predator.
Natural.

Jacaranda's leaves bloom from the falling tree.
Purple change sparkles under the moonlight.
Rain in the scene was never meant to be
Drowning in fake drops drifting away from sunshine and out of sight

Pale moths entrenched into the sofa
They’re no butterflies and their lives are over
Warriors, no purpose is their only flag
They’re like mad flies in a lost route in zigzag

A sad battle never even fought.
Young and naked bodies on an air mattress,
Your clouded mind of motionless thoughts.
No actions, says Psyche, your only empress.

I’ll take a rain check.
You take the pay check, merchant.
Have mercy.
No deal is the real deal.
No sweat, sweetheart.

No astrological knowledge,
Water and air just do not fit.
Musically, I piano, piano, piano.
You dwell the duo of ego
With a little bit of human touch.
And you echo all that, brave and proud as such.

Time of the beat, life's only guillotine.
Love is freedom, but not free, dear libertine.
Consensus regardless of harmony
Self-indulging riddles, our only courtesy
Yes, I’ll give them to you in leisure.
Not for you, for my own pleasure.

Sure to never complain and never explain
‘Cause poetry can be deceiving
What only matters is what we are achieving
Shame lists of shameless have no rhyme
And now I know, I’ve drawn the line.

(Crows Nest, 24th Sept 2011)

The wall, the casting couch and the pillow book

2011-10-17T12:35:00.001-02:00

"In strife who inquires whether stratagem or courage was used? "

Jerome! Jerome! I'll call you better than Romeo. Get me the ink and the brush. A drop in the water which is now tainted. This was its purpose, ungraspable fluid. As pure as it seemed, always so easily corrupted.

Let's get painting! The wall has been knocked down. Marvellous is an opinion, thank you, rhetoric. You and I don't get entangled in words, written and expressed opinion is synonymous to courage. Highly appreciated. More truthful and naked than the body folded into a pillow book.

Strong, independent and intelligent woman is a statement of fact which when said with conviction can fool those musically inept. Just like saying fog lamps, sporty-looking exterior and interior, ESP (electronic stability program) and traction control really do not catch any experts - unless they can't actually drive.

Good to see you are neither buying nor selling, you're just acting and like you should. Keep on writing all over the notes and we should get in tune more often. Lying is artificial and despicable. Acting is always genuine and entertaining.

Don Quixote fights windmills lost in his imagination believing they are giants. The couch rubs against the wall and what to some sounds like mischief, to most people means renovation.

Let's change the tone, oh Jerome, Jerome. No more hidden agendas.I don't take orders, we can have fun. Let's clear it all up, write it all in a different language. And wipe it off under the water and write again and again.

The more you understand, Jerome, the less it will be understood. Texas...

WA TALENTS PLAY AT THE DARLING HARBOUR FOR EXPECTED AUDIENCE OF 30,000

2011-09-14T03:04:00.002-03:00

September 2011 – Perth is showing that it is a city that brings culture, art and people together all over Australia. This coming Sunday, 18th of September, some of Perth’s finest world music talents will be in Sydney performing at the Ritmo Brazilian Festival. Sponsored by the International Office of Edith Cowan University, Marcio Mendes, Thiago Santos from Sambalicious and Brazilian jazz singer Juliana Areias will step on stage to represent Perth’s culturally diverse music talent and encourage study at WA’s most vibrant university in Australia’s most exciting and liveable city.

Created by the not-for-profit organization BraCCA - The Brazilian Community Council of Australia, the 12th Ritmo Brazilian Festival happens this Sunday at the Tumbalong Park (Darling Harbour) and promises to be a fun day of free entertainment and another example of celebration of Australia’s unique cultural diversity.
Filled with music, dance and Brazilian cuisine, people from all backgrounds will join the party and be able to listen to Juliana Areias and Marcio Mendes thanks to Edith Cowan University, Brazil WA and OiExchange.
Their repertoire is still a surprise, but the smoking musicians will certainly bring along with them the hottest and originally Brazilian moves and grooves from the sands of the beautiful beaches of the state that nurtures their talent, Western Australia.

ABOUT MARCIO MENDES

Marcio Mendes started playing the guitar at the age of twelve after having been given it as a present by a family friend. A diamond in the rough at the time, this 360 degrees self-taught musician never let life circumstances dictate his choices and pursued his dream of becoming a musician despite the typical life upheavals, learning as well how to play percussion, “cavaquinho” and saxophone.

Having played professionally since his early 20’s, Marcio performed with highly respected names of the Brazilian music such as Djavan and also famous samba and pagode bands from Brazil such as Mundo do Samba, Arte Popular and Negritude Junior having entertained crowds as large as 100 thousand people in Brazil and Europe with artists such as Leandro Learte and the pianist Tania Maria.

Pursuing his successful music career in Australia since 2003, Marcio Mendes has been one of the founding members of Sambalicious forming together with Tom Foss, Thiago Santos, WAAPA musicians, Tao Cohen and Adam Springhetti, Perth’s most popular Brazilian music band in WA which traditionally hosts the Brazilian Thursdays at the Deen in Northbridge. He has also performed with the Perth-based soul singer, Rachel Claudio, having travelled with her on a music tour to Brazil in 2010. Marcio Mendes currently performs at The Ellington Jazz Club and Ocean One Bar with Juliana Areias and other relevant names of Perth’s music scene.

ABOUT JULIANA AREIAS

Juliana Areias, nicknamed by the Brazilian journalist and writer Ruy Castro as the “bossa nova baby”, grew up in the music scene learning directly from Brazil's most famous Bossa Nova icons such as Roberto Menescal, Carlos Lyra and Ronaldo Boscoli.

Having performed for the past 15 years, Juliana Areias held concerts in Europe, New Zealand and Singapore, and took part of the prestigious Montreux Jazz Festival in Switzerland.

In Perth, the city that she calls home, Juliana Areias shares the stage with other top local jazz musicians such as Victoria Newton (WAAPA), Libby Hammer (Hip Mo Toast), James Flynn, Pete Jeavons (bass), Glenn Rogers (guitar), Nick Abbey (bass), Tal Cohen (piano), Paul Millard (sax), Ray Walker (guitar).

Juliana’s truly authentic Brazilian jazz and sold out performances at The Ellington Jazz Club amazes the crowd for her great passion and talent. Juliana Areias’s performances can also be enjoyed at other Perth venues such as The Kulcha Theater, Ocean One bar and Gypsies Tapas Bar.

ABOUT THE EVENT

Ritmo Brazilian Festival is Australia’s biggest and most important Brazilian event. In it’s 12th edition, it is part of the annual events calendar of the Darling Harbour Foreshore Authority.

In 2010, it attracted 30,000 people fulfilling its aim to promote the benefit and joy of diversity in Australian society. The event is an opportunity for people from all backgrounds to meet and have a fun day whist learning about Brazilian Culture.

MORE INFORMATION / INTERVIEWS:

JULIANA AREIAS www.julianaareias.com
MARCIO MENDES (Sambalicious)
Watch their performance:
http://www.youtube.com/watch?v=qiUDMGTHjGg

CLAUDIA J. RONDON
PR MANAGER
M. 0433 463 802
E. claudiajrondon@gmail.com

4/4

2011-06-16T01:56:00.007-03:00

Knock-knock,
Search-search,
Talk-talk,
Tell-tell,

Swim-swim,
Swim more,
Roll over,
Roll up,

Crawl down,
Rush-rush,
Go,
Plan,

Turn around,
Think,
Think,
Knock-knock,

Search-search,
Talk-talk,
Tell-tell,
Swim-swim,

Wave-wave,
Swell,
Swallow,
Sink-sink,

Push-push,
Roll over,
Float-float,
Breath,

Breath,
Breath,
Move,
Float,

Float,
Breath,
Sulk,
Think,

Cry, cry, cry,
Think,
Move,
Cry,

Breath,
Cry,
Swallow,
Swim,

Search,
Hold,
Fall,
Break,

Move,
Knock,
Talk,
Tell-tell,

Search-search,
Knock,bump,
bang,shout,
Scream, beg,

Fall, sink,
Think,
Float,
Breath,

Shake,
Shock,
Move,
Slow down,

Tick-tack,
Slow,
Down,
Dive in,

Rise up,
Swim up,
Stop.

Oh the martyrs! No one wants to be one of them

2011-03-23T02:07:00.003-03:00

“The hottest places in hell are reserved for those who in times of great moral crises maintain their neutrality”, Dante Alighieri

I enjoy reading the dictionary. Because quite often - not always - the words have the same meaning in different languages. Often... Another thumbs up for the dictionary, it is there to help us making sense of things when for some reason they don't make any sense.

So according to the Cambridge Dictionaries online this is what a martyr is: "a person who suffers very much or is killed because of their political or religious beliefs, and is often admired because of it."

Without getting too much into the details of semantics, political views and interpretation, I'll just add that the same publication gives the "disapproving" version of the same word: "someone who tries to get sympathy from others when they have a problem or too much work, usually having caused the problem or chosen to do the work themselves."

And off I go, looking up another word, victim, "someone or something which has been hurt, damaged or killed or has suffered, either because of the actions of someone or something else, or because of illness or chance."

My first opinion on these two words are that a victim, even though him or her may try to get sympathy from others when they have a problem, should never be called a martyr. Because even though the dictionary says a martyr can also be " someone who tries to get sympathy from others when they have a problem or too much work, usually having caused the problem or chosen to do the work themselves.", as soon as the dictionary states it's "disapproving" that shows that statement with a meaning is an INTERPRETATION of the definition and not actually a definition itself.

Linguistics or semiotics? Where is the meaning? What comes to existence? The word or the meaning or the actual object being defined? The discussion can go on for a fair bit. Theories are there to be read (at least!) and I read a few.

Back to the discussion... I was saying, martyr...and let's be redundant because it's more didactic. "A person who suffers very much or is killed because of their political or religious beliefs, and is often admired because of it."

So when people say " I don't want to be a martyr", they are actually more attached to the negative interpretation of the word.
I suppose the world have had enough martyrs for humanity to learn a few core values such as respect, compassion, oh the sense of "mateship".

Big words. Is it bad that people don't want to be martyrs? Is it because they don't want to suffer? Is it maybe because they don't want to be admired? Or maybe because they don't want to have political views - because after all being political causes stress? We are getting close. People don't want to be martyrs because they don't want to get involved.

Involved in anything that is out of the ordinary. A few more words...Ordinary...From an etymological point of view, ordinary is something of usual order. Well, we hit a wall here. I shall not comment on the word order.

If something looks "unusual", the way we all choose to deal with it is by removing it from the scene so everything can be back into "usual".

But most of us in developed and developing countries live in the fullness and beauty of blooming democratic environments, don't we? It is funny, according to the dictionary and not me, how much the values of this same society which "doesn't want to be a martyr" and also "doesn't want things to be out of the ordinary" is so attached to a word like order.

I am not discussing politics here, please don't get me wrong. I am discussing semantics. That is all. I am someone who appreciates reading the dictionary as much as some people appreciate reading labels, manuals and medication instructions.

A society like ours who as reported in the media places itself in the world as such willing to eradicate poverty, global warming, war, diseases, authoritarian governments, a society which believes in the big words I mentioned above and entitles itself free, modern and democratic. Why not be attached to another word like...Well, why not say, I don't want to be the person who kills the martyr? Why say " I don't want to be the martyr?"

Maybe all this got lost in translation. Let's just blame it on semantics. Done deal. People who can't understand words not even with the help of the dictionary. No one can be blamed for that. It's nothing really out of the ordinary.

Era uma vez um status no Facebook que virou post

2011-02-28T23:45:00.004-03:00

http://www.perthnow.com.au/entertainment/perth-confidential/fashion-designer-john-galliano-on-new-anti-semitism-charge-over-alleged-hitler-remark/story-e6frg30l-1226014018980
Comentario do Galliano. Ok, inadequado. Fato. MAS, todas essas noticias sobre "fulano disse isso no twitter e foi demitido", "video online mostra beltrano falando ou fazendo isso ou aquilo". Cada um na sua, nao? Ate parece que ninguem faz comentarios inadequados o tempo todo? Eh "o tal panoptico", sim? A discussao aobre o publico e privado...Tudo eh publico. Entao tudo eh hipocrita?

Porque tudo eh tao exposto, todo mundo vira um bando de enrustido? Criam-se duplas ou multiplas identidades online "nao posto bla no facebook porque meu chefe esta la." Tudo politicamente correto? Com briefing pre aprovado? Eh a ditadura as avessas da "super exposicao"? Super expondo um monte de hipocrisia e pessoas comuns (nao o Galliano, no caso) se empacotando num formato marqueteiro para nao sofrer retaliacoes "reais" apos insercoes controversas no mundo "virtual"? Mas se um individuo nao pode se expressar livremente - mesmo sendo repugnante como o Galliano - entao o que ha de real mesmo no mundo real? De que adiantam tantas plataformas de livre acesso? Livre???? Quem disse que ser falso moralista eh ser real?

Enfim, cada um na sua. Eu na minha. So fiz varias perguntas. E como dizem, perguntar, nao ofende. Ofende?

Detox

2011-02-07T13:11:00.003-02:00

Em uma linha...
Novelho desenrolado, gato.
Embaralhado de espaguete servido por um italiano original: miau!
Enquanto isso, no lado de la do google latitude um celular. Sem linha.
"Esqueci na casa da minha amiga."
Perdi a linha! Mas nao disse nada.
Piada!
Tudo bem, terapia do riso pode funcionar para quem perdeu o fio da meada.
Rir as custas dos outros, entretanto, nao eh terapia. Sim, crueldade.
Mas aos crueis tambem ha tratamento.
O problema eh manda-los internados e eles sairem de la crueis mais fortes do que apenas pessoas saudaveis.
A linha que segue a logica como solucao de tudo eh a mesma que justifica massacres etnicos baseado em fatores geneticos.
Enfim, a hora vai passando e o trico precisa acabar.
Contra linha dura, minha solucao eh uma bela e afiadissima tesoura!

Owl

2011-01-30T15:22:00.005-02:00

I mean: ouch!
00.00...
Blink. At least, blink!
Tidy, tidy before I turn into a pumpkin. Wrong story?
Oopsie.
And a minuscule piece of broken glass carves under my finger nail. Owl! Owl!
Oh clumsy accent! What a spell!
The ability to speak a million words (the bad ones) per second.
And there go flying away all my cloudy sheeps.
Fluffiness for bed time story? As if...
The wise feathers are its replacement.
I'm not Sleeping Beauty.
Bleeding finger? As well.
Oh, and I could sleep for 100 years.
To be awaken by...
But I can't. I fly and hunt thoughts. It hurts.
I'm pretty sure I'd give the finger to whoever right now.
With the tiny little reminder: careful where you point it.
The tip is "very sensitive".
Under the nail? What a torturous joke!
It'll grow a thicker skin. Oh well. Each to their owl. I mean, own! Argh!

Magic Mirror ou Triangulo monocromatico?

2011-01-24T12:06:00.003-02:00

Blinding intoxication.
Sense and senses.
Waltz or jazz?
Amend? Amen.
Enthusiasm...
A chord, belief.
Brigade...
Split, end?
Sweet fire!
Shock, collate.

Chocolate.
Suite.
Esposende?
Brigadeiro...
Acordo em Belize.
Em turismo...
Amando? Amen.
Russell ou Ramsey?
Seis pontos.
Dilema, suposicao, hipotese, prova.

Miss Understanding

2011-01-13T09:17:00.006-02:00

"Are you up, girl?", random text.
" He's up.", says a man in another frequency.
" We're up to something.", a woman somewhere else in the globe brags.
" Thank you! Thank them!", another rude girl in a different time zone shouts.
And the voice of reason: "the moral of no morals? if we could read every mobile screen at the same time.
"Then we would have real time communication...Mrs...? Mrs, yes?"
" No, Miss."
" Oh. Miss..."
" Yes...Miss. Understanding."
" Pardon?"
" Miss Understanding, I said."
" Ah, Ok. Let me type it so I can actually make sense of it: M i s u n d e r s t a n d i n g 04*** *00 *00. Yes?"
" Call me."
" Me?"
" Yes."
" Misunderstanding.", he calls her name.
" I...I... Mean!"
" You are!"
" No. I'm Understanding."
" Are you?"
" Yes! You?"
" Well, I am.Yes."
" Really? Show me!"
" My phone?"
" Well that too."
" No."
" Why not?"
" I thought you were understanding."
" Me too."

Full circle

2010-11-29T13:47:00.006-02:00

Sunflowers and roses, best man's message.
First time in church after my split and scattered past white day.
Pink - always pink with quartz or without it.
Demons dragged around corridor floors, above and underneath the ground.
Puffy eyes of sleepless nights. Thoughts of trouble, thoughts of light.
If your shoes were mine, they probably would not fit.
Barefoot, grass, meditation, lushness that lasts.
Witchcraft, burn ups and misery,
Laughs of white linen and disguised blue sky.
Nonsense of hidden words behind an empty glass of wine,
Friendship which reverses the spell back to front and upside down.
Words that flip black pages of the bad books and untwist endless thoughts away.
You look at me and stare at your own face. I have it my way. I have it my way.
Poisonous potions, anti-wrinkle cream, fake tan and fake eye lashes.
Poetry of the ludicrous minds who think everything is funny.
Kiss the frog better, a prince.
Wishes of shooting stars, a pinch of salt in water. Eyes.
No star dust, no sea water, no more lies.
Tears run down my pretty face.
I'm a mirror, I'm a mirror.
Blink. Behind the cloudy eyes, let us start again. Sunflowers...

Ta na cara!

2010-11-26T01:54:00.003-02:00

Rugas sao para mim a expressao fisica de algumas sinapses e cicatrizes no coracao. Hoje, faco caras e caretas que ao 5 anos nao sabia fazer. "Aos 50, cada um tem o rosto que merece.", George Orwell. Nao sei se todo mundo merece as tais rugas como diz Orwell. Nao sou assim tao sadica especialmente quando penso em um cangaceiro do Sertao Nordestino brasileiro, para citar um exemplo bem cliche e facil de visualizar. A menos que se discutam questoes de cunho espiritual, ate que se prove o contrario, ninguem pede para trabalhar de sol a sol literalmente. A cada dia tudo fica mais relativo e sobra menos espaco para afirmacoes categoricas. Mas acho que muita gente, se soubesse de fato que limao eh azedo e amargo, preferiria se manter na docura. Quem sabe? Talvez mude de ideia amanha. Ainda tem bastante tempo ate que eu chegue aos 50.

Thoughts

2010-11-21T00:53:00.003-02:00

Racing mind with flying thoughts? Help them land. Write them down.

Crise existencial

2010-11-04T10:44:00.002-02:00

Perdida entre o significante e o significado.

Fora

2010-10-29T07:19:00.003-02:00

"Editor do Diário do Nordeste é demitido por publicar caderno sobre Marxismo" - aparece na minha caixa de entrada.
Sem tempo para escrever. Sem tempo para ler o contexto. Eu mesma estou de fora, por fora e, literalmente, fora.
Mas...minha gente... parece Marte. Marxismo ou nao. Demitido ou nao. Que noticia eh essa?
Contexto: 2010. Quase 2011. Quando vamos esquecer um pouco dos "-ismos"?
Voto por esquecermos alguns tipos de jornal-ISMO.

De inseto para inseto

2010-10-24T13:10:00.010-02:00

(Nota inicial: quero escrever em portugues. Quero. Mas, nao me acertei com meu computador. Logo...vamos la. La e sem acento mesmo. Or shall I just switch to English because it's easier? Dilemas de quem mora fora. Nada. Complicar pode nao ser mais facil que simplificar. Mas eh, sem duvida, mais interessante. Como disse, nao me acertei ainda com meu computador. Em tempos modernos, uma bandeira preta e branca tem um outro significado, morder uma ma'c~a tambem. Mea culpa. Ficar de blablabla em outra lingua, se perder no espaco, no eu-lirico ou definicoes etnicas (sim, de etnia)...bem, sao justificativas mais atraentes do que apenas assumir...Hm...bem, compreenda...nao me acertei com o meu computador. Estamos nos reconhecendo.)

Internet...caiu na rede? Eh qualquer coisa. Tudo pode ser usado contra voce. Mas pode ser usado a favor tambem. A escolha depende do lide que, por sua vez, depende de quem o escreve, de onde o escreve, e porque o escreve. Voltei no lide? Perdao. Qual vai ser? O simples ou o complexo? Com ou sem acucar? Me pergunto, qual a diferenca entre esconder manuscritos debaixo de uma tabua embaixo da cama ou jogar palavras soltas no oceano do Google? Para mim, a mais interessante eh que a ideia do manuscrito eh muito mais romantica. A superexposicao pode ser uma forma de anonimato.

Passar pela sala repleta de pessoas, um homem na multidao, falando ao telefone num tom e volume de voz normais nao chama tanta atencao de pessoas que nao sao paranoicas. Individuos vivendo uma cenazinha cotidiana mediocre como tal nao vao se interessar, necessariamente, em prestar atencao no que se esta sendo falado. Reduza o volume da voz e aja de forma suspeita e pronto. Assim despertara a curiosidade do cidadao fofoqueiro. Jogados as tracas os manuscritos. Jogados aos bugs, spams e mau agouro os milhoes de blogs. Mas claro, George Orwell relembra "Big Brother is watching you." E eu me lembro... volto no tempo daquela aula que ainda martela na minha cabeca. Aquela aula tao jogada as tracas como os manuscritos anonimos...O panoptico de Jeremy Bentham e a reflexao de Michel Foucalt..."Vigiar e Punir", desesperadamente repetia o meu saudoso professor Jorge Rafael Renard. Falava as vezes, as moscas. Eu era uma delas. Nao me importo de ser mosca.

Bons pensamentos e maus pensamentos sao para mim como ar e agua. Nao podem ocupar o mesmo espaco. E em momentos em que a cabeca esta cheia de minhocas, vermes e bichos pesonhentos, lembrar que, com privilegio, um dia eu fui uma mosca me faz muito satisfeita. Porque sim, quando se reflete sobre o verbo "esquecer", eh bom saber que ha muito mais a se lembrar do que se imagina. Como disse, nao me entendi ainda com o meu computador. Nao saberia definir "memoria". Mas me lembro e muito bem do meu professor de Teoria Geral do Estado no curso de Direito do Mackenzie que clamando aos recem-chegados dizia: " isso (apontando para a cabeca) eh uma potencia que nem a Nasa possui."

Muita gente varias vezes deseja ser uma mosca simplesmente para ouvir conversas alheias e desinteressantes, mas que naquele momento, parecem agregar. A internet eh cheia dessas portas onde sem precisar colocar o ouvido no copo eh possivel ver a cara e as caras dos livros abertos com fotos, status e suas repercussoes. Eu sempre fui uma mosca fiel. E, claro, uma mosca fiel e presente em muitas aulas. Enfim...memorias. E ciencia. Ciencia de que sim, ha quem vigie, ha quem seja vigiado e ha quem seja punido. Papeis de um roteiro maior escrito a muitas maos, mas sempre atribuidos a uma somente.

O mesmo professor do Mackenzie me disse nas escadas da faculdade quando contei que largaria o Direito para fazer Jornalismo: "voce vai se arrepender." E isso me faz pensar agora nao no fato de que a liminar de 2001 da juiza Carla Richter, hoje tornou realidade a nao-obrigatoriedade do diploma de Jornalismo para se exercer a profissao no Brasil. O obsoleto, o sucateamento sao terminologias que so vem a provar o que ja ha tanto se discute, a "efemeridade das cousas", como diria Camoes. E de A vamos a Z, tudo passa. Ate "uva paza". O Pais da avacalhacao e da piada pronta. E seguimos repetindo o que ja foi dito.

O bom, porem, eh que entre goles de besteirol e palavras de cerveja, no momento em que deixar passar e esquecer eh tudo o que as pessoas aconselham, mais uma vez, eu sou do contra e digo, melhor do que deixar passar, "va em frente". Ou, simplesmente, Write! Right? Melhor do que esquecer, digo, lembre-se. Porque minha mae nao eh filosofa e nem eu. Mas ela diz, e cito a mae mesmo porque filhos de maes por ai fazem o que querem e eu tambem, " o conhecimento, ninguem tira de voce." E nao tira. Sim, me lembro. Acordar com 6, com 40 ou com 100 anos sao experiencias unicas. E por mais que deletar palavras da internet seja possivel - deletar conhecimento nao eh assim tao simples. Sou sim cheia de impulsos eletricos. Pa-pum, minhas caras sinapses! "Ignorance is bliss.", de novo diz George Orwell. Em tese, pode ser. Mas numa das minhas interpretacoes, com tanta rapidez, com tantos cliques e impulsos eh preciso ser muito "lentium" para conseguir a utopia ideal de viver na quietude e conformidade da ignorancia. Uma vez cravado na memoria, la esta e estara. Escondido entre tracas, moscas, vermes, filosofia, livros e po. Presente, sempre.

Alguns chamam de cicatrizes, outros chamam de rugas. Deixo a batalha sobre significante e significado para os semioticos, semiologos e linguistas. Eu sou uma mosca. E na minha memoria de inseto, fico feliz em poder repetir algumas das minhas citacoes favoritas. Uns pitam, outros bordam, outros fazem terapia, outros se tornam adeptos a religioes exoticas e entoam mantras. Eu exercito minha memoria: "a arte de viver consiste em tirar o maior bem do maior mal.", escreveu Machado de Assis. E assim vamos - entre uma ma construcao frasal e uma rima pobre. E se a memoria falhar, bem. Como no inicio, tudo pode ser usado contra ou a favor. Lastimavel ou fascinante, Google - eleita a palavra da decada pela American Dialect Society - eh, para grande maioria, o oraculo. Se estiver em tempos de colera ou Sartre, posso procurar ate por mim mesma e lembrar que moscas tem asas e, por isso, se rapidas, podem al'car voo e aprender muito entre uma jornada e outra.

Crossroads

2010-10-16T08:23:00.004-03:00

Dois estilos de vida: sentir ou nao. Eu sinto. Muito.

The white room

2010-08-17T12:41:00.008-03:00

We are no roof, no walls, no ground,
A dry palace aquarium for floating emptiness.
Smoke after ravaging fire, lost thoughts of past dreams.
Dust, wish for dusk.
Silence, wish for harmony.

He comes on a battle horse,
I come barefoot.
He marches with his racing heart wrapped in glacial wind,
I walk slowly burning steps of bleeding truth.
He begs for trust,
I ask for a truce.

As open, as safe.
As complete, as void. Perspective.
Surrounded by a toxic cloud of dazzling beauty
And incongruent moods.
We are the blank hurricane
Mirroring of our still dilated pupils.

We are the white room of blinding brightness
No windows, no doors.
He shuts his eyes for good. I watch the colours.

how can I help you today?

2010-07-18T01:38:00.004-03:00

1. Give peace a chance - John Lennon
2. No more I love yous - Annie Lennox
3. Better in Time - Leona Lewis
4. Everytime you lie - Demi Lovato
5. No One - Alicia Keys
6. Amarantine - Enya
7. Believe in me - Demi Lovato
8. Anywhere is - Enya
9. Forgiveness - Leona Lewis
10. I'm moving on - John Lennon
11. Undo - Bjork
12. Breathe - Anna Nalick
13. Nobody wins - The Veronicas
14. Shine - Rachel Fuller

I smell a cat! - that was never actually there

2010-07-12T15:48:00.010-03:00

I was chilling and watching a film called Spread about a guy who's basically a gigolo, played by the pretty boy Ashton Kutcher. Seeing the way he treats women, oh, so good! He's amazing in bed. Right. I got sick of it. Not sure if the film is weak or if I'm too weak myself to handle it. Surely both. I just kept on thinking. About who? Let's just keep his no longer secret identity and call him by his codename Cat Conman, copyright of Veronica Milsom, even if others argue they claimed it first. She's definetely in the land of "been there, done that". Everything has to do with timing. Some people take longer to learn. In my case, I'll blame it on the cultural difference. Taking things literally, I thought I could smell a rat, but the answer had always been right under my nose.

The frivolous man from LA, in the film that is, carries on with his phallus oriented endeavours. During all the scenes in which he appears with another girl...Wow, hang on, it did feel like I was watching a movie... And when reality and fiction get mismatched like that, trying to find elements which will keep you grounded can be better than a triple vodka.

For Vivian, the lawyer who has just become one of the most commented non famous people in the news in Brazil, after her homemade exposé became the most watched video on Youtube in the whole history of the internet in Brazil, being grounded called for literally going public on her husband's 5-year affair with her friend, Juliana.

DIY investigation, paper work and physical action - for which she's not only suffering strong judgement from half the public but also being prosecuted. Cases and more cases of people's betrayal being exposed or shall we say, people being exposed to betrayal? Betrayal has been a celebrity which haunts many minds around the globe for centuries, no doubts about that.

Digression apart, for me, being grounded often means reaching for my mobile. It shows the date, time. An indicative of reality. Of course, most people these days when reaching for their phones also have a type of constant and subconscious hope to be greeted with a nice message. One of those just "E.T - Phone - home" types as a reassurance that there's life out there. We are not alone. Of course, I always hope that all will just turn into something beautiful with a happy ending. For dreamers in general, anything fictional as long as it's beautiful is more appealing than the cold and filthy reality that I actually wish it was fictional, a creation of a sick or drunk mind.

But I'm pretty. Sane, sober and pretty redundant. That's a killer. No messages. Not at all. Of course not. It's real. It's over. It's clear. Why would there be one? Saying what? Maybe something in the lines of "you have nothing to worry about?"...or "i think of a future with you. But not at present because now I'd rather dot, dot, dot?" Wink. Intellectual wank. No wonder words put like this come out harder than they should. Not as hard as the ones intentioned into that girl's mind during that online interaction. Sad - for ones. Pathetic for others. What we are aiming at though is irrelevance. Then Vivian loses her elegance. And who wouldn't? Easy to judge. What a tangent. I'm probably part of the audience that feels for her situation - an opinion.

Everything can be prevented by a simple honest statement at the right time. Before the damage is done and someone else has been incurred into a lifetime trauma: "hey, I really think I want out." Does it hurt? Surely. But at least it doesn't scar. It doesn't damage the trust for the other poor bastards to come after a lazy Garfield of the world who inoffensively and allegedly unintentionally leaves a trace of disillusion and sadness. Bad karma? Perhaps. Whatever reasons to make things more digestible. There is always a solution though. For poison, the antidote. Pencil? Rubber. Noise? Silence. Big boots, my kitty. To walk all over your trace. Nice dancing shoes. And many miles walked forward and towards my own enjoyment. Done.

One lie, one bad attitude makes someone simply question all the other good actions. Again, redundancy with a pinch of cynicism and pessimism. Or simply, self protection. From a demographical point of view, in Brazil, one bad tomatoe spoils the whole bunch, yes it does. In Australia? One bad apple does not spoil the whole bunch. As I said, blame it on the cultural difference. The question always is when did the lying begin? So up until when did he/she say this or that and he/she was being truthful? Or not? Can some good memories of all this still be saved as an attempt to try to disguise the worse and make it all worth while? And all of a sudden, all the beautiful moments, even if rare (one can argue), everything, the time of our single and only non-cat life, become a big blurry grey cloud of doubt. Love and respect torn by a massive hurricane of callousness which assasinates any hopes.

How could the protagonist? How could he? Why? And the answers to those questions are never enough. Because he didn't like you enough? Because he doesn't have self-love? Because he's not a good person? Because it was meant to be like that? Or because you this or that? And off we go blaming on the other half for a change. Nothing is satisfactory. Once exposed to the horrible land of mistrust, is someone cursed for life?

Maybe that's the worst karma. Cheating? Meaningless sex? They are actually meaningless. The problem is not what's meaningless and known world wide for that. The problem is the aftermath. Having to deal with what once was thought to be meaningful and realising that it's not anymore or more likely, it simply has never even been. Talk about paralel reality? Here's a good example for you, mate. All the rest? Good old history for the recycling bin. Like the old newspaper, its tons of dated and meaningless words, unsolved cases of scandals and humanity's historical unscrupulous behaviour from which very few people can be exempt: old news.

Obsceno ou autobiográfico

2010-07-08T00:48:00.001-03:00

A vida parece às vezes uma grande espera...

blablabla ________________ blablabla

2010-07-03T23:30:00.012-03:00

Dear Martians, so I'm back to the land of spelling mistakes and imperfections which are just perfectly human.

Having a gap in your teeth. Recapped concept by the opinionated and fashion aware crowd which now means personality. Well, great. I state that my spelling and grammatical mistakes, not to mention my ideological inaccuracies, only add the same pinch of additional personality to my writing.

So your eyes follow the curves of the model's perfect body and ouch! She'd be perfect if it wasn't for the gap in her teeth.

And your eyes follow the words on the screen and ouch! Such enjoyable reading if it wasn't for that verb tense which was clumsly used. Maybe not...

Can the small but highly noticeable imperfections over shaddow the harmonious normality and perfection of the so called imperfect?

Yes (I enjoy stating the obvious, thank you). We are mostly remembered by what's not that right. What's not that in the right place. So Portmans explores Jessica Hart's gapped teeth and suddendly I notice a brand that I never actually paid any attention to. Old trick. Everything is vintage these days. Pendular logic. Ooh, so innovative.

Problem is the imperfections are always maximized by the most powerful of all lenses: the judgement. And so we go...your imperfection which was a smart trademark, synonymous to quintessential uniqueness and exclusivity is turned into an imprisoning label. The girl with the gap in her teeth. And in a blink, the whole big smile is just a gap. Living proof that there is always room for improvement. Why fill in the gaps with thoughts and words that are unrequired?

Essay on selfishness

2010-05-13T02:23:00.002-03:00

Actually, forget about it. I am too busy minding my own business.

Sobre erros

2010-05-13T02:21:00.002-03:00

Viu errado? Eu não reviso meus textos desse blog, necessariamente.
Quer corrigir? Fique à vontade.
É o que digo. Obrigada.

Olho no olho

2010-05-04T02:43:00.001-03:00

Olho no olho

No fundo dos olhos um lago azul.
Tristeza profunda, mistério sem fim.
Um túnel de gato, uma cama de rato,
Lençóis bagunçados, mentiras expressas.

Filmo poro a poro o corpo ereto,
Verdade à tona. Exposto, o sem medo.
Nu mesmo de roupa e coberto pelo nada,
No braço tatuado, um corvo que grita.
No músculo que pulsa, cicatrizes. Repulsa.

Nos ombros curvados humildade, um acaso.
As mãos articulam as palavras obscuras,
Enquanto idéias acariciam a mente insone.
Um doce sorriso entre dentes de fera
Derrama saliva na lágrima que desabroxa do beijo.

Perdão, explica o abraço. Te amo, replica o espasmo.

The compulsive skeptic and the compulsive liar

2010-05-04T02:27:00.004-03:00

I say some people are compulsive liars. Other people are compulsive believers of lies.

Shall I rethink this? If some people are compulsive liars and others are compulsive believers, full stop, when those two types meet; one lies, the other believes and that equals bliss? Not entirely true. Although such combination is blissful to the eyes of the believer who's actually blindfolded by his faith; for the liar, on the other hand, being always believed means nothing but boredom. The liar feels claustrophobic in so much faith and, therefore, lack stimulus for his delirium of fabricated reality and moves on searching for more exciting endeavors. The game of the liar is to keep on trying to convince the listener. But he never actually wants to convince the listener entirely, he always wants a glimpse of doubt to be left there so when the questioning comes, he can tell more lies. If he convinces the believer, given that the believer believes, the fun is over for the liar because he does not need to keep on working on the complex self indulgent task of designing and elaborating more lies. When someone believes in his lies he feels lost and lacking meaning to his existence. The believer takes away the liar’s motives. If the believer believes, the liar does not need to lie anymore because to the believer, all lies said equal truth. The liar feels as a consequence empty surrounded by believes and truth and that, to him, is not fun by principle as what drives the liar is the thrill of potentially being caught. He’ll never have that with a believer. Lost case of mismatch.

Now, what happens when the compulsive liar meets the compulsive skeptic? Self explanatory. I say "game on". We can have a bombastic and exciting "love story". The skeptic is by vocation, career and hobby a writer of extensive Q&As, strategical spin plans and risk scenario analysis? He needs to be fed with lies to justify his existence as a skeptic. The liar needs the questioning to remain creative within his world of fakeness and illusion. The skeptic needs the lies to also remain creative in his ability to question the truthfulness and reality. Because the skeptic wants to be proven right, his search for the truth is only exciting because he'll only find lies in the end. The more lies, the more questions, the more evidence, the more lies, the more questions, the more answers which are supposedly more lies and require more questioning. It's a never ending cycle. By finding out another lie as a lie, the skeptic is rewarded with the self indulgent and fulfilling feeling of having always been right. It's a confirmation of his reason to be. A lie for the skeptic is not hurtful it is pleasurable, a proven point that it's impossible to be a believer. A lie for the skeptic gives him more pleasure then the truth. Gives him meaning to his existence and he can then live on being who he wants to be, a skeptic. That automatically, feeds back the liar, who finds in the skeptic the inextinguishable source of frustration, confrontation and challenge - all he requires as inspiration for him to work on the development of greater and more interesting lies. Those lies will only improve him in the art of lying and all a liar really wants is to prove to himself and no one else, that he is right and unbeatable. That lying is better, more exciting, rewarding and more fun then telling the truth, especially when you are great liar because you get questioned and more questioned but you never really get caught.

Both the skeptic and the liar are by nature lonely – the skeptic can’t believe in anything nor anyone, nor can he trust because trusting involves believing. The liar is the same. He is lonely in his world of lies, if he interacts truthfully with anyone and trusts someone, he will be caught and his game will be over, his life and meaning of existence as well
The skeptic and the liar are scared. Essentially of making him believe and the other and of being believed. The skeptic and the liar are both pessimists. The skeptic assumes that believing is impossible, just because as a principle there is no truth, just the search for it and the outcome is always assured to be the absence of truth.

The liar is a pessimist because to him, he would rather escape to his world of fabricated reality, then to face reality itself under the main motivation and assumption that reality can never be better than what the liar can create himself.

And that leads to other character traces that both the compulsive skeptic and the compulsive liar have in common. They are both egotistical, hedonists, masochists and have addictive personalities. They are both cynical, daring, rebellious and controversial. They are absorbed in and by their own journey, in their own loneliness but still, they like it. Disbelief and lie. They can’t be without them. And they can’t be without themselves. The liar and the skeptic will never trust each other but if there is one truth about those two types, if they are not meant to each other, they certainly deserve one another. There will always be appetite, mutual competition, magnetism, dependency, never ending crave for satisfaction, persistence, unspoken understanding and game. Bottom "lie", lie to me because I like it. Lie to me while you can. As a skeptic, I can never believe you’ll seize to be a liar. But I figured it out that if I manage to believe in that, I will all of a sudden change and stop being a skeptic. If that can’t break the spell and change you too, it will at least unleash me from this cycle and I’ll be free from you and from needing to be fed with what you give me because your lies will not be good food for me anymore.

Moth

2010-03-04T08:02:00.002-03:00

yep. mispelling does not matter when no one reads what one writes.
Othm?thmo?Ohtm?
dot, dot, dot. around the light. "let there be light."

How insensitive

2010-02-25T11:38:00.008-03:00

"What was I to say
What can you say
When a love affair is over"

Traffic, jeans, cakeshop at night. Oh yes! Bats, vampires and all the nocturnal beings in wheels and heels camouflage. Still haven't beaten São Paulo and London, my beloved urban jungle, underground paradise and shopping bag. But ok, you have charm. Melbourne, you may be worth the pleasure of welcoming me as one of your city girls!

Perth? You'll always have my gratitute. The fact that you may not be right for me does not make you that wrong. Cottlesloe may still seize the natural beauty of my hippie self by kissing my feet with its fine white sand for a while. And as I've always told you, "may it be eternal for as long as it lasts". Melbourne might just turn out to be another foolish love affair soon to be gone, just like you.

The world is like this, so round, so random. Fly. New Zealand, bring it on! Nights of chocolate, nights of cake. Sticky sweet memories. Until the next order: detach and...yes, expresso, please. No sugar, thanks.

Jacaranda, revisiting the original idea

2010-02-12T03:33:00.003-02:00

Jacaranda

Marcos is Business graduate backpacker from South America who arrived in Australia searching for adventure. What was meant to be a trip to the ultimate cool destination with wild beaches and all the advantages of a developed country actually became an almost full time struggle under the boiling sun in a desert like building site.

As a builder for an agency who sends him to different development sites in Perth metropolitan area, living in a hostel in Northbridge packed with all sorts of people, he learns to see the world as it is. His best friend is an Indian guy who graduated in Computer Science but works as a chef and whose dream is to receive his PR (Permanent Residency) by the end of the year.

His lover is Janelle a mysterious girl who will be deported before she gets the chance to change. The blooming jacaranda testifies the often growing, often self destructive youth. Brick by brick, day by day, hammering the tiles onto the floor Marcos rethinks about his life at present. Hypnotized by the hammering sounds and somewhat lost by the maze of the daily routine, it is everyday during lunch time that sits underneath a Jacaranda and in the comforting solitude of the embracing shadow of the tree, he meets his memories as holy visions and is self absorbed by his past and roots.

Resting by the solid trunk of the tree he encounters the safety and structure of his family, the warmth of his mom’s protection and wishes he had never left without realizing that without leaving, this understanding about life would not have been possible. It is in the imprisonment of a rather hard life that he finds the freedom and meaning to his journey of life. Marcos goes on a road tour when he meets Janelle.

What he does not know is that his feeling of plenitude and completeness is actually a ticket to another journey he never thought he would go through. It is when he comes to the same spot where the Jacaranda used to be that he finds out that the tree also gave room to the bricks and that there are times in which the only choice is to simply let go.

Maçã, o fruto proibido

2009-11-05T11:43:00.001-02:00

tempo. tão precioso. não suporto perdê-lo. se posso usá-lo pra sorrir, pra que chorar? se posso vivê-lo pra produzir, pra que estagnar? penso nas pessoas que se vão. não porque morrem, mas porque mudam de fase, mudam de país. se desintegram daquele ambiente. se é tão bom poder olhar para o rosto de alguém, porque passamos, muitas vezes, olhando mais tempo para o computador, para a tela do celular. curtir. curtir o momento. estar com quem se está. que porcaria essa conectividade interminável! a vida termina. os momentos também. Desplugar, desconectar. Em prol da sintonia que não precisa de ondas de rádio e nem tecnologia wi-fi ou 3G. Desde quando o simples se tornou complexo?

Capitão gancho se degladia com o Gambá

2009-10-15T00:35:00.007-03:00

Esse é meu status do Facebook hoje: "não por nada...mas olhem a notícia que li no boletim que recebo da BBC Brasil... 'Gambá prende a cabeça dentro de pote de pasta de amendoim' HEIN?!"

O que dizer? Touche! A BBC partiu meu ingênuo coraçãozinho lindo? Não sei se seria coerente para entrar no "Irritando Fernanda Young". Mas certamente me irritou.

Quero saber, Gasparzinho que me lê, cadê o gancho? Rasgando a barriga do gambá, talvez? O que importa a cabeça entalada lá no meio do pote em Oklahoma? Por que quando jornalistas "frilas", soltos pelo mundo, oferecem pauta consistente e recebem um "não tem gancho para o Brasil?". E por que? Por que o povo reverbera tal notícia mal cheirosa mundo afora.

Não me leve a mal, não, pessoal, por tantas negações em uma única sentença. Esse era para ser um post bem humorado. E é. Depende de onde você sente o gancho, Capitão. Não sou Cazuza. Mas o jornalismo, certamente, também fede. E cheira a gambá! Deve ser por isso, não é?!

E já que degringolei e estou culpando o vizinho. Ah, J. M. Barrie e alguns professores idealistas que tive... Depois que me levaram para a Terra do Nunca, nem o dicionário me resgata. C r i t é r i o. Ainda acredito. E também acredito que meninos perdidos podem voar. Vai entender.

Honesto e autobiográfico

2009-08-18T14:19:00.001-03:00

Eu, comigo mesma, o tique-taque do relógio e conto "O Espelho" de Machado de Assis.
Sofro de insônia desde pequena. Na época, a história contada pela minha mãe era a do "pintinho cabeçudo" que andava pela fazenda e encontrava todo mundo dormindo. Até dormia depois.
Assisti por mais de uma vez as várias maneiras como diferentes cidades do mundo dormem.
Com mais intimidade, São Paulo, Londres e Perth.
Eu, sempre acordada...
E, sem poesia nenhuma, atrasada no dia seguinte.
Por que?

Esfinge

2009-08-07T08:26:00.001-03:00

Antes que minhas palavras desapareçam.
Antes que o dia amanheça.
Quero dizer, senti.
Senti-me feliz.
Você, doce presença.

Antes que as luzes se apaguem.
Antes que as ruas se calem.
Quero dizer, vivi.
Vivi amor com você. Sorri.

Sua música encanta
O canto do meu pranto.
Hipnotiza minha áurea,
Enobrece minha alma.

Claro, não há mais deuses do spleen.
Tudo o que você é pra mim,
Acabaria num minuto, num segundo
Transfigurar-se-ia num labirinto escuro e fundo

Se não houvesse mensagem
Se tudo fosse apenas um rito de passagem
Efêmero. Assim como o eu-imagem.

Ironia. Amargaria minha boca.
Faria minha voz rouca,
Um monstro sem ilusões.
Se preferisse a vida como ela é,
Não mergulharia em paixões, ficções e fixações.
Enganar-se é ter fé.

Eu creio em anseios.
Celebro o amor romântico
Que faz entoar os mais idílicos dos cânticos

Prazer eterno repetirmos o mesmo mantra
Eu escuto e você canta,
Não tenho pressa,
O tempo pode esperar.
O mundo pode parar de rodar.
Minha alma reza
Uma prece de beleza
E esperança no seu profundo olhar.

Mesmo sem aposta,
Sem pergunta, sem resposta
Emano uma energia que flui sem pensar

Entro sem bater na porta.
Entro sem pedir licença
Como fundiu meu coração, corpo e espírito em seus lábios,
Você, doce presença,
Numa única mordida.
Morte é vida. Fica?

Respiro. Suspiro.
Realidade ou mito?
Para sempre, ou para nunca se saberá até quando?
Amando,
Seguirei vivendo.
Que defina-se sozinha a felicidade.
Levo-a comigo a todo momento.
Deixo-a que me leve se assim o quiser.Contentamento.

Na minha mente inconsciente e inconsequente,
No meu sonho psicodélico adolescente,
Nos meus delírios de saudade urbana,
No meu riso histérico,
Na minha carne mundana,
No meu desejo espiritual.

Meus olhos bebem a real felicidade sob o luar,
O seu cantar.
Eu, vampirizada
Entrego-me ao desconhecimento mais familiar da galáxia
Extasiada.

Mágica. Sem coelho, sem cartola.
Riso, quase criança na escola.
Você e eu, espelho.
Entre miados e gemidos. Sereno e pleno.
Uma nota musical em eterna vibração preenche tempo e espaço.
Acaso.

Harmonia.
Cantamos, dançamos, as mais belas das melodias.
E num piscar de olhos, entre nuvens sonolentas,
Avançamos lentamente no nascer de um novo dia.

Nos olhamos novamente,
Estranhamento íntimo.
E num ato mímico,
Caminhamos como apenas bons amigos.
Você, mistério. Eu, sorriso.
Sempre bom estar contigo.

Lendo a xícara

2009-08-04T07:28:00.005-03:00

Olha, hoje eu não estou muito afim de parecer oficial. Sou empolada por natureza. Hoje, quero conversar assim meio "bermuda e camiseta", ok? Quero parecer uma coisa meio chat no Gtalk, meio Disk MTV - com direito a tabladinho pra apoiar o pé de chulé. Hoje, estou meio sem ponto, meio sem graça. Meio banana, meio pijama.- avisei. Sem graça. Com licença, vou passar para a próxima linha.

Fui tomar um chá com o Chapeleiro Louco. Pois é. Fui. Mais de um ano depois de redescobrí-lo. Lá fui eu. Pra que? Para ver que a Alice na verdade considera a porcaria do Gato Risonho como o único amigo dela. Alguém socorre?! Porque as pessoas fazem isso com elas mesmas? Gordo, maluco, desaparece quando ela mais precisa e quando vai indicar algum lugar. Bem ele foi por ali - aponta o cidadão nada fofinho para a direção exatamente oposta.

Tudo bem, amigo. Tudo bem! Referências infantis. E daí?! Acho que combina muito bem com a situação. Afinal, "somos todos um pouco malucos por aqui." Francamente.

E já que o assunto é chá. Continuei e me servi a segunda xícara. Vamos à leitura. Eu vejo, eu vejo... sim, na minha frente, paradinha com seu vestido de noiva mofado e suas grandes esperanças perdidas. Vejo a balsaquiana de Dickens, Miss Havisham. Tudo o que eu preciso. Já fui logo dizendo. Estou pronta. Faça o balacobaco acontecer. Quero ouvir e ver transformações macunaímicas. Faça-me Estella. Vazia. Gélida. Mas com bons modos, claro.

E lá ficou. Estática. Não falou uma palavra até que os olhos começaram a revirar. A bicha começou a estrebuchar. E eu? Não pisco. Não respiro. Espero. Nem um pio. O vestido virou um coelho branco, que virou a barba de Netuno, que virou Osama Bin Laden, que amava Drummond, que se chamava José, a luz apagou, o povo sumiu e põe retina fatigada nisso. Dostoyevsky baixou na velha. Assim, olha. Falando feito pretinho véio:

"Ó fia, o que foi que aconteceu, fia?
Ó pro painho aqui, ve só, óia meu bem.
Cê num qué sê muié má, não. Qué, fia?
Por que? Faz não, fia.
Escuta, escuta esse pretinho véio aqui que tem muitos anos de maré...
Quer ir pro inferno? Não, né fia?
Então não perca, não perca a capacidade de amar."

Chá não é mé. Quanta inocência. Deus me livre! Me livrou. Aí fiquei assim, meio sem ponto, sem graça, meio cínica. Mas não menos falante. Não menos amante do sentir.

Butterfly effect

2009-07-24T04:59:00.003-03:00

I went to the seafront and saw a ship sinking.
I blinked, there was nothing but sky and water.
I sat down on the sand and felt the wind blowing behind my back.
I saw no angels. There was water, there was sand, there was air.
No paradise. I breathe again and he is here. The water was blue, the sand was grainy, the air was fresh. I can feel. Bliss.
No philosophy, no poetry. It's in my eyes, on my skin. I can even hear it if for a second if I stop breathing. Pulse.
My palm wide open, his head beneath it, I reach a light and invite him: please, receive me. Peace.

Carte blanche

2009-07-21T14:15:00.004-03:00

Dear Diary,

I'm also very happy to see you again. Blank? Empty? I don't mind. You look great, as usual. Seriously. Look at you! Let me tell you what I see… I'm now painting your pages with some strawberry jam, ink and look! You are now all sweet and covered in little words. I hope you don’t mind my invading your peaceful whiteness with my clumsy handwriting. You look even better now. Always dear. Unpretentious.
By the way, I’m really sorry I haven’t been writing much recently. Not the way I normally do, anyway. But I have something for you.
Today I started reading the tarot. I’ll explain it all. I’d never exchange you for anything. But you need to understand that this is very important to me and I need to share my words elsewhere too while I’m learning them. I’ll tell you the whole story. There’s no one else I trust more.
I invited one of my best friends to come and spend the weekend with my parents and I in the mountains. The weather was miserable, raining a bit too much to go horse riding or cycling. Thank goodness Mum took us shopping.
Chocolate crepe was a good excuse to get off the main road alone. In a little lane, we found the most amazing shop ever. Honestly! You see, this friend of mine and I, we are like sisters. And some funny things happen to us all the time. Can you believe that some people have actually asked us a number of times if we were twins? She whispers “we could be soul mates”, but I don’t know how that would work because she is also a girl.
Anyway, basically, we were hoping to get some incense just so we could have our new clove cigarettes without causing too much of a buzz. This book stared at us from the shelf. Not a scratch nor a scribble. No picture. Only a glowing deep blue cover. Surely one would flick it through before buying it. I didn’t. Obviously such blue would only lead one to an ocean. If anything it was worth it, so grey was the sky outside. We split the bill. I kept the book. She kept the incense. The rest of the weekend, cards on the table.
I know, I know. This is all past. But don’t feel stuck. See? I’m here. You are my dear present and I love spending time with you. Please wait…don’t turn your page on me. It’s still today and the sun came back out just to kiss us goodnight. I mustn’t forget the news. Remember? Don’t feel jealous about the tarot. Don’t get angry with the clock. If you tell me there’ll be a next time…well, that is already tomorrow sneaking around your corner. Let me read on into your future. All I need from you? Another blank page. Thank you for today.

Crazy, sexy, cool e mal educados

2009-07-16T22:17:00.006-03:00

Você envia um email para alguém. Todo mundo tecla rápido hoje em dia. Então, sem problemas. Um email gigantesco se alimenta de, digamos, 20 minutos do seu tempo vital. Pronto. Sua mensagem foi enviada. Você aguarda.
Sobe, desce rua. Vai, volta. Desloga, loga. Desliga, liga. Fica invisível, fica ocupado, fica online. Estrebucha, dá risada. Fala com a China, com o Brasil, com a Inglaterra. E clica em atualizar.
Enquanto isso, em algum lugar do planeta do outro lado da tela...
A pessoa fica online no Gtalk, dá uma festa no Facebook, faz piruetas no Twitter, passeia pelo skype, googla até a morte, tromba com você no MSN, faz conexões no Linkedin, recomenda alguém no Naymz, entra no Plaxo.
E a resposta para o seu email?
Diria tututu. Acho que para alguns modernosos, a educação e boas maneiras estão meio fora de moda.

A void

2009-06-24T05:09:00.002-03:00

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. a void. right down in the bottom. I wish there was a rock.

Resonance

2009-06-22T11:53:00.004-03:00

Hear? Hang on. Listen carefully...it'll happen again...
See? Surprising, isn't it?
Yes? What about this?
Is that a yes? Never mind. You have to feel it.
Wait a moment. Now. Again. Listen...Do you follow me now?
Do you? I knew you would.
You see what I mean now? I thought you would.
Maybe? Ok, maybe not. Anyway...
Hey, do you like this? It's sweet, isn't it?
I'll show you something. Stay right there.
Here...check this out. How fun is that? It's not just fun, right? It's awesome! Is it not?
Look at you! You love it. Nah? Of course you do! I do!I mean, who wouldn't!
Now...What? What is it? Come on. It can't be nothing. Come on, tell me.
You're not going to tell me? No? Ok. I'll guess.
Is it what you see? What then? You don't like what you hear? Come here. Show me. What's the problem? If there's no problem then, what's up with the funny face?
Hahah. Stop laughing.YOU make me laugh. I'm serious. Trying to do some talking here. Do you want me to play? I'll play. Tell me a song...let me guess. I know what you like. I do.

Ressaca

2009-06-20T04:45:00.006-03:00

Chuva. Porque sem chuva tudo fica mais fácil e menos romântico.
Uma casa cheia. Porque sem companhia até o cobertor mais quentinho é gelado.
Casaco, cigarro, taxi. Uma hora de atraso. Pão de queijo e brigadeiro, charmes infanto-juvenis. Algumas conversas depois, duas caipiroskas duplas - só pra começar.
E mais chuva pra quebrar o gelo e apertar a galera mais juntinha. De rodinha em rodinha, uma nova piada. Para todos os efeitos, veja bem...adentrar a madrugada com pouca timidez, já estava fazendo efeito. Reboladas, casacos ao chão.Algumas garrafas vazias e pessoas a menos. Resta o silêncio e a pergunta: o que foi? O gato comeu sua língua? Não restou sobriedade para contar a história. Melhor assim.

Mago?

2009-06-18T09:06:00.004-03:00

- Com licença, o senhor poderia me informar onde fica o correio mais próximo?
- Claro. Siga em frente, cruze a avenida e vire à primeira direita. Estará lá. Logo em frente ao banco. Na esquina. Não tem erro.

Desavisada, a moça com pressa fez exatamente como disse o homem. Seguiu em frente. Cruzou a avenida. Virou à primeira direita. Sempre mantendo-se agarrada ao pacote.

Para sua surpresa, lá estava o homem. Bem em frente ao banco. Olhar fixo na garota que pensava em coincidências. Por meio de uma hipnose bélica, roubou-lhe o pacote, rasgando-lhe a blusa e num flash, foi-se. Entre folhas e lixo, aos pés da garota uma carta na qual lia-se no remetente: destino.

Sem qualquer escolha, a garota deu meia volta. A delegacia ficava a uma direita, avenida e alguns metros para trás.

Aprecie com moderação

2009-05-05T02:45:00.004-03:00

VENDA PROIBIDA PARA MENORES DE 18 ANOS

The taste of luxury

Socana Cachaça blends the quality of a hand made product and the refinement of a world class beverage

After years of hard work, investment and research, the limited production of Socana – the ultimate premium cachaça – greets the market for the joy of the lovers of Brazil’s most famous distilled beverage.

Socana is made of selected sugar cane and is environmentally friendly. It is filtered three times, distilled in a copper pot, utilizes yeast from Champagne and it is aged in noble wood barrels.

Socana is produced under high quality control standards from the selection of the sugar cane crops to the bottling. It is a product of low volatility and is registered under the European, American and Brazilian alcoholic beverage standards.

It is truly hand made and it carries in its crafted art form the smoothness of the Brazilian spirit and the class of a high end beverage.

Intense dedication and know how have resulted in a cachaça of great palate and quality never tasted before with a full bodied touch which conquers even the most demanding connoisseurs.

O destino é o percurso

2009-04-15T22:38:00.004-03:00

Frase feita também tem lugar no mundo. Abocanhá-las e incorporá-las ao texto é tão permitido quanto estrangeirismos, excuse me. Especialmente, quando se está cobrindo tecnologia...windows, plug-ins, add ons...enfim, deixem pra lá. Lembranças de um passado de quase um ano atrás.

Esse é um alô sem estrutura em meio à diversão de curtir "o processo". É aquele oi meio caótico, só para constar. E, claro, para homenagear Satie pela música em forma de pêra. Sem estrutura porque estou a degladiar contra o tal sistema Stanislaviski. Existencialismos expressos em forma de arte terapia. Fôrma? Afinal, caiu ou não o acento. Sem tempo para checar no "dic".

Nada claro, eu sei. O dia já raiou faz tempo e passei a madrugada escrevendo um roteiro. Reflexões tecnológicas? Muito tempo no twitter em tempo real e falta de tempo para o blog. Vou escrever uma twitternovela...Quem sabe...

Self Portrait

2009-02-16T11:09:00.003-03:00

Excuse me. Do you have fire?

(Fire from within, fire in your eyes? Down your pants. In? In between? Hmpft. I know it doesn’t make sense. I was certain I had no need to worry though as in one of those bars I would either pass as a drunk or as a foreigner. Carte blanche. Let’s blab then. What I meant was “lighter” anyway).

He lit my fire. Not in that sense. I do like Jim Morrison as well, certain things are universal. No censoring, I agree. But it was good enough for a fag.

Shoot. I thought.

Fire: “Do you come here often?”, he said.

Focus on the cleavage. Say no more. Do I? No I don’t. I’m afraid I’m not from here. I wasn’t afraid. But thinking again. Maybe I was. Nah, I couldn’t care less where the conversation would take us. My place? Your place? Who cares. I wasn’t going anywhere. It was the very present, the chit chat itself which concerned me. Yeah, communication can be a rather interesting fetish. Don’t you think? Different “hood”?, I could just about read his lips saying. Different continent, mate, different continent. He surely couldn’t read my mind, though. And the icing on the cake “Yes, I was wondering where your accent came from.” What could I say about his? Now that would have been original. Never mind.

Yellow smile, the other 70% of my body said back to him. Is it yellow smile here? Are we allowed to define one’s smile by its colour or would that be considered utterly inappropriate? Well, mine was yellow. Colourless, evasive yellow. Have you ever painted that colour? Me neither. I don’t paint. You don’t speak Portuguese, do you? Ok. I’m afraid you wouldn’t get this. It was a joke by the way, everybody on my mind is laughing. You can laugh now. This colour here, I urged opening my eyes wide open. Focus on the cleavage. Look, buddy. I insisted on the smile, nodding, of course, politely, discretely, mysteriously shy for a Latin(whatever that means!), while he kept on muttering his very round and round and round dialect. Yes, it was English. Wow, I’m not dizzy yet. Not just enough. Excuse me, can I have another one of this please?, I pointed at my empty glass. It could have been “these” as well. Bloody Mary. The more the “Marier”. If Mary and “The Virgin” are synonymous then, it’d be alright to have said the more the “virginer”? Neologism. Let’s leave them for the linguists. The native ones, I say. Shall we?

Onto the next topic. “It looks like you’re enjoying your drink, hay? Can I get you another one.” Charming. Or is the right word something more like…deaf? Why so harsh? Let’s play nice. Yellow smile. Another little nod “nop”. Yellow smile again – and now I simply meant: thanks. Thoughts are ravishing like wild fire in the dreadful dry woods through my hysterically articulated neurons craving for some decent interaction. As I limited myself just to almost whisper a very tiny shy little melody absent “no”. Pretty much like an extremely refined young lady in desperate moderation and constrain would try and hold her instinctive “bit of indigestion” audio intervention during a posh dinner at a glamorous restaurant in the company of her … boss? You guys call it burp, right? Fornication. Oh, I see. There’s no safer expression. I’ve never seen it. But yes, I see. Lovely. I know, it’s not lovely. I mean, not ok. But you know what I mean. The word. Ok, you don’t. “I’ve already ordered some more, thank you.”

As I stood up slightly hesitant because of my extremely high heels. See, I’m short. He just gave me that slightly dirty look thinking “wasted.”
While I walked away thinking to myself…indeed. Wasted…the opportunity to have a pretty good chat? I guess that’s not conventional. Or was it? Trivial. “She was just a foreigner.”

Excuse me, can I borrow your lighter, please?, long legs, green eyes…Focus.

Assado ou frito?

2009-02-06T00:50:00.006-02:00

Bastou desmaiar de calor meia dúzia de australianos e reunir algumas imagens aéreas de pontos de queimada e pronto. Todos os jornais brasileiros comentam sem parar sobre o umbigo do vizinho.

Exceto pelas diferenças óbvias de clima e geografia, no Brasil também há enchentes, seca e incêndios potencializados por ela. Mas com os alardes das notícias que chegam de agências até as enxutas redações brasileiras, minha caixa de entrada lotou com emails de amigos perguntando se eu estava bem ou se já tinha morrido frita ou assada.

Sim, o sol é forte. As temperaturas, obviamente, elevadas. O governo não poupa esforços em suas propagandas terroristas contra um dos males nacionais, o câncer de pele http://www.youtube.com/watch?v=g1Dz6OpkKfA.

Mas, é curioso ver que quando fui ao Pantanal em outubro de 2008 presenciei cenas terríveis de queimada. Sofri com a minha rinite crônica e mal conseguia enxergar o rio Miranda de manhã cedinho tamanha a fumaça também causada por queimadas. Muitas delas, provocadas por fazendeiros. Voltei à São Paulo estupefata de ver com meus próprios olhos tudo aquilo que a gente estuda vagamente nos livros de geografia e escuta falar em uma notícia e outra, ou quando bate papo algum amigo gringo que veio visitar o Brasil. Ninguém me perguntou sobre queimada. Hein? Vitrola! Quero dizer. Sim, queimada. Também não me recordo de notícias transbordarem das telas da TV feito lavas inscandescentes falando do terror que é ver a passarada voando dispersa em busca de um ninho seguro em meio ao fumacê mórbido.

Dramas umbigocêntricos. Cada um tem os seus, certo? Assado ou frito? É apenas um mero detalhe.

Too cool for a cookie?

2008-12-16T08:14:00.006-02:00

End of the year. Time to make that rather impossible to-do list for the following year and also that never ending shopping list that you often wonder why it exists.

Things would be much easier if just choosing a little something here and there for everyone was enough. The problem is that among the top of the pops in your dazzling list of stars to send a card and a pressie this Christmas, there are always those loved ones who you would rather not love so that they wouldn`t be present in your list. Why? Because they either already have everything you could possibly get them, or because they are simply too cool for a small little cuddly gift such as a tin of cookies.

Maybe I should just get those people a book containing solid data on world`s poverty and eventually instead of them disturbing a shopper`s peace (i.e. my own peace), their presence in the world would be justified by their making the difference by at least donating a small percentage of their goods to those who need. Bonus is that by also freeing up some space in their wardrobes that`d give me more choice to go out and engage myself in the shopping madness which is also amazingly useful in times of economic down turns like these because it actually helps warming up the economy and keeps the engine going.

Isn`t capitalism amazing? Would you like a cookie? Would you like that with tea or coffee, madam? Launching a new movement, yes, I accept cookies for Christmas.

Keep it simple!

2008-12-15T08:50:00.002-02:00

Less is more, keep it simple, amem. This should certainly be business oriented minds`mantra every day - if not my own!

Why is it so hard for the majority of people to just keep it simple?

I`m not very much of a techie blogger (well, not when I`m not getting paid for it anyway), but this getting people to pay you so you, girl, can wear the companies shirt online giving them a bit more visibility for the sake of some never refuseable dollars, is worth mentioning. This is what the Girl in your shirt is all about.

It could do with a bit of polishing. - and criticizing is often easier, anyway. But it seems to be working. Who`s going to pay for doing something "I can do it myself"?

No big news either, but not everyone is a DIY person. Why would it be different with the internet?

The big wheel keeps on turning...While some struggle to have an amazing idea, the simple minds shout "Eureka".

Na falta de melhor título, chame-o Austrália!

2008-12-03T06:12:00.005-02:00

Ares de comédia pastelão, pitadas de romance, ângulos que relembram filmes de faroeste e uma trilha sonora que já emocionou gerações. Una tudo isso e acrescente o velho mito do bom selvagem rousseauniano e você terá o filme pretensiosamente chamado de "Austrália", escrito e dirigido por Baz Luhrman.

O filme recebeu extensa cobertura na mídia local e apoio financeiro do governo da Austrália com a intenção de alavancar o turismo no país. Entretenimento para um domingo em família. Mas longe de ser o épico que se pretende, "Austrália" mostra apenas uma de muitas faces de um país cuja influência britânica foi apenas um primeiro passo para constituir uma nação composta majoritariamente por imigrantes de outras nações européias e asiáticas. Vale à pena mais umas linhas? Nah, acho que não.

Em boca fechada , não entra mosca

2008-12-01T00:28:00.005-02:00

Cinco minutos de cultura inútil ou protagonistas de destinos exóticos que não aparecem nas glamurosas páginas das revistas de turismo

Que censura que nada! Na Austrália, esse ditado popular vale, literalmente.

Quando não é o incansável vento a nos acompanhar por todos os lados na praia, são as moscas. Baixou o vento? Levantam vôo esses bichinhos desagradáveis. Ainda mais irritantes do que os borrachudos. Quando mais quente, mais moscas.

Mais ousadas do que as moscas domésticas do Brasil, as quais normalmente circundam algum foco de sujeira (eca!), na Austrália, esses esquisitos seres voadores tentam entrar nos nossos olhos, narinas, ouvidos, ou simplesmente, na boca.(eca, ecateee!!) Estão por todos os lugares e nos seguem a todos os instantes. Na caminhada da casa para o metrô, no cafezinho do intervalo, no momento de correria, ou de descanso. Na cidade, ou no meio do mato.

Nas belíssimas fotos turísticas, não se pode imaginar que na Austrália haja outros protagonistas muito mais populares, mas não tão famosos quanto as paisagens: as bush-flies.

Mas afinal, porque essas as moscas nos perseguem tanto?

De acordo com estudos, as fêmeas estão sempre em busca de proteínas utilizadas para o desenvolvimento dos ovários. Por isso, as moscas querem estar, a qualquer custo, o mais próximo possível de seres humanos e outros animais, fontes inacabáveis dessa preciosa matéria prima evolutiva.

A cada quatro moscas que atormentam um cidadão australiano ou não no dia-a-dia, tenha certeza de que, pelo menos três são fêmeas. E, acreditem, elas são chatas. Para evitá-las, é comum ver algumas pessoas utilizando o gracioso adorno exposto na foto acima. Ainda não estou adepta ao chapéu "modelito espanta moscas", ou cork hat. Mas se a perseguição continuar...talvez seja obrigada a cometer esse pecado fashion.

Para os curiosos, mais fatos e boatos sobre o assunto estão disponíveis no completo e bem-humorado link

Aqueles que não se importam tanto com a vida das moscas, ou "jornalismo científico" e cultura inútil e estão muito mais interessados mesmos em saber da minha vida, podem me escrever e perguntar quantas moscas eu já engoli.

Mas, já adianto: engolir moscas é com certeza mais fácil do que engolir sapos. É ou não é? Palavra de tagarela master.

Vida dupla

2008-11-24T11:29:00.002-02:00

Não, não me refiro a adultério. Mentes poluídas.

Tenho estado ausente do blog porque ando muito ocupada com minhas duas vidas em dois países diferentes.

Para os hiperativos como eu, definitivamente recomendo essa maravilha de fuso horário...

risos.

Enfim, apenas um alô, povo.

Posts mais inteligentes e interessantes estão por vir...

Aromaterapia neles!

2008-10-20T11:42:00.009-02:00

Ou a brecha na lei que sugere permitir "faxinar os étnicos"

A grande maioria dos almejantes a escritores passam por momentos metalinguísticos de discussão interior sobre o assunto a respeito do qual se quer escrever. Alguns são mais democráticos e preferem dividir com o leitor a patacoada pré-obra. No geral, não costumo dividir nem minhas batatinhas cheias de colesterol em tirinhas. Que dirá pérolas! Mas, sabe Deus. Podem ser falsificadas, de baixo valor agregado (linda expressão inútil!). Há quem muito astutamente tenha conduzido elegante sermão aos peixes, porque não falar sobre aromatizadores de ambiente com os cidadãos do mundo virtual?

Elegante leitor. Refinado. Pessoa de berço e bom conhecedor das normas da boa cama , mesa e banho. Só ou acompanhado. Aqui, ou acolá. Já teve o prazer de entrar num ambiente deliciosamente perfumado com aromas cítricos, frescos, amadeirados, frutais... Canela com maçã? Uma delícia para o inverno! Que tal laranja com chocolate? Lavanda! Ah, o frescor da lavanda! Adoro erva cidreira! Para os antenados,já é possível encontrar velas aromatizadoras de ambientes nos sabores bolo floresta negra e outros.

Mas fique alerta. Os cientistas holísticos advertem: aroma terapia também pode causar depressão. Quer saber como? Pergunte à vizinhança de colegas da Índia, Papua Nova Guiné, Ilha Maurício, Quênia, Japão, Espanha, Itália, Brasil, Singapura, China, Eslováquia, República Checa. Esqueci alguém?

"Olá amigos, vai um cheirinho de coco aí? Hm, delicioso. Cheirinho de paraíso!"

"Não é perfume, mas é perfumado. Sintam só..."

Já ouviu falar em aromatizador de ambientes próprio para salas de aula repletas de alunos "multiculturais ou étnicos"? Nem eu. Mas já vi e presenciei sinestesicamente o momento em que as gotículas sabor coco foram delicadamente pulverizadas na direção dos respectivos grupinhos de alunos na sala de aula e minúsculos floquinhos transparentes de perfume assentaram-se imperceptivelmente sobre cabeças, corpos e membros.

Como interpelar um senhor de bochechas rosadas que se assemelha a um verdadeiro hobbit enquanto da maneira mais simpática esse baixo monstrinho educadamente proferindo brincadeiras inocentes aponta para seres humanos sprays que se assemelham a inseticidas radioativos letais?

O "Discrimination Act", ou a lei que prevê punição a qualquer um que discrimine pessoas por quaisquer razões, raciais, religiosas, sexuais, etc, infelizmente não prevê qualquer punição a indivíduos pecaminosos que discriminem outros seres por causa do cheiro.

Amores, não estou fazendo apologia à imundice!Tuplat, tuplim. Bolinha de sabão! Adoro! Nada contra os porquinhos também. Que sejam três ou quatro. Mas não gostaria de ser chamada de porcota ou leitoinha. Preconceito? Talvez. Não me isento.

Judeus eram limpos com jatos de água tinham os cabelos cortados antes de serem literalmente varridos da face da Terra nas terríveis camaras de gás. Sem qualquer coincidência, meninas aborígenes também eram limpas,esfregadas de cima a baixo e tinham os cabelos raspados até que o último fio de ligação com a cultura delas fosse cortada. Colocadas nos orfanatos onde seriam obrigadas a aprender a cultura do colonizador como alguém que engole água quando tem a cabeça enfiada dentro de um tanque.

Claro, entendo. Vossa senhoria é um leitor refinadíssimo. Imagine! Imagine ser intencional. Enfim, mulheres. TPM, certo? Não haveria motivo para ficar ofendido. É só uma questão de limpeza, não é mesmo Slobodan?

Lack of photos and videos/ Falta de fotos e vídeos

2008-09-28T15:00:00.002-03:00

Dear readers, sorry I haven`t been able to upload photos nor videos. Raise your hand you who don`t know what a crap internet conexion is.
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Querido leitor, desculpe-me pela falta de fotos e videos. Levante a mão quem não conhece o que é uma conexão porcaria.

Memories of Sao Paulo

2008-09-28T14:26:00.006-03:00

Thanks so much Claudia, I really appreciate you writing back. How are things for you these days? How is the security situation? Does it still feel lawless, like it did after the riots?
Muita obrigada,
Sarah

Things for me these days...Summarizing it, I have a normal life. But in order to minimize the risk, I've changed a few habits, so comparing to other countries, there's less freedom and therefore, less quality of life here.... I go to work by bus and tube no problem. Watching for my bag and such things I'd do in any big city in the world. I do choose where I sit depending on the appearance of who's going to be by my side. I know that's not exactly a very precise way of avoiding being mugged or something like that, sometimes we end up being unfair with our judgement, BUT it's been working so far. If in London someone might want to look "rough" because it's trendy...here, that might not be the case. Rough is rough. It sounds elitist. And I even feel a bit guilty about that, BUT that's how it works for me.

I don't wear any jewelries whatsoever. My engagement ring, never. Stays home. Only special occasions. If I go out by car or taxi. After buses have been burned, both here and in Rio, I decided to follow my instincts even more. So if it's already dark (around 7 ish in the evening or later... both when I'm off work and/or my french classes) IF i'm in a bus and I notice something suspicious, I do get off and wait for another bus.

I often speak to the porters to hear about the "gossip" around the area where I live (Saude). The street is a fairly good one with nice (middle class) buildings/blocks. BUT there's quite a big shanty town near by which goes all the way to São Judas and that makes the area a bit less safe.The porters have been more cautious. They seem to be locking a door in the building which didn't use to be locked until quite recently.

Because the news about residential buildings suffering "professional mass burglaries" always hit the headlines (a few weeks ago a building in the district Vila Madalena has been robbed like that, the story was published in Folha de S. Paulo), not only do I lock the main door, but also, I lock myself in the bedroom where I sleep AND carry the cordless phone with me just in case. I've been through a phase of locking the spare bedroom door too... as a precautious attempt to deceive a possible intruder...

Sometimes, my husband, who's English, thinks I'm a bit too paranoid. Sometimes we even argue because of that. For example, because once a weird guy tried to "talk" to us around midnight while we were coming home on foot back to the cinema, WHENEVER we go to the cinema, instead of catching the tube, we get a taxi. Even knowing that the cinema is at a shopping mall AT the tube station and that our flat is 3 to 5 minute walk from the tube station. Technically, it should be fine. But I try to minimize the risk. And to be honest, he agreed with me in the end that, in Sao Paulo, no one with good intentions would approach a total stranger – unless he was a fireman or a policeman- around midnight for nothing. Anyone would feel scared. Therefore, those who approach strangers can only be bad intentioned.

As for the security situation… Hm… Honestly it all seems a bit the same really. Obviously it doesn’t feel completely out of control just like it was in may the 12th , for example… BUT as I told you, it just doesn’t feel that safe. For example, until 2003, when I was still at uni, before I lived in England, I used to walk along Paulista Avenue from Consolação to Paraiso around11 pm, for example. I just don’t like doing it anymore. Never done it again since I came back from England. My husband sometimes complains about that. Sometimes it’s hot, a pleasant evening to stay out. Go out for a stroll. In São Paulo, that’s just impossible. In summer I went jogging at Parque Ibirapuera in the evening (from 8pm till 9pm) But that was IN the park. There was security there. But not in any old street…

Also, there’s something else… The other day, a girl from my French school (our course is from 8pm till 9.40 pm) she told me she was leaving the school and a guy stopped in another car beside her car and told her… “I got a gun, give me your handbag…” She said she was already preparing to get out of the car and give him her car key (so scared she was by thinking of getting shot)… well, she gave him her bag. He got the mobile and a few cards and gave her the bag back. ... She went to the police station nearby. Had to queue. Blabla. Policemen weren’t exactly that interested in the case. Sure, it’s nothing serious. BUT more than that. It’s a very commom crime here because criminals use mobiles from the jail. So…
Near my flat, there’s a guy who robs women’s bag by motorbike. He drives past his victims, grabs the bags and bye.

One day (about a week ago more or less) I was on the phone with my husband, around 11h30pm or so and heard someone screaming. Looked out the window and saw the guy in the motorbike rushing away after just having taken a women’s handbag while she was opening her house gate. I watched everything. Couldn’t understand at that very time it had been a fight or something. The porter told me the next morning and advised me to be careful. Bottom line: the same morning when I arrived at work I called 181 (a phone number to denounce all sorts of crimes)…”Do you have his name?” The guy told me,” well, we need more info. Can’t do anything.” I insisted saying that he’s been actually committing the same crime over and over and making new “victims”. Can’t you let the police in charge of the region know about him so they can monitor the area a bit until they catch him? Answer: no.

Anyway… there are many stories… The “carer /síndico” of my building a 70 or 80 year old man suffered a “sequestro relampago” (“flash kidnapping”) about one month ago or so. He was driving his car on a street near the building. A car with two people told him ‘’there’s smoke in your car… maybe there’s something wrong”… Well, you can guess the rest. He stopped the car, a guy came into his car with a gun, the other kept driving the other car and just followed them…a bit of psychological terror here and there, they got money from him, went all the way to the front of the building, left him there and took his car. He’s Spanish and lives in Brazil for many years now. A similar story happened to a friend of mine two years ago or so. The difference is that because the it’s impossible to draw out money from the bank after a certain time at night for safety reasons, the criminals went with my friend into his home (where he lived with his whole family) and took dollars, jewelries and expensive electronic gadgets.

How does it reflect my life?

I prefer NOT to stay out late anymore. I don’t exactly feel safer in a car than I would feel in a taxi, for example. I think taxis are less of a target.

More than material things and quality of life… what’s been more shocking about it is all the shooting and death of very very very innocent people. Like the kid in Rio, Joao Helio, a 6 year old who died after he was dragged for 7 km, hanging out of his mum’s car which had just been stolen. And the story of that 13 year old girl who got shot in Moema while she waited for a bus after criminals robbed a bank. Problem is… I’m now 25. When I was about 12 my mum had an automatic gun put to her head by three guys in their 20’s while she asked for directions in the district of Vila Mariana. THANK GOODNESS my 11 year old brother and 5 year old sister who where in the back seat and hadn’t been noticed by the criminals, well, they were released after the guys drove the car for 100 meters or so. Nowadays… we are unsure of how much luck we would have if, God forbid, something similar happened to me and my (future) children. That’s the feeling many people share these days. It’s to me a modality of terrorism really. It can come from any place, anywhere. You don’t necessarily need to be rich to be taken aback by the urban violence here.

There’s a “evil army” out there… they’re not that organized enough yet. BUT they already gave not only Sao Paulo, but Brazil, a taste of their power by making the city practically stop last year. I have no doubts that they can do it again and even much worse than that. And it truly annoys me that I (nor anyone else really) don’t see anything concrete and long lasting/sustainable being done. Brazil is always the country of the future…What future? When is that future going to come? This is something about which I can’t stop thinking. And that same question can be asked about the environmental issues, the aviation crisis which has been going on for six months now, poverty and hunger, sexual tourism, children exploitation…I love my country, but when I look at it as a whole, I find it a big mess. A real shame…

This is the content of an email exchanged with Sarah Robbins, BBC News producer at the Washington Bureau in May 2007 regarding the prison riots in Sao Paulo the previous year.

Photo taken by José Luis da Conceição/AE

The Beanie on a nice head

2008-09-28T14:05:00.001-03:00

I would have been immortalized by fame and prestige were I made of gold and worn by Napoleon when he decided to wear his crown and called himself the Emperor of France.

But I`m low key, not because I`m all fond of the politically correct society. But just because I like to keep it down, be modest. I know what I know and I am sure about what I am made of: nice and honest whool.

I know precisely how to judge what`s on people`s head. I`ve gone through many blue and cold nights, sometimes above the Equator, other times in my room chucked somewhere in the corner between Cinderella's shoes and my good old trainers' which have always made me go forward. So I`m easy. What matters to me is that I serve my own purpose very well. I`m grey and I`m comfy and I help this chap to keep his witty ideas warm and his hair neat. You see, what happens is this person here might not be Ronald Reagan, but I am pretty sure he`d done some pretty great stuff in the past. Not any old past, a rather futuristic past. I`m talking about big things like the huge dinos you saw at Lost World, Space Cowboys, E.T. Oh well, I don`t know if you get me. It`s all a matter of language and communication, isn`t it? I am just a Beanie, anyway. But I surely guarantee, I may not be a person, but I`m wise enough to know one should never judge a book by its cover. Likewise, a person should never judge a man for his Beanie. Or should you?

Diga não à propaganda enganosa

2008-09-27T01:45:00.009-03:00

Cuisine du monde
Junte dois mamãos, corte-os em pedaços. Separe.
Junte duas maças, corte-as em tiras. Separe.
Junte duas bananas, corte-as em rodelas. Separe.
Junte algumas uvas, corte-as ao meio. Separe.

Toque de classe? Exprema um pouco de suco de laranja e misture tudo numa tigela.
Salada de fruta? Uma tigela tuttifrutti, deliciosa? Não, propaganda enganosa!

A vantagem? Se você não gosta de mamão. Segrega. Se não gosta de banana? Segrega.

Arábia Saudita, Kuwait, Nepal, Quênia e Brasil: o que temos em comum? Talvez a idade, o pouco tempo de Austrália, o multiculturalismo...

Na setor de hotelaria, turismo e lazer, predominam profissionais de países do Sudeste Asiático, da Índia, do Oriente Médio e alguns do Brasil. Quando o assunto é tecnologia, programação, desenho de softwares,indianos e orientais também dominam nesse mercado extremamente aquecido. Medicina? Paquistaneses, indianos, pessoas do Sri Lanka.

A brasileira compara tudo à Inglaterra e ao Brasil, evidentemente. Primeiras impressões sobre a Inglaterra? Paranóia com a questão do terrorismo. Sobre a Austrália? Paranóia sobre aborígenes e a inclusão deles na sociedade de uma forma igualitária.

O saudita, que na verdade é filho de pai árabe e mãe americana, conta num riso nervoso quase tristonho o dilema que foi, após a queda das Torres Gêmeas em 2001, se dividir ao meio para se encaixar ou no esteriótipo do mocinho, ou do bandido. Para ele, as experiências daqui são comparadas com as vividas na Malásia e nos EUA. E assim vamos, a queniana que conhece o Brasil porque era comissária de bordo, o garoto do Nepal que era âncora de programa de rádio...

Como medir preconceito? Preconceito de colher? De potinho? Por litro? Gramas? Onças? Cifras? Foi uma das batalhas de argumentos mais pacíficas entre povos. Travada sob a luz da lua e em um dos lugares mais apropriados para essa tipo de discussão, o ponto de ônibus. A paz não se deu pela simpliciadade do tema, ou facilidade na arte de se comunicar na língua do vizinho. Mas porque mesmo sem saber pronunciar os nossos respectivos nomes uns para os outros, comungamos da mesma opinião.

Fronteiras e paladares
É um jeito de olhar. Ou jeito de não olhar, talvez. É um serviço de pronto: ah sim, claro, basta entrar no site www.coisaetal.com.au e você encontrará todas as informações que precisa. É uma ênfase quase ditatorial no multiculturalismo.

Compre essa idéia, tenha indigestão. É um cântico global, entoado como uma ladainha hipnótica alienante. Que tal um multiculturalismo de influência "dadá"?

Junte mamão, maçãs, bananas. Muita cor e sabor!Bata tudo no liquidificar o e experimente deliciosa vitamina. É, realmente, melhor mesmo é fazer arte. Deixo a política para os colegas publicitários.

For real good sense of humour

2008-09-16T09:32:00.006-03:00

"Do you think the violence on the telly brings violence home?"

"What?"

"What, what? Didn`t you hear what I just said?"

"Hey, com`on, why you talking like this, bro?"

"Like what,man? You`re talking nonsense!"

Pow!

< freeze image>

< animation> Frog comes hopping on the screen and says:

"This is no Comic. This is..."

(Graphic effect - "Bang!" caption smashes the frog)

< cut to caption >

< Caption > : Be responsible. Bad quality entertainment also kills.

International Organization for Responsible Multimedia Entertainment Solutions

Short story

2008-09-16T09:12:00.002-03:00

- Hi.
- Hello.
- You are?
- Oh, I am...you?

Mirrors don`t talk.

Qual é o cúmulo da existência politicamente correta?

2008-09-13T08:42:00.003-03:00

Não poder assoprar a velinha do bolo para não espalhar germes sobre os pedaços que serão servidos aos convidados da festinha.

Parece piada, mas esse foi o tema discutido nesta sexta-feira no telejornal matinal mais assistido pelo público australiano, o Sunrise do Channel 9.

Melissa Doyle, a comentarista do programa, ficou a cargo de, inconformada, espatifar com a nova regra das escolas australianas que proíbe com que mães levem o famoso bolo de aniversário para que seus filhos o dividam com os coleguinhas, sob a alegação de que isso faria mal a saúde de todos.

O Ministério da Saúde adverte, dividir bolo de aniversário com os coleguinhas depois de assoprar a velinha faz mal à saúde. Ãh?! Fala sério, people!

Quadrilha versão outback

2008-09-11T07:03:00.006-03:00

Ó José, ó Raimundo, ó João que amava quem mesmo que amava ninguém?

Não decorei Drummond. Mas como tantos despretensos mortais, gosto dele. Um homem de visão que com suas retinas fatigadas previu o boom das redes sociais. Nah!

Antes que a ciranda fique gigante - é uma promessa saber com quantos australianos se faz um Facebook - vamos a mais reflexões sobre relacionamentos.

Para fazer alguém engatar a primeira na arte de se relacionar com, hm, humanos, melhor do que um pesado pé na "tábua" é um belo grito de "vai procurar sua turma" ecoando ao pé do ouvido.

Em tempos de internet, o primeiro passo nessa busca é ninguém menos que o nosso fiel escudeiro, o maior site de buscas do mundo, o Google. Se você está perdido em sua existência, "to be or not to be"? Quem sou? De onde vim? Para onde vou? Muita calma nessa hora, você não está sozinho. Pergunte ao Google que ele te responde - talvez um monte de besteiras. Talvez, a solução para todos os seus problemas, ou quase todos. Isso sim é poesia...tsc, tsc, tsc. A partir daí segue-se para as tais milagrosas, revolucionárias, inevitáveis, redes sociais. Quando se vai ver? Um dia se foi e você conheceu lhufas.

Muitos dizem que a vida é uma luta. Não é mesmo? Um verdadeiro campo de batalhar. Por que não sair a campo e procurar sua turma? Assim conheci minha primeira turma na CTV Perth Inc. ou, Community TV Perth Inc. Ella, estudante de cinema da ECU (Edith Cowan University)que acha que eu sou a cara de uma prima dela, David, editor de imagem que já trabalhou em ET, Jurassic Park e já esteve em todos os lugares do mundo menos na Mongólia, Peter, presidente da CTV, comunicador nato que aprendeu desde bebê a falar com os pais, ambos surdo-mudos, Tibor, húngaro mantenedor da TV, que já ganhou diversos prêmios em séries de TV, Helen Ganskah, repórter de TV/entretenimento do Sunday Times.

Até segunda feira conhecia em Perth o Gav, a Laura que trabalha na academia, John Rapsey, diretor do curso de pós. Ontem, trombei no metrô com a Carol, mesma brasileira que atendeu o Gav na rede portuguesa de restaurantes, Nando`s, a Carolinne que trabalha na CTV e está convencida de que eu tenho uma voz excelente para ser apresentadora. Hoje, conheço nove pessoas, cheguei há 13 dias. Perth tem 1,5 milhões de habitantes. Bom, nesse ritmo, eu demoraria mais de cinco mil anos para conhecer a cidade toda. Acho que preciso aumentar meu ritmo.

Graffidiots e a tal liberdade de expressão

2008-09-10T01:00:00.003-03:00

Sem brechas. Fez errado, é punido. Não fosse a sonoridade, em teoria, quase daria rima com tolerância zero. É com esse espírito que o governo australiano lançou em junho deste ano a nova campanha publicitária entitulada Graffidiots que tem como principal objetivo manter os grafiteiros de plantão bem longe dos trens e muros da cidade.

Em um estilo bem parecido com a linguagem publicitária britânica, não há meias palavras. Os posteres espalhados nos vagões encorajam os cidadãos a denunciarem possíveis poluidores visuais e deixam bem claro: vandalismo dá cadeia.

Em São Paulo, leis tidas como radicais foram criticadas por parte dos cidadãos. Assim aconteceu quando foi lançado o novo código de trânsito, com a proibição de cigarros em restaurantes, com a lei Cidade Limpa e agora com a federal e mais polêmica de todas Lei Seca.

Claro que em uma sociedade democrática a discussão é parte fundamental no processo de decisão. Mas, lei é lei. O brasileiro é peculiar nesse sentido. Grande parte da população assiste a um dos maiores canais de televisão do país e segue os preceitos da religião pregada por ele sem qualquer problemas.

Mas, quando se depara com leis...

A mesma sociedade democrática admira valores como tolerância. Mas não se pode confundir tolerância com conivência. Cada macaco no seu galho e guardadas às devidas proporções, países em que "o sistema funciona" costumam ter suas leis obedecidas, em sua maioria.

Uma das mais reconhecidas universidades do País permite em seu campus de "Comunicação e Artes" o grafite como liberdade de expressão. Belo.

Por que o cidadão brasileiro não usa a liberdade de expressão para reclamar mais? Para juntamente com os órgãos do governo, monitorar e fiscalizar comportamentos ou ações suspeitas ou ilícitas?

Vamos brincar de índio...

2008-09-10T00:36:00.005-03:00

Assim como no Brasil o conflito de terras é um aspecto bem marcante da história, cultura e povo, na Austrália, o massacre aos aborígenes está presente nos telejornais todos os dias.

Existe um procedimento oficial em que o primeiro ministro sempre pede desculpas formais à população aborígene pelo massacre do passado.

Ainda estou aprendendo sobre esse assunto, mas basicamente, parece que os australianos chegavam a tirar as crianças aborígenes dos pais colocando-as em instituições como orfanatos. A maioria dessas crianças são adultos hoje, se lembram disso e reclamam seus direitos.

Aparentemente, o governo oferece ajuda financeira a eles. O que é bom por um lado e ruim por outro. Segundo mostram os jornais, os aborígenes engordam as estatísticas de criminalidade e alcoolismo do país.

É curioso para um brasileiro ver esse procedimento de desculpas formais... É como o Bush dizendo que envia suas condolências às famílias das vítimas do 11 de setembro...
Ok, as torres desabaram, até hoje há controvérsias sobre se foi uma demolição controlada ou não. Mas as frases oficiais foram ditas, portanto, é como se tudo ficasse bem.

No Brasil, a sensação é de que um pensamento meio que na linha, "nem convém aos brasileiros pedirem desculpas aos índios, porque foram os portugueses que mataram as tribos mesmo..." contagie inconscientemente as pessoas. Ou simplesmente, talvez esse pedido de desculpas de uma forma ou outra acaba reforçando a idéia de distinção e diferença. Por mais que a intenção seja boa, essa postura acaba reforçando os papéis de colonizador e colonizado. Ou, invasor e invadido.

O que é relacionamento?

2008-09-10T00:02:00.004-03:00

Um reality show para os bem relacionados

Saudações terráqueos! Dizia o desenho animado. Na vida real, é preciso mais que ânimo para desevendar os mistérios de se fazer relacionamentos.

Uma das frases favoritas dos conterrâneos de profissão é dizer..."oh, sim, de fato, é preciso fazer relacionamento."

Sem dúvida. Concordo. Mas, o que é saber se relacionar? Pegar uma extensa lista repleta de nomes e sobrenomes sair telefonando e ticando? Assim: vai, não vai. Atendeu, não atendeu. E vibrar, claro, vibrar altíssimo quando um deles fala "alô, bom dia" do outro lado da linha?

No primeiro ano da faculdade fiz um vídeo que deu muito trabalho e muita briga. Mas que no fim, deu certo e aquela união do grupo, quase antes impensada. Eu existo? Você existe? Esse era o tema e título do experimento filosófico e audiovisual.

Ser quase que um total desconhecido é ao mesmo tempo que não existir para um grupo de pessoas quanto é existir em liberdade plena. É possível ser essencialmente quem se queira ser, porque não há referências. Pelo menos, nos primeiros momentos, dias, ou meses. Tanto tempo quanto o "animal social" consegue ficar sem interagir o suficiente para dar vazão ao vizinho, ou com quem se fala, a construir um senso de identidade.

Minha contribuição para as maravilhas da reality tv poderia ser simplesmente, mais do que colocar o bicho-homem para conviver entre malhadinhos e malhadinhas, ou numa ilha sem recursos onde se come besouros.

Sugeriria que um monte desses animais sociais - desses bem sociais mesmo, bem relacionados, que fazem parte de listas VIPs, festas fechadas e tudo mais - colocá-los numa cidade cenográfica, um mini-Projac. Cada um em um ponto...por algum tempo, de preferência, de forma que eles não se encontrassem com facilidade. Seria interessante observar como os seres bem relacionados, se relacionam com a própria e pura existência.

Num piscar de olhos que dura 24 horas

2008-09-09T23:39:00.002-03:00

Abre o olho: Dubai. Fecha. Abre de novo: Austrália.

Perth é a maior cidade do estado de Western Australia que, por sua vez, é considerada a região mais exótica da Austrália. A sensação de estar num lugar com apenas 1,5 milhões de habitantes é diferente para alguém que vem de uma metrópole com 17 milhões de pessoas. Mas é interessante ver também como a super lotação humana meio que acrescenta até visualmente ao ritmo frenético de São Paulo.

Se tirássemos todas as pessoas das ruas de São Paulo, a impressão de rapidez e correria se diluiria facilmente...aquela sensação de São Paulo em feriados: "oh! parece domingo! oh!..." Se trabalhasse em agência de intercâmbio com certeza minha propaganda seria: sim, venha para a Austrália onde sempre está sol e parece domingo todos os dias!

Um das praias mais próximas está em Fremantle, cidadezinha com ares mediterrâneos.De trem, rapidamente se chega lá. Bélissima praia! Coelhos são de fato um problema. Basta ver que as dunas são cercadas e devidamente envenenadas para evitar a invasão dos bichinhos de orelhas grandes e olhos vermelhos.

Como desvendar as criaturas do oceano Índico, no caso, é quase obrigatório para quem vem à Perth, vale uma passada no AQWA. Um dos pontos fortes do passeio é entrar no túnel por onde passam por todos os lados tubarões, arraias e até focas. A vantagem? É poder participar de tudo isso e sair sequinho e ileso.

Quem?

2008-07-09T21:56:00.006-03:00

EU TENHO
TU TENS
ELE
NÓS TEMOS
VÓS TENDES
ELES

TER. SER BEM SUCEDIDO, OTIMIZAR, SUPERAR. SER.
SURPREENDER, GANHAR, VENCER.

QUEM ATORMENTA AS MENTES DE SERES QUE VIVEM DE MANEIRA TÃO FELIZ E PACATA?

QUEM É AQUELE QUE TE INCOMODA O SONO E TE FAZ PERDER O FIO DA MEADA?
QUEM?
DINHEIRO? AS MÚSICAS ENEBRIANTES E AS VITRINES DE GRANDES SHOPPING CENTERS? OS VÔOS FIRST CLASS PARA ALÉM DE ONDE ALCANÇA OS TSUNAMIS, OS CONFLITOS, MASSACRES, GENOCÍDIOS EM RUANDA, SOMÁLIA, PAQUISTÃO, CHECHÊNIA?

A FOME, A MISÉRIA, O G-7, O TERROR?

QUEM É O SEU HERÓI?
A INFORMÁTICA, A BIOTECNOLOGIA?
A COMIDA À MESA, UMA BOIA FRIA?
QUEM?

QUEM É O SEU VILÃO, MEU IRMÃO? GRANDE IRMÃO?
QUEM TE FAZ PULAR DE SUSTO, PEGAR EM ARMAS, IR PRA RUA, ROLAR ESCADAS, FUGIR NO ESCURO, LUTAR COM OS PUNHOS?

(GRITO)

O MEDO (MEDO MEDO MEDO MEDO MEDO MEDO)

Desvios

2008-07-02T11:17:00.007-03:00

Enquanto problemas forem vistos como oportunidades, eles não serão resolvidos.

Para dar início a algumas reflexões sobre o bom uso do dicionário vamos a algumas definições básicas.

Problema, "substantivo feminino, que significa tema cuja solução ou decisão requer considerável meditação ou habilidade. Qualquer questão que envolve dúvida, incerteza ou dificuldade."

Oportunidade quer dizer "ocasião favorável, ensejo, conveniência."

Já por oportunismo, substantivo masculino, entende-se por "tendência a sacrificar os princípios, para transigir com as circunstâncias e acomodar-se a elas, habilidade em procurar ocasiões oportunas para bons lances...".

Empreendedores e empresas de toda ordem ou setor costumam pregar aos quatro cantos do mundo que é preciso enxergar problemas como oportunidades. O que a primeira vista soa quase como um otimismo rousseauniano, pode ser na verdade uma forma nefasta de varrer muita sujeira para baixo do tapete e criar paliativos lucrativos que não resolvem o que realmente importa, os tais problemas.

A máxima de qualquer adepto da "terapia auto-ajuda" é muito simples. O primeiro passo para se superar alguma falha, ou problema, é reconhecer sua existência. Para os adeptos da gestão de risco... diagnosticá-la.

Uvas são uvas. Problemas são, portanto, problemas. Oh! E fez-se luz. Não se trata de ser pessimista. Mas sim. Factual.

A seguir, vamos revisitar problemas travestidos de oportunidades.

Retrospectiva

2008-06-30T22:56:00.001-03:00

Bzzzzzzz... Sobe som.

Porque pra mim o melhor `anti-idade` é curtir cada momento, no seu momento.

Aos 27 anos! - e viva a ``filosofia no potinho``, digamos, esta sim: rápida, portátil, multifuncional e age profundamente. Não apenas na camada superficial da pele. heheheh.

Tuiiiiiiiiimmmmm...Em paralelo: reflexões sobre a Britney Spears, comunicação de massa e movimentos contra-cultura.

Psiuuuuum. Verdade é: cansaço de ter que lidar com ''BOSS''-ais, também.

Tzzz, bzz, mzz, bzz.

Lembra que comentei com vc? Pois leia o que está em negrito e vomite. Hahahaha!

Sombras, gelo seco, brum, vrum, mrum, cabum!

Um texto interessante que li sobre o "ser ou não ser" da nossa profissão...

Rousseau ou Hobbes? Essencialmente bom, ou essencialmente mal?

"A inocência é uma forma de insanidade." (Graham Greene)

Voz, voz, voz, voz, eletrônica...ônica...ônica. sooooom. Ssssssssom. Sssssssom.
Soooonho, sooooooon....sonnn....Só pra acrescentar filosofia... Acho que preciso fazer mais o que gosto, para fazer BEM.

Lá na terrinha das gringas, trabalhei como secretária e bar tender também. Ganhei meu dinheirinho. E tive a satisfação de fazer gratuitamente matérias de vídeo sobre a noite londrina, esse projetinho com o Lawrence, as minhas matérias "crazy, sexy, cool style" pra Jungle Drums. Curti. Amei também fazer meu TCC sobre geopolítica e cinema. Foi uma aventura longínqua, intensa e cheia de assuntos intrigantes que eu praticamente produzi daqui. Sentadinha nessa redação inóspita e azul...

Céu azul, céu azul... acho que estou pronta pra ir atrás de coisas legais, só porque são legais. Projetos interessantes, só porque são interessantes. E não simplesmente porque serão legais para a porcaria do currículo, para pagar as contas e essas trivialidades.

Alô? Alô? Planeta Terra chamando, planeta Terra chamando... Esta é mais uma edição do diário de bordo de Lucas Silva e Silva, onde tuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu.....

Tu–tu- tu-tu-tu-tu-tu...

diLeMa póS-moDerNo ou existencialISMO nEobObO?

2008-06-30T22:45:00.005-03:00

2 twiTT? oR NoT tO tWitT?

errr?!?!?!?!?

Eita praga!

2008-04-04T14:10:00.004-03:00

Varre aqui, varre ali. Varre de novo. Copos, garrafas, bitucas de cigarro. Ai, clicletes. Como colam, não? Afe. Só eles também, porque os papos... Ai, ai...Varre aqui, varre ali. Latinhas, papéis amassados, brincos. Ops. Brincos? Perdem-se jóias nessas baladas paulistanas.

Pois é. Sou um carrapato. Vivo preso ao feltro da minha Vassoura. Não é minha propriedade, não. Longe disso. É só um jeitinho carinhoso de me referir a ela que tanto me aconchega. Estou fazendo doutorado em desenvolvimento sustentável. De carrapatos, claro. Desenvolvo uma tese complexa e altamente relevante sobre a relação psicoindependente entre os seres animados, lógico. Hoje em dia, é muito difícil sobreviver e se sustentar assim, preso aos cabelos mal escovados de uma vassoura que empunhada como espada de derrotado requebra depois da saída dos quadris enxutos e bem cuidados das dondocas freqüentadoras dos ambientes noturnos.

Tenho uma relação bastante interessante com essa minha morada. Disse morada! Não me cobra nada, eu também não. Vivemos uma simbiose inanimada maravilhosa. E garanto: sou muito invejado.
Pois sim. Porque escuto bem quando estou lá encostado, roçando a minha fiel escudeira atrás do bar. Todos parecem querer viver assim. Numa simbiose inanimada e sem cobrança.

Dá para entender? Daria tudo para ter um comprometimento mútuo. Absolutamente tudo (colocaria risos aqui, mas ficaria muito parecido com chat e internet é coisa de Chato. risos!) E é justamente isso o que quero provar com a minha dissertação sobre sustentabilidade. No longo prazo, não é possível coexistir em interação dessa maneira... tão inanimada, impessoal. Não é sustentável, sabe o que quero dizer? Tem que ser...hm... interativo, quero dizer, interessante. Sei lá. Você sabe o que quero dizer. Não vou me estender porque não quero parecer um intelectual pedante, não é mesmo, gatinha?

Eu não sou coisa. Nem a Va. Somos seres atuantes. Veja que sou extremamente observador. Estudo as minúcias do comportamento dos seres. A Vassoura, poxa vida, mais militante impossível. Sem qualquer tipo de incentivo a crédito ou ao empreendedorismo, esta lá, se descabelando madrugadas a fio pelo pão nosso de cada dia. Tá, o pão é mais meu do que dela. Mas, faz parte. Coitadinha, Va é anoréxica, come pouco. Logo, sobra mais pra mim. Ela é quem dá e sou eu quem papo, sacou? Mas não sou egoísta. Só acredito no livre arbítrio. Se ela quer viver assim, esquálida. Se é feliz assim, eu respeito. Sou assim. Muito bacana mesmo. Sigo a linha rousseauniana, respeito as liberdades individuais.

Aí escuto casais... Escuto e escuto. Troco sempre muitas idéias com a Dona Pulga. Sim, sempre atrás da orelha. Das mulheres, claro. Já falei para ela parar com isso e investir um pouco nos homens. Ela me disse ser muito mais rentável fazer esse trade informacional no universo feminino. A mulherada compra qualquer coisa, qualquer balela, mas me diz Dona Pulga que se trata de uma clientela muito mais fiel: pois, no matter what, entre um fecho de penduricalhos e outro, há sempre espaço para a Dona Pulga atrás da orelha.
Poderia ficar aqui vociferando toda essa minha raiva interior sobre a complexidade dos relacionamentos por natureza insustentáveis. Sim, porque carrapato sim. Mas justo, não é? Lembra? Sustentabilidade, doutorado? Sou assim, correto. Sou apenas um estudioso...Não me leve a mal. Mas já é cedo.

O sol vai raiar, sabe como é. E junto com minha Va do meu coração, perto daquele canto onde Baratas e mais Baratas se divertem a valer à noite inteira, recosto minha cabeça no meu travesseiro de poeira para dormir tranqüilo, sabe? Porque por mais insustentável que sejam as relações, por mais que eu coma o pão amassado pelos diabos que pisoteiam a pista de dança às custas da minha Va querida, eu sou gente fina, não literalmente, claro. Mas você sabe o que quero dizer. Porque falo a verdade, sou sincero, sacou? Boa noite. Ou melhor, bom dia e a gente se fala.

Dá-lhe!

2007-11-19T16:17:00.003-02:00

Os homens não falam. As mulheres que fazem fofoca.

Essa é uma máxima que no mínimo, é uma grande abobrinha italiana. Daquelas bem grandes e ainda por cima, tortas.

Como assim? As mulheres que fazem fofoca? Mulher não confia na amiga, de tanto escutar a avó e a tia contarem e recontarem as tristes histórias da Lazinha que perdeu o noivo para a melhor amiga da onça da faculdade.

Os homens, ah, esses falam. Só não falam para nós.

- Tá tudo bem, Tavinho?
- Tá.
- Quer conversar um pouquinho, amor?
- Não.
- Vamos ao cinema hoje? Que tal?
- Oi?

São monossilábicos. Falam sim, mas não para a gente.
- Fala aí, Tavinho! Vai rolar uma breja hoje?
- Opa! Tamos aí. Que horas? Quer que eu leve quantas?
- Cervejas?
- Não, mulheres, Betão! Posso ligar pra Ritinha e pedir para ela agitar com a Marina e as outras boazudas.
- Opa! Maravilha! Traga quem quiser. Ei, dá pra você passar no posto e comprar gelo?
- Com certeza, mas não muito que é pra não esfriar a brincadeira. hahah! Falou!
- Falou!

Falou, tá falado. E vamos à festa: dou-lhe uma, dou-lhe duas, dou-lhe três. Mas no dia seguinte, aí o papo é outro. Um tal de comi uma, comi duas, comi três mil que dá até enjôo o tamanho da mentira que entope a garganta. Como pode? Realmente, homens não falam. Mentem.
Falou então!

O último apaga a luz

2007-11-14T15:25:00.002-02:00

É engraçado. Como é possível padecer assim por causa de uma dor de garganta. Afinal, é só uma dorzinha de garganta, não é mesmo?
Ai aqui, ui ali. E de repente a gente percebe que dói mesmo é em outro lugar.
Tive uma febre besta, mas tão alta que comecei a ter umas alucinações.
Aquele momento pré-sono. Não sabia se fechava a janela para não tomar um golpe de ar e piorar o meu quadrozinho de infecção bacteriana por baixa resistência ou o quê. Baixa resistência? Afe.
Contei amigos no céu. É, não vi estrela. Essa bobagem é para filmes. O céu de São Paulo não tem estrelas. Essas chegam de helicóptero para evitar o trânsito. Que é aliás o que sobra aqui e não faria exatamente falta se virasse pó. E quanto pó. Melhor não.
Some um amigo, some outro, some outro, e outro, e outro. Contei uns cem. Apaguei amigo, por amigo mais rápido do que demoro para apagar um cigarro. Apaguei, sem amigos. Amanhã, será um novo dia. Mais dor de garganta. Bom, melhor que dor de cabeça, não é mesmo?

Macuca

2007-11-14T14:09:00.001-02:00

Alto. Do alto do cume da montanha.
Alto. Do alto do cume da montanha.Alto.

Do alto do cume da montanha. Alto.
Do alto do cume da montanha.

Alto. Do alto do cume da montanha. Alto.
Do alto do cume da montanha.

Alto.
Do cume alto da montanha.

Alto.

Dá a montanha o cume. Alto lá!

Dôo o cume, o alto da montanha. Cume.
Dói alto, da montanha alta. De cima de todas as cabeças. Cume.
Do alto de todas as cabeças.

Come. Do alto, dê as cabeças. Dá às cabeças o ato, o como. Cúmulo.
Das cabeças da montanha ao Alto.
Cúmulo.
Das cabeças da montanha ao ato.
Acúmulo.
Pular do alto das cabeças. Cúmulo.
Cabeças altas da montanha.
Acumulo. Baixas cabeças no alto.
Como?

Cume, montanha, cabeça. Cúmulo. Cabeça, tronco e membros. Movimento. Nenhum. Pensamento alto.

Movimento. Montanha baixa.
A montanha abaixa. Movimento.
Movimento. Cabeça solta.
A cabeça se solta, movimento.
Movimento. A cabeça não baixa.
Não baixa nunca. Movimento.

Tronco preso. Preço.

Alto do cume pelas cabeças pensantes. Penso o preço. Alto. Preço. Alto. Preço. Alto. Preço. Alto. A cabeça, não baixa nunca. Nunca. Baixa não! Nunca à cabeça.

Nunca. Nuca. Nuca. Cuca. Muda. Macuca. Matuta, macuca! Não, voa, Macuca! Voa! Não voa.

Enjoa, matuta, perdoa. Nuca. Magoa. Escuta, macuca. Escuta! Diminuta a música. Disputa. Despe-se, maluca macuca de pena. Despede-se, do vôo. Escuta, cabeçada!

Dó. Do cume da montanha.

Convite

2007-11-13T00:25:00.002-02:00

Quebre a casa. Quebre os pratos. Quebre as amarras. Livre-se.
Cante os males. Encante os mares. Sonhe os horrores. Espante-os.
Durma acordado. Sonhe sentado. Seja feliz. Acanhe-se. Arranhe-me.
Provoque-me. Mas não me olhe com esse olhar assim de não sei o que, não sei onde, não sei como, não sei porque.
Não me interprete assim alva e linda e nua. Sue, lime, rale! Escreva. À sua versão da história! Vamos. Arrase! Me arrase! Devaste-me, devassa. Cresça dentro de mim com força. Arda contra a parede. Árduo como o trabalho de quem ama e se arrebenta no primeiro penhasco sem altura, só porque está assim, apaixonado. De mentirinha.
Sem perigo. Sem tortura. Sem mesquinharia.
Sem apego, sem transtorno. Transborde-se. Transborde-me de pornografia, de geopolítica, de mudança. Efetiva. De dentro para fora, do avesso e de ponta cabeça. Porque o convencional, ah, esse eu já conheço bem.
Transforme-se em cisne negro, branco ou bicudo. Vampirize-me. Vampirize-se. Pirata caolho enebriado com o canto da sereia. Que romântico! Que privilégio! Que peterpsiquice prosa essa.
Afogue-me nos seus braços, nas suas palavras doces e enjoativas. Nos seus cânticos às ninfas virgens, nos seus olhares de poucos amores. Afogue-me nas suas lágrimas de felicidade! Por favor, felicidade, Bliss. Porque chorar de tristeza foi lindo em preto e branco, mas é muito caro em tempos modernos. De emoção e acalento. De tesão e de sossego. Afague-me. De paz trôpega. De braveza mansa. De solidão aguda e paixonite múltipla.
Engane-se. Só um pouco. Não faz mal a ninguém. É altamente estimulante e impulsiona o metabolismo. Simplesmente porque é melhor do que ser enganado. Porque pregar peça em si mesmo é para poucas peças nesse tabuleiro inócuo e pouco criativo.
Crie. Crie-se malcriado. Birrento ou emburrado. E depois sorria, assim, de canto, sacana e implore: só mais um pouquinho, vai?
Apague seu cigarro no chuveiro depois de se molhar inteiro sem perceber. De medo, não. De sonhos acessos. De chuviscos ranhosos, choros manhosos, gemidos fugidos e de prazer iludido.
Aproveite.Curta-se. Encurte-se. Alongue-se. As distâncias entre os dois braços podem sim ser bem maiores do que uma circunferência de proporções galácteas. Vem, te mostro.
Depois se jogue. Na relva se for bucólico, no mercado de capitais se for ousado. Mas arrisque. Petisque. Belisque e ainda palite os dentes. Regozije. Mas não deixe com que o forte apodreça e o fraco prevaleça a incerteza de ser, quem sabe, um pouco são.
Saúde é viver. Loucura é pensar que, por saúde, não se vive.
Pense alto, pense grande, pense baixinho ao pé do ouvido. Isso, assim, sussurrado. Escondido, proibido. Diga mais. Diga. Desenvolva. Envolva. Envolva-me vulgar nas suas pernas trêmulas de vontade. Porque todo o resto... é só inspiração literária.

Eu, você e todos nós que conhecemos

2007-11-12T23:37:00.001-02:00

Um dia acordei, olhei para o lado e me vi sozinho. Não porque barata. Ou mosca. Ou porque sem mulheres, sem amigos, sem família ou sem amantes. Mas só. Apenas. Simplesmente. Assim, insignificante. Sozinho. Eu.
Olhei para mim e me vi. De cueca. Sem camisa. Patético. Não porque sem pijamas, ou porque sem compostura. Ou porque nu em pêlo. Mas porque só. Mas por que?
Por que?!
Do lado de fora, prédios e, dentro, um turbilhão. De conceitos, de preconceitos. De palavras de respeito e desrespeito. E só. Só eu e mais nada. Eu coisa.
Nunca me senti assim. Tão eu. Tão nada.
Nunca me senti assim. Tão amigo. Tão sem graça. Tão sem qualquer desgraça. Assim, tão normal. Tão igual a todo mundo. Simplesmente igual.
Não pensei. Não fiz. Claro, porque fazer algo seria inútil. Olhar no espelho. Olhar o espelho. Entendê-lo sozinho. Assim, reflexo. De mim, ou daquilo que eu seria se tivesse me olhado direito ou gauche.
Olhei. Olhei em busca da resposta certeira. Do momento oportuno para a escolha correta. Que momento? Que resposta? Nariz, dois olhos, quatro olhos, cinco bocas, doze línguas. Tontura. Tortura de pensar em ver o que era. O que fui e o que teria sido se...
Se eu amasse, se eu vivesse, se eu sonhasse. Se eu quisesse, se eu buscasse, se eu encontrasse.
Se eu me encontrasse. Se eu te encontrasse não estaria assim tão sozinho, oh eu!
Oh eu que podia. Que queria, que sonhava, que amava, que sentia. Oh eu que me metia por caminhos sem que pedras me incomodassem ou janelas que falassem e profeçassem qualquer tristeza que me botasse medo. Eu sem mim. Eu sem medo. Medo de mim. Medo de eu mais verbo transitivo.
Eu sem fim. Maior do que todos os erros. Mais agudo que todos os gritos de apelo. Mais cortante, mais apaziguante, mais amante, mais passional, mais eu.
Não sou egoísta. Eu sou. Não sou pessimista. Sou eu mesmo. Sou real. Sou singelo. Sou simplista na minha complexidade ímpar. Sou único na minha intensidade espúria. Na minha luxúria casta, nos meus desejos mórbidos. Mas sou. Não porque penso, ou porque existo. Mas porque sinto. Apenas sinto muito de não poder fazer mais. Viver mais. Sonhar mais. Ser mais para alguém além do que eu mesmo. Oh eu, me liberte de mim. Oh eu, não se esqueça de mim. Oh eu, seja mais do que é. Seja mais do que queira, ouse mais do que ser. Simplesmente, eu.

Ponto de fuga

2007-11-12T17:18:00.001-02:00

Gente 1: "Fogo, fogo!"

G2:"Calma, sou bombeiro!".

G3: "Ladrão, pega ladrão!

G4:"Não se preocupe, sou policial."

G5: "Crise, crise!"

G6: "É favor reunir os membros do Copom!"
G7: "Não, melhor. Chamem o Kofi Annan. Quero dizer, o Ban Ki-moon."

Uma voz acalentadora chega afastando a multidão.

G8 "Tudo sob controle, pessoal. Está tudo bem, eu sou psicóloga."

Pílula da felicidade

2007-11-05T14:27:00.001-02:00

Mensagem enviada a um psicólogo:

"Muitos problemas da humanidade simplesmente não existiriam se cada indivíduo fizesse terapia...Eu acho! E vc?!”

Ele não respondeu.

Esoterismo moderno

2007-11-05T13:58:00.002-02:00

Segunda-feira, nove horas da manhã.

- Alô?

- Alô? Tudo bem? Espero que sim. Sei que você corre, mas dedique um tempinho pequeninho para refletir sobre parar de correr.

- Quem fala?

- Vou repetir: Todos amamos você! Dedique um tempinho a pensar como você vai conseguir descobrir um modo de ter mais tempo. Sobretudo para você mesma. Fazer nada, dormir mais, olhar menos para o relógio. Se preocupar menos com qualquer um, qualquer coisa.

- É cartão de crédito? Olha, eu não me interesso. Se for revista, eu também não assino, obrigada.

- Senhora, vamos pensar em alguns projetos juntas.

- Não, não tenho tempo. Aliás o que estou falando...

- Mas é sobre isso mesmo que tenho muito a te informar. Já pensou em diminuir seu ritmo de trabalho, aumentar seu tempo livre e sua qualidade de vida?

- Sim, já. Mas não tenho tempo. Qual é o serviço? Quanto custa? Honestamente, não tenho dinheiro.

- Senhora, aqui só pensamos em tempo: com mais exercício, atividades de lazer, culturais, etc. Posso ser sua companhia para todas as atividades esportivas e culturais!

- Mas eu nem te conheço. Isso só pode ser uma brincadeira! Vou desligar.

24 horas depois.

- Alô?

- Bom dia senhora, lembra da minha proposta sobre fazermos hidroginástica juntas? Ou caminhar no parque? Ou usar a sala de ginástica? Ainda está de pé e aguardo sua resposta! Aos poucos trazemos a todos irmãos e irmãs que também precisam ser mais saudável.

- Você de novo? Veja bem, não estou com tempo para isso. É academia?Tenho muito a fazer. Agradeço sua atenção e não quero ser indelicada. Mas, por favor, não ligue mais.

- Já pensou em mudar de apartamento para um lugar do qual goste mais?

- Ummm, sim. Mas me adapto bem aqui. É pequeno o suficiente para bagunçar pouco. Mas, enfim, do que estou falando. Não, obrigada.

- Senhora, para iniciar esse processo, gostaria muito de te ajudar física, financeira e espiritualmente a limpar a sua casa de todos os papéis seus e de todos que não está usando. Roupas, caixas, etc. Posso ajudar a arquivá-los em locais próprios, comprar pastas e armários adequados. No final, é divertido, você sabe! Arrumar as coisas físicas, ajuda a organizar melhor as idéias! E aquilo que não for necessário, descartamos sem dó. Muita coisa podemos doar para ONGs, conheço algumas. Outra coisa que posso ajudar também é a pintar a casa. Posso procurar o apê para você, posso até ser sua fiadora.

- Tá, eu já sei. Alguém mandou você me ligar. Foi o Henrique, não foi? Meu ex-marido, certo? Pois você diga para ele que desse apartamento eu não saio e que daqui ninguém me tira. Eu estou muito bem obrigada e não preciso de ninguém para me ajudar a organizar minhas idéias.

- Senhora, acho que houve um equívoco.

- Equívoco? Sim, houve. Deveria ter desligado o telefone faz tempo.

- Pois então, desligue, senhora. Por favor, vamos lá, senhora. Quero ver, senhora.

- Não, não desligo, não. Eu faço o que eu quiser. Aliás, e você?

- Senhora, posso ajudá-la a organizar a casa e colocar as idéias em ordem. Já pensou que com tanto tempo livre poderá escrever um livro bacana com memórias, com idéias que você já pensou em realizar mas que ficaram só na teoria?

- Não preciso da sua ajuda. Vou ligar para o meu advogado, está entendendo? Meu advogado!

Desligou o telefone e saiu de casa atrasada sem levar o celular e sem saber quem era.

Listinha

2007-11-05T13:49:00.000-02:00

Funcionalismo público do sistema privado.
Privada! Afe! Latrina!
So not sexy! Goodness me!
E meu editor da revista de ''conteúdo adulto'' me pressionando para que eu entregue meu conto ''de conteúdo adulto", e não metafísico.
E eu pressionando as secretárias (vai secretariazinha de 'mierda') me coloca logo em conference que eu quero ver clipping.
Clipping mesmo! Calhamaço, sacou? Sentiu o peso da responsabilidade?
Mas enfim, funcionalismo público do sistema privado: "Às 14h ele não pode. Às 15h ele não está. Às 18h ele saiu. Às 18h30 ele pode, mas não tem ninguém aqui para fazer a conexão." What?! ''Sorry, I'm afraid I can't help you with that!'' What?! Tá ligado? Não! Conectado? Também não. Afe ao quadrado e eu odeio matemática.
Aí eu penso na Britney e seu novo hit: ''gimme more, gimme, gimme more."
Parada de sucesso. Caiu da 3a para a 13a posição. Posição?
"Lamento, não tenho retorno do porta-voz. Escrevo para você para te posicionar em breve..." What? Eu posiciono o jornalista? "Tipo assim", e deixo ele lá, de quatro a espera do editor? Porque cada um não se posiciona sozinho? Que droga de ''responsabilidade social'' é essa. Ema, ema, ema!
Mas tudo bem. A gente vai levando. Tranquilo. NOT. Mas a gente vai levando. Lavando a roupa suja entre os colegas, para não posicionar alguma coisa mais espessa diretamente no clien...Bom, deixa para lá. Volto para o hit. Gimme more? Não: ema, ema, ema, claro.
Coca, cigarro e coca. Telefone toca? Não, né! Se toca. E deixa que eu fico na toca que assim eu ganho sem perder, sacou? Sim, porque estresse causa flacidez e eu não tô afins de perder a comissão de frente porque gosto mesmo é de ser uma mulher de peito. O resto? Bom, é conversa fiada. Mas muitos preferem chamar de trabalho. Give me a break!
Sem mais.

Moral da Piaçava

2007-11-05T13:47:00.000-02:00

Debaixo do sol escaldante do meio dia, caminhei a pé por toda a Rua João Cachoeira. De salto, direto para o hipermercado. Buscava vassouras. De todos os tipos. Encontrei algumas. Mas não comprei nenhuma. Muito caras.

Debaixo do sol escaldante, depois de almoçar no Mc Donald's, caminhava com os pés no chão e os olhos no relógio em retorno ao trabalho. Conversava com minha amiga Thaís. Oh, desejo de realizar grandes feitos por meio de 'pequenices' necessárias!

Um senhor cansado e carregado de muitas vassouras de todos os tamanhos, cores e tipos, cruzou a passos largos o nosso caminho: "Olha Thaís...Nossa!", apontei quase tropeçando hipnotizada. Eu olhei para ela, ela olhou para mim. Quando nós olhamos para ele, já estava muito longe. "Psiu! Moço! Quanto custa?!" Não, não gritei. Não, não comprei as minhas vassouras.

2007-08-23T15:34:00.000-03:00

Medíocres e medíocres

_ Sobe?
_ Sim.
_ Miléssimo, por favor. Obrigada. Impressionante como a modernidade muda às coisas. Mil andares!
_ Sim, senhor.
_ Pega sempre o elevador esse horário?
_ Não, só de terça feira. Faço tratamento na clínica de recuperação anti mediocridade.
_ Bom que escapou. Teria ido para o inferno não fosse esse tratamento.
_ É que houve superlotação. Tiveram que criar uma MP que contornasse de alguma forma esse problema. Tantos medíocres.
_ Engraçado. Vai ano vem ano e essa história de MP continua. Sim, porque foi uma delas que praticamente decretou que medíocres vão para o inferno. Por que o céu é “muito chato”. Nova moda, faz do céu algo até que mais interessante.
_ Acho que é uma questão de inclusão social. Sinto-me perdido por essas redondezas tão mais elevadas em que as pessoas riem e se divertem quando relembram das lutas e dos riscos corridos lá em baixo. Das manobras de vida arrojadas, tresloucadas, mas tão felizes.
_ Sei.
_ Eu bati cartão. Paguei imposto, casei e casei meus filhos. Dei diploma a eles. Li jornal de domingo pois assim se faz para se manter a par. Votava, pois assim se faz para manter-se cidadão. Está na lei, não é? Direitos e deveres. Eu fiz isso. Fiz tudo conforme mandava a regra do jogo. Tive amantes para não largar da esposa. Deixei de viajar para pagar a escola dos meus filhos. Não participei das greves pra não perder o emprego. Mas aí a regra do jogo mudou. Os que seguiram a linha média foram parar no inferno e com a superlotação foi necessário esse remanejamento do excedente para o céu. Acho que preferiria ficar no inferno. Meus vizinhos estão lá. O síndico, todos os meus amigos de bem, engenheiros membros do conselho.
_ Sou engenheiro. Fui, quero dizer. Também paguei imposto, também fiz tudo isso que você me disse. Bom, nunca tive amantes. Até porque nunca me casei. Não acho que é preciso ser do contra para vir para o céu. Você fez o que você quis?
_ Como assim fiz o que quis?
_ Sim, todas essas decisões foram suas mesmo,ou “ coisas da vida”? Circunstâncias que você aceitou?
_ Oras. Hm. Não sei. Acho que fiz porque estava lá. Quero dizer, fiz o que deveria ser feito. A gente vai levando como pode.
_ Pois eu fiz o que quis. Sou radicalmente medíocre. Meus amigos diziam que eu poderia mudar o sistema político planetário se assim o quisesse. Mas o meu sonho era ser assim. Como sou. Fui atrás! Batalhei por isso. Bom. Ganhei o reino dos céus. Quer coisa mais medíocre que isso? Concretizei meu sonho de vida.
_ Oras, não entendo. Se somos assim, tão iguais, exceto pelo casamento e pelas amantes, porque eu fui para o inferno? Não faz sentido. Opa, 999. Você desce no miléssimo não?
_ Ah sim, desço sim. Mas só de passagem.
_ Ora, mas você não mora no céu? Onde todos os seus amigos estão?
_ hahaha. Ah, meu querido. Nada disso. Me mudei pra Marte há alguns anos luz. Me realizei na minha vida de mesmice da linha do meio. Já cumpri tabela como bem desejei: foram 87 anos. E só pra subir 1000 andares? Há! Mas agora eu tô é “free”, provei pra mim mesmo que se fosse determinado conseguiria ser medíocre e tenho a eternidade pra curtir a minha onda com os marcianos.

2007-08-23T15:28:00.001-03:00

Resistência de viver

Claudia Jardim Rondon

“... tirar a vida, o imperativo da morte, só é admissível, no sistema de biopoder, se tende não a vitória sobre os adversários políticos, mas à eliminação do perigo biológico e ao fortalecimento, diretamente ligado a essa eliminação, da própria espécie ou da raça.”, Michel Foucalt

Quem sabe, sabe. Quem não sabe, não pode. Não tem como poder, não tem poder. Não vive, não morre. É morto. Ou simplesmente: “Aquele que sabe tudo, não tem medo de nada.”, como dizia Joseph Goebbels, responsável pelos esquadrões de propaganda nazista. Um pensamento aparentemente fatalista e conspiratório mas, quando relacionado a um governo e suas maneiras de manipulação por meio do poder sustentado nos saberes técnicos para exercer a dominação, faz sentido.
Foucalt comenta em seu texto como, quando sustentado por bases médicas, biológicas, técnicas, se institui um racismo “mais eficiente”, e que dizima com sua lógica cruel não o indivíduo, o corpo; mas a população, o todo oposto, a massa. “De uma parte, de fato, o racismo vai permitir estabelecer, entre a minha vida e a morte do outro, uma relação que não é uma relação militar e guerreira de enfrentamento, mas uma relação do tipo biológico: ‘ quanto mais espécies inferiores tenderem a desaparecer, quanto mais os indivíduos anormais forem eliminados, menos degenerados haverá em relação à espécie, mais eu- não enquanto indivíduo mas enquanto espécie- viverei, mais forte serei, mais vigoroso serei, mais poderei proliferar.”
Para os pragmáticos e utilitaristas, é necessário como que um cirurgião em plena operação, fazer um corte de bisturi na sociedade e analisá-la de dentro para fora. Fazer uma incisão no globo, ou no programa Google Earth, por meio de uma tela de computador, esse saber-poder da inteligência americana, e pinçar as chagas que se perdem em dados estatísticos... Para não falar em Oriente Médio que a viagem vá a um outro “destino na moda”.
África, Ruanda, 1994. Membros da comunidade tribal Hutu decidem matar outra comunidade tribal, os Tutsis. Crianças, velhos, jovens. Trabalhadores, mendigos. Corruptos, honestos. Humanos. Todos. Os tutsis foram massacrados em infortúnio genocídio. De acordo com dados da CIA, a população de Tutsis em Kigali correspondia a apenas 9%. Por que matar? Por que destruir? Por que dizimar?
“O direito de vida e de morte só se exerce de uma forma desequilibrada, e sempre do lado da morte. O efeito do poder soberano sobre a vida só se exerce a partir do momento em que o soberano pode matar. Em última análise, o direito de matar é que detém efetivamente em si a própria essência desse direito de vida e de morte: é porque o soberano pode matar que ele exerce seu direito sobre a vida. É essencialmente um direito de espada. Não há pois , simetria real nesse direito de vida e de morte. Não é o direito de fazer morrer ou de fazer viver; não é tampouco o direito de deixar viver e de deixar morrer. É o direito de fazer morrer ou de deixar viver.” (p.286/p.287, Michel Foucalt in Em defesa da sociedade)
Uma reflexão escrita há 30 anos inspira ao leitor por sua atualidade. O que dizer da indústria farmacêutica financiada pelo governo dos EUA para fazer testes em população indígena? Que aproveitaram para fazer testes genéticos que ajudam a mapear o Genoma sem a autorização dessas pessoas? E a cura de inúmeras doenças que poderiam ser eliminadas mas na verdade são mantidas como forma de lucro para os detentores do saber?
Poder-se-ia falar que há uma “perseguição” contra os saberes biológicos e físicos. Mas, como está escrito no trecho de A Microfísica do Poder “a biologia e a física foram, de maneira privilegiada, as zonas de formação deste novo personagem, o intelectual específico. (...) os prestígios deste novo intelectual não é mais a do ‘escritor genial’, mas a do ‘cientista absoluto’ ; não mais aquele que empunha sozinho os valores de todos, que se opõe ao soberano ou aos governantes injustos e faz ouvir seu grito até na imortalidade; é aquele que detém, com alguns outros, ao serviço do Estado ou contra ele, poderes que podem favorecer ou matar definitivamente a vida. Não mais cantor da eternidade, mas estrategista da vida e da morte.”
O mais curioso é que ao se sobreviver em uma sociedade em que esse tipo os diversos níveis foram apropriados pelos tentáculos emergentes das mais profundas formas de dominação, desenvolve-se um medo incrível de perder o controle sobre a vida, a fobia de perder a vida e, conseqüentemente, o controle.
Em recente entrevista sobre o medo do luto realizada com Maria Helena Franco Bromberg, psicólogas especialista sobre a questão do luto e coordenadora do laboratório de estudos e intervenções sobre o luto da PUC SP, disse que “a partir do século XX o indivíduo intensificou a idéia de que tem controle sobre a natureza (haja vista a bomba atômica ou a, tão ou mais endemicamente impactante, “bomba informática”, como diria Paul Virilio). O indivíduo tem um maior controle sim, mas não entende que não é total controle sobre a natureza. Daí essa ilusão de controle é que dá a ele essa ilusão de imortalidade que é o que a gente encontra hoje. A gente vê porque que o homem contemporâneo se relaciona com a morte como se ela viesse para ele para destruí-lo. Essa relação, é que é perniciosa porque vai estar presente na maneira de entender a morte e conseqüentemente de viver. Porque a pessoa vive como se a morte não fosse acontecer com ele, como se ele tivesse esse controle. E isso é muito forte na contemporaneidade ocidental.” Ora, em diálogo com o texto de Foucalt e com o raciocínio da psicóloga, não seria, por outro ponto de vista, justamente o controle que se busca e se quer perder para conseguir a liberdade? É dramático e morbidamente sinistro pensar que por essa lógica de pensamento o indivíduo só estaria efetivamente livre depois da morte. A imagem que mais me ocorre é a de um ser encurralado quando a questão é libertar-se das amarras do poder, já que em outras discussões filosóficas com a morte, se poderia até dizer, que o não mais existe.
Até mesmo Foucalt questiona-se: “ Então, nessa tecnologia de poder que tem como objeto e como objetivo a vida (e que me parece um dos traços fundamentais da tecnologia do poder desde o século XIX), como vai se exercer o direito de matar e a função do assassínio, se é que é que é verdade que o poder de soberania recua cada vez mais e que, ao contrário, avança cada vez mais o biopoder disciplinar ou regulamentador? Como um poder como este pode matar, se é verdade que se trata essencialmente de aumentar a vida, de prolongar sua duração, de multiplicar suas possibilidades, de desviar seus acidentes, ou então de compensar suas deficiências?

A situação de realidade da qual trata o filme de ficção científica hollywoodiano recém-lançado esse ano, A Ilha (The Island), de Michael Bay, uma terra de clones, viviam, existiam, mas de uma forma que mesmo física, parecia virtual; pode, em certa medida dialogar com o questionamento de Foucalt. Os clones do filme estavam isolados “da civilização” e a eles se prometia depois de um certo tempo ir, viajar, para uma “ilha”... Nesse sentido, para os seus corpos originários, ou seja as pessoas das quais foram gerados, eles não existiam. Eram seres “virtuais”. Eram vivos, mas estavam mortos à realidade. Não eram mortos-vivos, posto que não eram zumbis ressucitados da morte para a vida e sim, ao contrário. Não eram ciborgues como os de o Exterminador do Futuro ou X-Men, mas também não eram pessoas, porque mesmo de carne e osso, não eram cidadãos, não tinham direitos, mal pensavam. Sim, deveres, isso eles tinham. E mesmo nessa condição de “vida artificial”, criada pelo homem-vivo, homem-cientista, homem-intelectual detentor do saber-poder, um deles pensou. Refletiu, numa terra e existência pós-Orwell, de tecnologia de poder, e descobriu-se como o que realmente era: um clone...
O que é isso senão uma espécie de “racismo pós-moderno”, ou pós- descoberta da modificação genética. Não parece um racismo contra uma raça mas contra a raça. A humana. Mesmo ao se modificar a vida na sua maneira mais profunda possível, ainda assim, como no filme, os clones eram mortos depois de “aproveitados” aquilo para o qual eles eram necessários. Usa-se e mata-se. Assim como se fez em outra esfera a colonização por exploração da América Latina. Usa-se, explora-se. Exerce-se o poder- seja ele político, biopolítico, disciplinar ou regulamentador. Exerce-se a modalidade de poder vigente à época.
Paul Virilio complementa a ilustração acima em A Bomba Informática “Graças à informática e aos progressos da biotecnologia, as ciências da vida estão em condições de ameaçar a espécie; não mais como antes, pela destruição radioativa do meio ambiente, mas pela inseminação clínica, pelo controle das fontes da vida, da origem do indivíduo.”
O conhecimento deve ser uma ferramenta de liberdade, não de cerceamento e de poder. Numa sociedade em que o direito de fazer viver implica a “morte-matada”, uma alternativa proporcionalmente radical, deveria ser o de resistência de viver e não de se ter direito a isso.

*Professor Jorge Rafael/ Reflexões sobre os textos Aula de 17 de março de 1976 e Microfísica do Poder- Michel Foucalt

2007-08-23T15:22:00.000-03:00

Eu, Bartleby

“Bartleby ou le symptôme, anorexique face à un monde d'obésité : Bartleby n'est pas le malade mais le médecin d'une Amérique malade.” (Gilles Deleuze).

A resistência passiva ao mesmo tempo que a “não ação”, a “negação da ação” é curiosa, causa um certo impacto surdo no leitor, ao mesmo tempo, constitui uma espécie de teia niilista que envolve sadicamente esse próprio leitor carregando-o por meio de um interlocutor dúbio, o patrão, até a morte desse “ativista sem-ação”.
É possível perceber porque a crítica considerou esse conto de Melville como um “masterpiece” que discute de forma cortante a realidade do ser humano no pós 2a Revolução Industrial. O texto de Melville condensa o impacto da tecnologia, a massificação do trabalho, a desumanização do indivíduo e ao jornalista em formação, guardadas as devidas proporções, cai como uma luva o conflito vivido entre Bartleby e ele mesmo, o chefe versus o sistema, o chefe versus ele mesmo e Bartleby versus o chefe e a profissão. Hoje, em linhas gerais, também salvo ás raras exceções, não importa o quão especialista um jornalista é. A maior especialidade desse indivíduo que produz ficção mas vende realidade, é o domínio não da complexidade da tecnologia, simplesmente, do comando “ctrl c, ctr v”. Ironicamente, como Bartleby, copiar, copiar.
A diferença não é que hoje há muito mais pessoas num escritório por exemplo. É a quantidade de famintos por uma vaga fora dele. Em certa ocasião, conversei com um microempresário, desses com olhos que brilham quando ouve falar em expansão, investimento, mercado globalizado, economia aquecida. E ele me disse: “ Aqui na minha empresa eu tenho 100% de satisfação entre meus funcionários.” Ao que ingenuamente perguntei: “ E como você faz para obter tanto resultado e eficiência?”. E com um sorriso simplório no rosto ele me respondeu: “ Não mantenho funcionários insatisfeitos na minha empresa. Não está feliz, rua.” O niilismo do conto lido nos dias de hoje a meu ver, é que lá o movimento de “não-ação” ao menos resistiu, sobreviveu por mais tempo- tanto quanto Bartleby conseguiu viver. Mas, na situação diária de um jornalista, qualquer possível “acho melhor não” que seja encarado como desacato é sinônimo de nova vaga: não para um cargo superior, mas para seu adversário que espera como um abutre raquítico por mais um abatimento na porta do jornal.

O FUTURO É AGORA

2007-05-16T13:14:00.000-03:00

Certo dia um aluno chegou desesperado a um professor e lhe pediu desculpas pelo atraso em fazer um trabalho de escola. A justificativa por não ter conseguido finalizá-lo a tempo era a falta de perfeição da obra. O aluno, muito caprichoso, queria entregar um trabalho bem feito. Sem titubear, o professor vociferou o veredicto ao jovem : “trabalho bem feito é trabalho feito”. E concedeu ao estudante exatos trinta minutos para que ele lhe entregasse o dever em sua melhor forma. Aproveitada a chance, a nota foi 8. O aluno passou. O trabalho não ficou perfeito. Mesmo assim, superou às expectativas e a nota ficou acima da média.

O Brasil não parece ter aprendido essa lição de casa e mantém-se quase adormecido em seu berço esplêndido na esperança de que lá no futuro, conseguirá atingir os objetivos econômicos e de desenvolvimento. Enquanto se prepara para a eterna perfeição que nunca chega e confia que o porvir despontará brilhante e coincidente, perde o timing tecnológico e deixa de executar evoluções. Com tanta fama de criativo e versátil, principalmente o pequeno e médio gestor brasileiro também parecem incidir no mesmo erro. Numa efervescência de idéias, se perdem e, com fé num futuro sempre incerto, acabam não executando os tantos planos e metas.

“Quando nós implantarmos um novo sistema, iremos...”; “Quando contratarmos um novo gerente, faremos...”, as divagações repetem-se como uma ladainha enfadonha que hipnotiza o gestor e o distancia do foco. É preciso persistir na constante profissionalização da gestão e do desenho de um planejamento estratégico factível. Para hoje. Não para um amanhã longínquo.

Ora, numa sociedade em que as tarefas mais simples do cotidiano acabam sofrendo ruídos devido ao corre-corre peculiar da pós-modernidade em que vivemos, a perda de foco não é de se espantar. Mas ela pode e deve ser evitada por meio do exercício do distanciamento crítico. Direcionar o olhar às situações de gestão como que cumprindo o papel terceira pessoa da narrativa da vida. Um olhar de cima. De camarote.

Alongar demais os prazos pode ser sinônimo de retardar os investimentos, por exemplo. É preciso agir no ato e reduzir as procrastinações que não resolvem os problemas, e, muitas vezes, dão brechas para que novos apareçam. É preciso se concentrar nas tarefas cotidianas do negócio sem subestimá-las e dando-lhes a devida importância no momento presente. Por mais óbvias que elas pareçam, “o óbvio só é óbvio para quem está preparado.” Portanto, preparem-se. Mas não deixem com que o excesso de ensaio estrague a performance do grand finale.

Claudia Jardim Rondon foi a "ghost writer" desse artigo sobre gestão empresarial

“ATOR E MÁRTIR”

2007-05-15T11:28:00.000-03:00

Jean Genet (1910-1986) chamava seu próprio chulé de “port-salut”, “um dos melhores queijos da França”, dizia ter “tesão” pelo crime e escreveu uma extensa obra, entre peças, romances e artigos políticos

Ele não fez faculdade e não teve educação formal. Mas, considerado culto, foi agraciado com o mais importante prêmio literário francês, o Grande Prêmio Nacional, exatos três anos antes de sua morte. Parisiense, foi abandonado pela mãe prostituta, adotado e criado sob os preceitos da Igreja Católica. Um virtuoso da literatura francesa e mundial, quando adolescente foi enviado para um reformatório e preso diversas vezes ao longo da vida. Fugiu do exército, vagou por vários países entre eles Síria, Rússia e a Alemanha nazista. Para ele, a homossexualidade era uma benção e “a sociedade, tal como vocês a constituem, eu a odeio. Eu sempre a odiei e vomitei.”

Para Jean Genet, um dos mais controversos dramaturgos e escritores do século XX, “a vida é um estelionato”. Contestador da ordem de classes da sociedade, Genet deu voz a personagens marginais sulfúreos representados no ambiente carcerário francês, tal qual outro escritor polêmico de mesma nacionalidade, Marquês De Sade (1740-1814). Genet expressou seu amor e ódio, libertou fantasmas transgressores e celebrou o Mal, desafiador, escatológico e com altas doses de existencialismo. Nas palavras de Edmund White, americano e militante gay que escreveu a mais recente biografia do autor (1993), “o maior desafio foi interpretar o que ele escrevia, pois ele fazia ficção sobre sua própria vida...”

Antes de White, em 1951, o existencialista Jean Paul Sartre, escreveu o livro “São Genet, Ator e Mártir”, uma biografia de 700 páginas em que analisa a obra do autor. O reconhecimento por Sartre teria alavancado a carreira de Genet que passou por uma fase de engajamento político e fez parte do movimento Black Panthers americano e foi simpático à causa Palestina.

A polêmica causada por Genet não pára por aí. Críticos afirmam que ele foi bastante representativo para a literatura homossexual do século XX. O romance Querelle de Brest (1947), por exemplo, é comparado por alguns com Billy Bud, do também escritor, o americano Herman Melville (1819-1891). Segundo a crítica, Genet teria tomado contato com essa obra e se inspirado nela. Em ambos livros, há um oficial que nutre uma paixão secreta por um jovem marinheiro. Querelle, como outras obras, O Balcão e Mademoiselle, ganhou adaptação para o cinema e foi dirigido em 1982 pelo alemão Rainer Werner Fassbinder.
A obra
Um dos livros mais importantes escritos por Genet, relançado pela editora Nova Fronteira em 2006 20 anos após a morte do autor é um Diário de um ladrão (R$ 29,90, Livraria Nobel). Considerado uma espécie de autobiografia de Genet, o prefácio do livro foi escrito pela renomada atriz brasileira Ruth Escobar e a introdução por Jean Paul Sartre. O livro condensa a expressividade de Genet e seus conflitos.

Entre os romances e peças publicadas pelo autor estão Nossa Senhora das Flores (1945–46), Querelle – Amar e Matar (1947), Diário de Um Ladrão (1949), e as peças de teatro Haute Surveillance (1949), O Balcão (1956), Os Negros (1958) e Les Paravents (1961).

PARA O BRASIL ENTRAR NO JOGO

2007-05-15T11:23:00.000-03:00

Competir no âmbito interno é por si só um desafio a ser vencido por poucos. No cenário econômico atual, essa competição é travada de maneira generalizada. Quando o assunto é gestão de pessoas, não é diferente. Na "Era dos serviços" em que empreendimentos sem outsourcing se tornam inviáveis, é preciso estar preparado para enfrentar duelos entre talentos internacionais. O Brasil, o eterno "país do futuro", possui mão-de-obra mais acessível que a de outros mercados, e, em certa medida, bem qualificada. Mas será essa qualificação suficiente para bater China e Índia nas demandas do mercado de tecnologia offshore que deve movimentar cerca de US$ 50 bilhões no mundo esse ano?

Tal pergunta parece redundante quando se leva em consideração alguns indicadores internacionais. Apesar de no ano passado a exportação brasileira desse tipo de serviços ter crescido 37% e rendido ao país quase US$ 200 milhões em serviços, o número ainda está bem distante dos US$ 31 bilhões que a Índia faturou no mesmo período. O Brasil ainda precisa melhorar. E esse deve ser um esforço conjunto das empresas e do governo. Falta de qualificação adequada é apenas a ponta do iceberg.

No último Fórum Econômico Mundial, o Brasil caiu na escala da competitividade global e está agora listado na 66ª posição entre os 125 países avaliados. O relatório de Davos mostra que o ensino básico tem baixa qualidade e há grandes taxas de evasão, ao lado de uma universidade pública ainda pouco acessível às camadas menos favorecidas. No estudo da ONU, em dois dos quatro critérios avaliados, como taxa de alfabetização de pessoas com idade igual ou superior a 15 anos e taxa de matrícula nos três níveis de ensino (fundamental, médio e superior), o Brasil simplesmente não avançou. Acima dessa escala, há as qualificações de nível superior. O País, que, de acordo com pesquisa da Deloitte, sofre como os EUA de desinteresse dos alunos por áreas como Engenharia, Ciência da Computação, Matemática e Estatística, precisa aumentar o número de diplomados nessas disciplinas. Além disso, continuar correndo atrás das certificações de qualidade, quesito mínimo para pensar em competir. Há espaço para o otimismo, mas não se pode ignorar a fatos.

No âmbito geral, o mundo assiste à expansão dos serviços offshoring, ao desabrochar da China em vertiginoso crescimento e fugaz transição de um pós-comunismo para uma economia de mercado. Com isso, o grande dragão desponta entre os principais players globais e afronta a liderança mundial até hoje exercida pelos EUA. E o Brasil? Que praticamente desaparece da ainda existente sigla "BRIC". Não se trata de pessimismo. Mas sim, do reconhecimento de que o País tem potencial. Entretanto, não se pode ser conformista. Visualizar os erros e reconhecê-los é o primeiro passo para superá-los. Sem isso, não há como competir, simplesmente, porque não se está qualificado o suficiente para, de fato, fazer parte desse jogo.

Esse artigo foi escrito por Claudia Jardim Rondon como ghost writer e publicado na edição de maio da revista Information Week.

BONS ARES PARA O TURISMO NO BRASIL

2007-05-15T11:16:00.000-03:00

Um país com potencial, rico em recursos naturais e possuidor de destinos exóticos ainda pouco explorados e, portanto, passíveis de serem desenvolvidos de maneira eficiente e sustentável. Assim é o turismo no Brasil. Um setor que hoje gera cerca de 1,1 milhão de empregos diretos e indiretos e cujo faturamento bruto anual está em torno de US$ 2 bilhões, totalizando 22 mil meios de hospedagem, de acordo com a Associação Brasileira da Indústria Hoteleira. Sabe-se que a conversão do turismo em uma atividade de efetiva relevância econômica para o crescimento do País é um longo processo. As estatísticas e os indicadores oficiais já sinalizam boas perspectivas, com o aumento significativo do número de visitantes estrangeiros e a expansão do turismo interno, com evidentes impactos positivos sobre a atividade hoteleira nacional. Mas o aumento das despesas tributárias e dos custos administrativos ainda é oneroso ao desenvolvimento pleno do turismo no Brasil.

Tendo em vista a importância de um setor que, mesmo com as dificuldades, tende a crescer a cada dia mais, a Deloitte realizou a inédita Pesquisa Setorial de Hotéis. Por meio de uma espécie de radiografia do setor, ela avalia a evolução dos principais indicadores financeiros e operacionais com base nas demonstrações financeiras de hotéis representativos do mercado nacional. O período-base para esta pesquisa, da qual participaram 56 entidades hoteleiras nos Estados do Rio de Janeiro (15), São Paulo (17), Rio Grande do Sul (9), Rio Grande do Norte (1), Santa Catarina (5), Paraná (3), Minas Gerais (2) e Bahia (4), são os anos de 2004 e 2005 (considerando o fechamento em 31 de dezembro). O período coincide com a fase de recuperação da atividade hoteleira no Brasil.

Hoje, o setor hoteleiro vive no Brasil um momento decisivo e estimulante. As fortes turbulências aconteceram nos primeiros anos desta década, quando o lançamento de novos empreendimentos hoteleiros fez aumentar a oferta de quartos disponíveis, o que não foi acompanhado pela expansão da demanda. Entre 2004 e 2005, o mercado retomou os indicadores anteriores a 2000. Os seus principais indicadores operacionais do segmento, tais como diária média e taxa de ocupação, melhoraram em relação aos índices registrados no ano anterior. No Rio de Janeiro, um dos mercados mais representativos do País, houve um aumento de 5,3% na diária média – e consequentemente no RevPar (receita por quarto) – e 10,4% na taxa de ocupação em 2005, enquanto em São Paulo, esses índices cresceram 13,5% e 15,4%, respectivamente. Até junho de 2006, esses indicadores continuam com desempenho positivo, com incremento de 1% no Rio de Janeiro e 8,1% em São Paulo, em relação a junho de 2005.

Em números absolutos, o faturamento bruto combinado das 56 entidades hoteleiras pesquisadas pela Deloitte foi de R$ 1,35 milhão em 2005, um incremento de 10% em relação a 2004, quando os hotéis que compõem a amostra faturaram R$ 1,23 milhão. Devido às melhoras, as perspectivas para 2007 são muito boas. Essa alavancada do segmento coincide com uma época em que o potencial turístico do Brasil apresenta sinais de materialização.

Este momento é crucial para as empresas que atuam no setor. Buscar a diferenciação em um mercado em franca recuperação é a meta que todo administrador de hotéis hoje estabelece, precisando, para isso, enfrentar desafios crescentes, que vão desde as pressões por aumento nas despesas gerais e administrativas (operacionais) até os sensíveis impactos gerados pelo recente aumento dos impostos e das taxas aplicáveis a esse segmento.

Artigo escrito por Claudia Jardim Rondon como ghost writer

FUTEBOL LATINO-AMERICANO: MANTER OS TALENTOS OU LUCRAR COM ELES?

2007-05-15T11:05:00.000-03:00

Quando o assunto é futebol logo se pensa em estádio lotado; torcida em polvorosa; bola na rede. E como não poderia deixar de ser, festa depois da vitória! Nesse cenário, o futebol latino americano, principalmente, conquistou com muita garra um espaço só seu na história mundial do esporte. Quem se esquece que a Primeira Copa do Mundo foi na América Latina? Que Uruguai e Argentina são bicampeões e que o Brasil é penta?

Mas antes da batalha em campo, os clubes travam verdadeiros duelos para manter as finanças em ordem e manter ou bem vender seus melhores assets, os jogadores. E a América Latina não só tem uma posição preponderante no plano esportivo, mas também na “indústria” do futebol. O maior segredo para o desenvolvimento saudável do futebol no continente latino americano - maior pólo exportador de jogadores que vão habitualmente para as equipes mais economicamente poderosas do mundo - é continuar a criar a categoria de base, dos talentos recém-descobertos, matéria-prima que existe em abundância aqui, muito mais do que em qualquer lugar.

Terra de muito trabalho, muitos gols. É ao aprender os primeiros passos de menino que em qualquer terreno baldio uma bola de meia vira jogo. De Maradona que começou no subúrbio de Buenos Aires, do lendário Pelé que deu seus primeiros chutes a gol no interior de Bauru. Em terra de instabilidade econômica que igualmente faz história, que se instaurou esplêndido o futebol de craques da América Latina.

Essa realidade se reflete no fato de que, apesar de o futebol ser para a América Latina uma atividade geradora de grandes arrecadações, muitas vezes as divisas oriundas das transferências dos direitos federativos de um jogador acaba servindo para pagar dívidas e não necessariamente gerar lucro aos clubes locais.

O estudo “Latin American Money League”, realizado pela Deloitte, fez uma revisão geral da conjuntura econômico-financeira do futebol latino-americano, em um momento no qual ele deixou de ser só um espetáculo esportivo para converter-se em uma indústria geradora de capital. O que se verifica é que as transações entre clubes nacionais e internacionais representaram, em média, 30% da receita total dos clubes, conforme dados compilados pelo estudo.

A Confederação Brasileira de Futebol (CBF) informou que, durante o ano de 2005, o País exportou 804 jogadores a várias ligas ao redor do mundo. Exatamente da mesma forma como acontece com a Argentina, em que a principal fonte de renda dos clubes da Primeira Divisão do Campeonato Argentino decorre da transferência de jogadores. No caso do brasileiro Robinho para o Real Madrid, por exemplo, foram necessários US$ 50 milhões para a transferência dos direitos federativos do jogador. O argentino Sérgio Aguero também custou a pequena bagatela de US$25 milhões. A venda de jogadores que começou a se intensificar na região no início da década de 80 quando o primeiro grande jogador a ser transferido, o Paulo Roberto Falcão foi para o Roma da Itália e ficou conhecido como o “Rei de Roma”.

Mas quais os grandes dilemas que impedem com que o futebol brasileiro seja capaz de melhor aproveitar o fato de ser o grande celeiro dos melhores talentos do mundo? Se o Brasil tem os talentos e a real matéria-prima sem a qual não é possível fazer futebol, porque a grande massa patrimonial ainda se concentra na Europa?

De acordo com outro estudo divulgado pela Deloitte sobre os clubes mais ricos do mundo, o Real Madrid da Espanha é o número um com um patrimônio de R$ 823,7 milhões (ou 292 milhões de euros). Em 21º e 22º respectivamente aparecem Santos e São Paulo com R$ 135 milhões e R$ 113 milhões.

A realidade no Brasil é que cerca de 90% dos grandes clubes no País apresentam atrasos no pagamento dos salários de seus jogadores. Alguns deles, inclusive, registraram problemas com o INSS. Para que o futebol latino-americano possa se manter saudável como esporte e como negócio, é preciso que haja maior profissionalização no setor. Nos países europeus, por exemplo, os clubes em geral são sociedades anônimas, enquanto na América Latina, em sua maioria, são associações civis sem fins lucrativos.

Uma outra grande diferença é o fato de que enquanto no continente latino-americano conta-se com a venda de jogadores, na Inglaterra, Itália, Espanha, 38%, 57% e 40% da arrecadação, respectivamente, é proveniente das transmissões de rádio e tv. A English Premier League, campeonato de futebol da Inglaterra, está atraindo centenas de milhões de euros de investidores da Rússia, do Oriente Médio dos Estados Unidos e da Escandinávia, por exemplo. Apenas em direitos de transmissão pela TV, os clubes locais devem receber 842 milhões de euros na próxima temporada.

Diante desses dados não é difícil esbarrar em outras questões nevrálgicas. Além de profissionalizar-se, é necessário também para o futebol que a economia do País como um todo atinja velocidade no crescimento. Do contrário, se torna um desafio irredutível manter os jogadores no País para um mínimo tempo de maturação. Todo negócio do futebol é compatível com a economia. Isso é ponto pacífico. Cotas de publicidade, cotas de TV, a quantidade de receita de um clube grande por venda de camisa. No Brasil ainda temos que enfrentar problemas como pirataria já que pelo menos 70% de quem compra camisa, não compra mercadoria original. O País precisa se transformar como um todo para conseguir manter jogadores.

É verdade que o esporte estimula os negócios e o desenvolvimento de um país. O país-sede da próxima Copa do Mundo que acontecerá em 2010, a África do Sul, por exemplo, prevê a geração da maior receita da história do evento –US$ 3,1 bilhões em patrocínios e direitos de transmissão, além de 130 mil empregos, US$ 3,5 bilhões de acréscimo no PIB, US$ 1,2 bilhão em impostos e US$ 1,6 bilhão com os gastos de 350 mil visitantes. Um outro exemplo da prosperidade impulsionada pela presença esportiva foram os recordes registrados nas redes hoteleiras em Seul, Barcelona, Atlanta, Sydney e Atenas entre 1988 e 2004 na ocasião em que cada uma dessas cidades foi sede dos Jogos Olímpicos. Em Sidney, em 2000, a ocupação foi de quase 100% e as taxas por quarto foram 15% superiores à média praticada. Quatro anos antes, em Atlanta, nos Estados Unidos, o aumento foi de 20%. Mas aí se depara com uma questão no estilo “quem nasceu primeiro, o ovo, ou a galinha?”. O mínimo de infra-estrutura e potencial é exigido para que um país seja merecedor dos investimentos provenientes dos grandes eventos esportivos.

É inegável também quão positivo é para o brasileiro aprender o jogo internacional ao ser transferido, já que muitas vezes é num ambiente mais competitivo como o europeu que os jogadores crescem e se destacam. Mas ao mesmo tempo – e recai-se na mesma questão- caso esses jogadores possuíssem infra-estrutura semelhante para treinar e crescer “em casa” seria muito mais benéfico e no caso de a venda acontecer, ela seria muito mais lucrativa aos clubes latino-americanos, pois não estaria se vendendo commodity e sim, um talento desenvolvido com maior valor agregado.

Ainda que isso possa parecer uma visão romântica e apaixonada pelo futebol latino americano. Ao falar em específico sobre o futebol brasileiro, que bom seria se em vez de um time brasileiro vender seus jogadores aos times europeus, se as estrelas do futebol daquele continente fossem contratadas pelos times daqui? Isso aconteceria se o futebol brasileiro fosse mais encarado como um negócio. A economia do País não permite. Talvez isso pudesse acontecer o dia em que a população possuísse poder aquisitivo suficiente para vender ingresso por R$200 ou conseguir comprar um pay-per-view do campeonato Brasileiro por R$5000.

A América Latina e o Brasil, em específico, ganham. Mas poderiam ganhar muito mais.

Esse artigo foi escrito por Claudia Jardim Rondon como ghost writer.

"SOU GAY, LOGO... INVENTO MODA"?

2007-05-14T18:46:00.000-03:00

Parte I

Existe uma propensão de as pessoas dizerem que os gays lançam tendências de moda, mas afirmar que existe uma moda gay pode ser um grande equívoco...

por Claudia Rondon

A sociedade entende a moda de duas formas principais: como uma manifestação visual ligada a um grupo de pessoas, a um tempo e a um espaço; e relacionada aos hábitos de consumo, status e ao estilo de vida. Mais relativo, impossível.
Por assim dizer, a moda não tem cara, sexo, cor e, menos ainda, identidade sexual. Ela é livre. Basta ler os editoriais de moda para saber que existe quase um "vale-tudo" quando o assunto é se vestir, ainda mais em um momento em que a individualidade passa a ser um tipo de resposta automática a tudo que se entende como "globalizado". "A maioria das modas está nas ruas. É um movimento de fora pra dentro dos ateliês. É a rua que define o que vai ser tendência ou não", diz o estilista carioca Carlos Tufvesson.

Estilo, tolerância e comunicação
Em última instância, o que se veste é uma manifestação de um estilo de vida, ou que se tem, ou que se quer atingir. A moda é uma maneira de se comunicar com o meio e com os indivíduos – e, portanto, não é um fenômeno isolado que pode ser interpretado como algo vivido apenas por um grupo restrito de pessoas.
Por isso, para André Fischer, criador do "Mix Brasil", um dos principais portais gays de informações e cultura popular do Brasil, não achar que exista moda gay. "Há tantos subgrupos... Moda gay é 'barbie'? É a que tem maior visibilidade na mídia. Mas não acho nem que seja numericamente maior do que outros grupos na comunidade. Isso cabia nos anos 60, por exemplo, algo tipo Village People. Hoje, a comunidade é tão mais diversa que acaba sendo quase impossível afirmar algo nessa linha. Há aqueles que preferem adotar um visual mais gótico, outros curtem roupas rasgadas, tem aqueles que usam roupas pra dentro da calça com cinto e mocassim..."
No entanto, se é assim, como explicar a semelhança de alguns visuais entre homens heterossexuais e gays? " Em lugares onde se concentram pessoas que malham e que querem mostrar o corpo, a moda vai ser ficar sem camisa. O jeans será sempre mais caro, mesmo porque é praticamente a principal peça de vestuário", conta o próprio Fischer.
É fato que m uitos homens másculos e lindos usam esse visual e freqüentam esse mesmo tipo de balada, mas não são gays. Quem está copiando quem? "Claro que existe uma moda direcionada a esse publico de balada eletrônica movida a ecstasy, mas que independe de orientação sexual", responde ele. No fundo, a questão principal é o que se quer encontrar e onde.
Fischer, no entanto, vê com bons olhos o fato de gays e héteros aderirem a um visual mais despojado e em comum acordo nessas baladas. "O fato de as pessoas usarem um mesmo visual acaba sendo um reflexo de maior tolerância. É positivo – mas, no "mundo real", é mais complexo. A roupa que o Carlos Tufvesson faz, por exemplo, não é 'gay', mas agrada a várias pessoas de diferentes orientações sexuais", diz ele, mencionando o estilista que entrevistamos.

Parte II - final

Moda é moda e cada grupo tem seu signo. Portanto, não dá pra generalizar a existência de uma "moda gay" – e, para complicar, as tendências artísticas ainda funcionam de forma cíclica.

Ora, se hoje há homens héteros que optam por usar uma calça skinny ou bermudas largas que mostram parte do derrière, isso pode perfeitamente fazer parte desses ciclos de reciclagem do visual, da atitude e do estilo.
Para entender o funcionamento desses ciclos, basta dizer que há vozes entre os gays que acreditam estar havendo uma "inversão" hoje em dia.
Se, na última década, parte da comunidade gay ainda tentava apelar para um visual mais conceitual, muitos agora estão atrás da extrema masculinidade. Já entre os héteros, muitos começaram a cultivar um senso estético mais apurado e têm se apropriado de toda uma cultura da moda que, antes, não fazia parte de seu repertório, graças ao reconhecimento da metrossexualidade. "Principalmente nos últimos cinco anos, o homem hétero descobriu que pode ser vaidoso, sem [...] afetar a masculinidade", afirma o estilista Carlos Tufvesson.

Pós-modernidade
De acordo com André Fischer, criador do site gay "Mix Brasil", a mescla entre tendências e estilos e a migração de modismos de uma tribo para outra é algo maior do que parece – e diz respeito à realidade pós-moderna em que vivemos. Para ele, as fronteiras estão ficando cada vez mais diluídas e, portanto, sem sentido.
Se, antes, lugar de arte era no museu e moda era "coisa de gay'', hoje, os homens héteros estão se curvando ao bom senso estético que circunda a todos, mas que, em tese, "passava batido" por eles. "Esses roqueiros, andrógenos... Tudo isso já aconteceu lá atrás e está voltando a acontecer. Há décadas, furei a orelha e isso era um horror. Hoje, todo mundo está com orelha furada em qualquer escola [...]. Isso mostra que as fronteiras entre as orientações não são mais claras", explica Fischer.
Para Fischer, esse movimento abrange quase tudo, da música à política: "Hoje, é até difícil distinguir uma divisão clara entre esquerda e direita [...]. Isso se reflete na política, na maneira de vestir, na sexualidade. Muitos meninos que se declaram héteros não são mais tão héteros assim. Todas as representações são mais fluidas do que antigamente. É um fenômeno maior do que a moda".
Carlos Tufvesson compartilha da mesma opinião – e vai mais longe. Para ele, os códigos de identidade tem de ser outros, e não a vestimenta, seja ela qual for: "Sou absolutamente contra 'isso é moda de gay', ou 'aquilo é moda de hétero'. Sou a favor da união".
Se a união faz a força, sabe-se lá – mas com um pouquinho de bom senso e criatividade, pode-se fazer o estilo. Quantos estilos! Porque, vamos combinar, ficar só no básico calça jeans e camiseta cansa – e viva a diversidade!

O Artista e a Lógica

2007-01-19T14:19:00.000-02:00

Delicadamente escorriam e deslizavam livremente, as gotinhas transparentes sobre a lisa pele brilhante. Tinje o corpo de leve branco azulado a limpa, ensaboada e clara espuma . As bolhinhas furtacor espalhadas sobre as linhas femininas contornavam perfil do rosto, dorso, quadris inclinados, suavisando a cor quente da tez macia e formando lentes esféricas que refletiam as formas belas. Um sombreado, mas luminescente na claridade, santificava o ambiente com uma película dourada. Faltava algo.

O vapor invadiu o espaço. Um preciso esfumatto. Mais um gracejo colorido nas pontas dos dedos. Aéreos e concentrados voavam os pensamentos dele. Dança a água refrescante até a ponta dos cabelos escuros e médios. Preto, marrom, mel, branco. Mais água. E o fino fio aquoso contorna sutil toda a espinha a baixo.

Ele toca a ponta da coluna vertebral dela e pressiona sutilmente o indicador contra a tela. E boquiaberto aperta suas mãos uma contra a outra, como que dando graças. Era ela! Estava pronta. Sua obra feita em guache. Seu coração encheu-se de orgulho e felicidade indescritíveis. Seus olhos, ligeiramente claros, reluziam ao vidrarem-se na musa por eles mesmos contemplada. E num misto de paixão e perplexidade, deixou escapar do fundo da garganta um rouco e inconformado, quase chorado, ‘’ Mas, como?’’

O criador da musa perfeita envolveu-se de um sentimento perturbador e ele repetia incessantemente e, agora, em um tom mais grave e agressivo: ‘’Como? Como?’’

Exaltado, extremamente irritado, quase tropeçando em uma cadeira que estava fora do lugar, deixou o pequeno quarto. Seguiu em direção à cozinha. Abriu a geladeira, olhou,procurou. Estava, de fato, atordoado. Fusou em uma gaveta, em outra.

Uma maçã. Não tão vermelha, mas bonita. Esfregou-a na calça respingada de tinta branca e mordeu com fúria o famoso fruto por ser proibido. Estava gelada. Enquanto mastigava decidida e vagarosamente, um animal faminto e selvagem que devora a presa em um momento de distração. Ele ruminava. Era a pergunta. Ou melhor, a resposta. Queria entender o sentido daquele acontecimento. E seu pensamento lá no fundo ecoava ‘’Como?’’ O ar sério. Emburrado.

Largou a maça pela metade. Usada. Obsoleta. Ela não o servia mais. Mascava o resto que sobrara entre os dentes. Estava enjoado. Não tinha nenhum apetite. Até sentiu-se um pouco culpado em simplesmente jogá-la ali. Ora, via-se que a fruta pela metade na pia estava de fato suculenta. Limpou a boca com uma das mãos e ainda hesitou em dar-lhes outras duas belas mordidas e pronto! Mas, aquilo não era uma prioridade naquele instante. Então, para acabar com a dúvida, bruscamente catou a maça pela mão e resolveu levá-la consigo de volta para o quarto, onde o esperava sua musa. Sim. Sua musa. Era o que importava! Ele estava decidido a resolver aquela questão de uma vez por todas.

Os seis passos e meio da cozinha até o quarto, uma eternidade. Aquietou-se. Respirou fundo. E de novo... Mais uma vez... E outra... Estava mais sereno. Pronto para encontrar-se com ela e desvendar o mistério. Foi então que sentiu sede. A boca secou. O olhar ficou atento. Voltar para beber água? Ah, não! Agora não. Ficou ali. Estático. Todos os sentidos aguçados. Podia ouvir os carros na rua, sentia o cheiro da tinta misturar-se com o gosto da maçã que havia ficado em sua boca. Movia a língua de um lado para o outro, inquietamente. Podia sentir bem seus dentes. Voltou a salivar e interessou-se em saborear a fruta que ainda segurava firme em sua mão. O calor da própria mão a fez mais agradável. Deliciou-se. Pedacinho a pedacinho, como em um ritual sagrado e magnífico. Estava de fato, muito saborosa. Sentiu-se melhor. Estava satisfeito.

Finalmente entrou no quarto. Estava pronto. Olhou fixamente para a tela. Calculou as proporções na cabeça, mediu os mililitros usados no copo de água usado para pintar. Tecnicamente, estava tudo certo. Olhou de novo. Fixou-se na pontinha da coluna. Aproximou-se, como que para beijá-la. Arregalou os olhos e viu: sua impressão digital. Marca única e irreprodutível. Estava ali, cravada como uma tatuagem moderna no corpo daquela figura tão sedutora. Ficou estupefato com a precisão de todos os traços.

Riu-se com a distração. E completou a pergunta em voz alta: ‘’Mas como, se eu não sou artista?’’
Não pôde respondê-la. E em sua mente, definitivamente uma máquina de sinapses, ousou no raciocínio e decidiu optar pelo desafio de fazer algo diferente: aceitou o mistério como resposta até que a idéia amadurecesse. Ficou feliz com o resultado puro e simples, uma bela mulher que escondia complexidade.

Sem qualquer hesitação, voltou o olhar para o relógio que marcava exatas nove e quarenta e três da manhã. Trocou-se com agilidade. Colocou as roupas sujas no cesto. Os pincéis, cuidadosamente, de molho na água. E ainda sorrindo deu as costas para a pintura, mas sem ignorá-la. Pegou suas coisas em cima da cama e saiu apressado, mas, sem bater a porta. Chovia lá fora. Sim, é óbvio que ele sabia. Ele havia pensado no tempo.

Após poucos segundos, porém, a porta se abriu novamente. Ele havia esquecido de pegar mais um guarda-chuva. Ficou pensativo novamente. Sua namorada o esperava na frente da Galeria para ver uma nova exposição. Como? Como poderia se esquecer de algo tão importante?!Agora sim. Feliz, foi encontrar sua amada.

Talvez, ele tivesse se atrasado um ou dois minutos? Estava a caminho, com certeza. Ele é muito pontual. Quanto a ela estava mesmo interessada na companhia, sem a qual, nenhuma arte teria graça e menos ainda, lógica alguma! Avistando-o se aproximar ao longe bem arrumado e sequinho, ela, meio desajeitada mas, nunca tímida, abriu um largo sorriso quase exagerado e acenou calorosamente ansiosa... ‘’Eu! Aqui, aqui!’’ No apartamento fechado, uma gotinha de tinta aguada escorreu faceiramente pela tela, fazendo cócegas na jovem pintura ainda ligeiramente molhada.

Quem veste a capa da invisibilidade?

2007-01-18T18:25:00.001-02:00

Hoje em dia, em qualquer bate-papo informal é fácil encontrar quem diga ‘’ah, as coisas hoje são muito rápidas, a vida é muito corrida, ninguém tem tempo pra nada.’’
Para alguns sociólogos a aceleração da vida em geral provocada pelo ritmo frenético da técnica causa alienação da população. Fato. Basta observar que locais mais ‘’afetados’’ por essa conjuntura, como as grandes metrópoles, é onde mais se sente essa pressão e opressão do relógio.

Os simpáticos paulistanos, por exemplo. Quase ninguém olha para o lado- a não ser para ficar na defensiva alerta. A impaciência é tão grande que as pessoas atravessam fora da faixa de segurança. E os motoristas de ônibus que mal param nos pontos, e os motoboys com suas buzininhas histéricas que velozmente dirigem nos corredores de carros? Todos esses personagens típicos do ambiente urbano mal têm percepção sobre eles mesmos, que dirá dos outros?

Incomoda pensar que, como reflete o psicólogo paulistano, Fernando Braga da Costa, escritor do livro ‘’Homens Invisíveis: Relatos de uma Humilhação Social’’ , ‘’ser invisível atordoa’’. Como ele discute, chega a ser triste ver como os garis, que mantém as ruas limpas- ou ao menos tentam- passam tão desapercebidos na vida cotidiana. Que a profissão é humilhante. Será?

Difícil discutir e falar da vida alheia sem incorrer em afirmações preconceituosas, mas com cautela, vamos lá. Francamente, creio ser mais feliz ser gari do que habitar os chãos das ruas. Como ele mesmo diz, é uma profissão honesta como qualquer outra. Claro. Qualquer transeunte em São Paulo, ou Londres, ou Tóquio é invisível. Em Londres por exemplo as pessoas em seus sobretudos cinzas e guarda chuvas pretos que caminham olhando para o chão não dão esmolas. Porque são frios? Essa não é a questão, segundo relatos, a maioria das pessoas de ruas lá tem problemas com alcoolismo e drogas, às vezes fugiram de instituições governamentais ou não para tentar achar subsídios nas ruas para sustentar o vício.

Aqui o cenário é outro e digamos que ‘ainda’ damos esmolas. Mesmo assim, eu acho que a prática ‘’católica’’ é paliativa e, particularmente, idiota. Parece duro, mas como Machado de Assis já diria é a ‘’lei da compensação das janelas’’. Se por um lado você não faz nada e sente um peso na consciência enorme, por outro, você dá uma ‘’esmolinha’’ aqui para o limpador de vidro, para o malabarista de trânsito e pronto. Fica feliz, resolve suas questões de auto-estima egoísta (‘’dei esmola logo sou bom e livre para circular sem me que minha consciência de bom cidadão me martirize’’) e de quebra, ainda fica em dia com valores ultrapassados. Não contribui para a mudança da situação e muitas vezes até piora, já que tem algumas pessoas que se aproveitam dessa ‘’boa vontade ‘’ alheia. Ah, sem contar que de R$1 em R$1 vai ver se gastou R$ 10 ou mais em um dia com caridade descartável.

Mera digressão à parte, se conversasse com o psicólogo varredor de primeira viagem, convidaria o rapaz para ser ‘’repórter por um dia’’, não o da legião de abobados abonados da vida ‘’global’’, mas da vida real.

Assim como ele argumenta que os mal-pagos garis caso se rebelem contra o injusto mas até agora único que se auto-sustenta , terão de se deparar com um exército de mão de obra reserva que concordaria em trabalhar por R$100 reais, um estagiário que brinca de repórter faz o papel dessa legião de formigas que roubam o espaço do jornalista recém diplomado. E por que não falarmos de professores de inglês. Com o boom da necessidade de aprender a língua do capitalista more, hoje em dia existem escolinhas de inglês aos baldes. E quem ocupa o corpo docente desses magníficos centros multiculturais? Professores doutores bem pagos? Às vezes, mas a maioria também faz parte de um exército que rouba o espaço dos mestres da academia. Ganham pouco mais de R$5 a hora e muitas vezes nem são de fato professores de línguas, são engenheiros, estudantes dos mais diversos cursos, ex-intercambistas. Justo? Não. Mas, também acontece.

Exemplos são inúmeros. Mas o cerne da questão não é esse. ‘’Precisamos valorizar os garis’’, diz o psicólogo que mal consegue usufruir de seu recém comprado carro e dos benefícios que seu salário gordo lhe proporciona. Concordo que há que se desenvolver a consciência. Mas, a pergunta que fica é como podemos valorizar as pessoas numa sociedade em que nós pessoas (e não Ets, sempre bom enfatizar), damos mais valor ao dinheiro: pois sem ele não há comida, não há emprego, não há vida social, não há amigos, não há pessoas. Ou será que toda vez que vemos um infeliz indigente na rua os vemos circundado de amigos sorridentes que o convidam para tomar um banho, que seja?

Não acho que tudo está perdido. Acho que devemos ir por partes. Concordo com Fernando Braga da Costa que se faz necessário educar a população como um todo. Como é o caso dos garis. Não acho que a profissão deva ser extinta porque nem pode. É agradável viver em locais limpos. A rua para quem vem de fora é a porta da nossa casa, do Brasil. Que horrível é chegar do aeroporto de Guarulhos e sentir o aroma ‘’revigorante’’ do nosso rio morto! Há que se cuidar da cidade.

Penso que o caminho seja transformar o trabalho de gari em uma fase. Assim como o de empregada doméstica, o de garçom e outros trabalhos braçais que não podem ser substituídos completamente por máquinas. Sem ser redundante, em determinados países da Europa, estudantes de classe média e nativos trabalham em bares, lavam louça, recolhem copos, aspiram folhas no outono nos parques, catam papéis, etc. É uma fase, ganham dinheiro, evoluem intelectualmente estudando mais, conseguem outro emprego e assim o ciclo se renova. A tristeza é ver aqui e em outros lugares pessoas que durante a vida toda prosseguem na mesmice. Como infelizmente acontece aqui, mais da metade da população se ‘’coisifica’’ e veste a capa da invisibilidade para que outros possam ter e usufruir daquilo que tem, mas nem tanto menos invisível e coisificado do que essa população, apenas mais confortavelmente sentados em seus carros parados no trânsito caótico indo para algum lugar sem saber pra onde.

Cara, o país está na mão dele: de novo!

2007-01-18T16:47:00.001-02:00

Figurinha carimbada norte americana, ultra nacionalista, crítico ácido do governo de George W. Bush e porque não dizer um pensador contemporâneo antiglobalização? Michael Moore torna-se best seller mais uma vez com o título lançado às vésperas das eleições presidenciais nos EUA: Cara, cadê o meu país?

Quaisquer semelhanças da obra escrachada com seu último filme, Fahrenheit 11 de setembro, que discute a fundo as questões em torno da queda das torres do World Trade Center, morte de 3000 pessoas e seus desdobramentos, não é mera coincidência. Moore, escreveu o livro em concomitância à produção bombástica de seu documentário.

A edição brasileira de Cara cadê o meu país? vem com prólogo personalizado e faz referências especiais ao público leitor brasileiro. Como qualquer ‘’bom gringo’’, Moore em meio a suas palavras fortemente politizadas não deixa de mencionar carinhosamente às praias brasileiras.
Mas, nem por esse clichê o autor perde sua credibilidade crítica e dá início ao livro questionando em forma de denúncia os ‘’mentirões’’ contados pelo atual presidente Bush, não só à população americana, mas também, ao mundo.

Como que incorporando o estilo ‘ dois hamburgers, alface, queijo molho especial, cebola, picles num pão com gergelim’, Moore imita literalmente em cada uma de suas sete perguntas feitas a Bush o cardápio da maior rede de fast food do mundo para causar uma bela indigestão a qualquer leitor mais conservador.

E dá-lhe memórias do 11 de setembro e toda a parafernália em torno da grande amizade entre a família Bush e os Bin Laden. O desmascaramento dos interesses escusos por trás da proposta de ‘’salvar o mundo’’: o amor ao petróleo.

Por meio de uma linguagem irreverente e bem humorada, às vezes, até demais, e críticas bem fundamentadas em fatos cobertos pela imprensa, Michael Moore destila seu ódio político e indignação em relação às medidas de Bush que detonam bombas ao redor do mundo e assim, arrebentam os EUA, sua população que sofre as consequências de tais atos e a reputação dos norte-americanos como um todo pelo mundo.

Não apenas de críticas são feitas as quase trezentas páginas do livro cuja capa é sugestivamente vermelha. Os democratas, e mesmo o também ‘’mentiroso’’ Clinton, presidente da gestão anterior, se safam de leve. Até mesmo porque para Moore, mais importava que o FBI estivesse atento aos possíveis levantes inimigos do que preocupado ‘’onde o presidente guardava seus charutos.’’

A descrença na ideologia do terror é uma constante e para sustentar seu pensamento Moore recorre a uma frase famosa do discurso do presidente americano do New Deal, Franklin Delano Roosevelt, ‘’ temos que temer o próprio medo.’’ Para Moore, essa deve ser a atitude do povo americano. Ele também deixa explícito seu desejo até utópico por uma sociedade que seja um exemplo para os outros povos. Moore coloca de lado o corporativismo capitalista e incita a sociedade a começar a ter consciência de que não é possível viver sem medo ao saber que ‘’enquanto crianças americanas vão para a escola e levam bananas de merenda, crianças da Guatemala trabalham em plantações sem ganhar nada.’’

A sociedade viciada em ‘’reality shows’’ é para Moore o reflexo do que já dizia George Orwell que também aparece em seu texto ao lado de menções à Hitler para aproximar Bush a não só um governante obcecado, mas também insano e totalitário. Atitudes de Bush e medidas como a Lei Patriótica e a TIA (Terrorist Information Awareness) que praticamente quebram qualquer espécie de sigilo e privacidade na vida de qualquer residente nos EUA, sob vigia 24hs são listadas em diversos momentos do texto como que num dossiê ‘’confidencial’’ revelado em tempo real nas televisões espalhadas no globo.

Os assuntos são densos, mas a leitura é leve. Moore dá asas a sua irônica imaginação, a ponto de relatar um sonho em que sua bisneta aparece conversando com ele num futuro próximo. Nesse momento, ele aproveita para dar vazão a seu ‘’eu ecológico’’ e critica o uso exacerbado do petróleo e seus derivados.

Mas, isso não é tudo. Até mesmo ‘’Deus’’ tem participação especial na obra. O que para alguns poderia soar como uma bela forçada de barra é um recurso que funciona para descontrair a leitura. Um ‘’Deus sem papas na língua. Nesse momento sobram estilhaços para todas as religiões, pessoas ou ideologias que se aproveitam da figura mítico-religiosa de um soberano onipotente para combater, lutar e derramar sangue mundo a fora. O deus de Michael Moore é revoltado e moderninho, deixa implícito, por exemplo, ser a favor de questões que fogem a linha geral do livro como o aborto.

Se os americanos irão ‘’colar na geladeira’’, como ele mesmo diz, determinados trechos do livro, como por exemplo o sarcástico ‘’ O Guia Mike Rápido e Fácil de Prevenção a Futuros Ataques Terroristas’’, levando-se em conta os resultados das eleições americanas, é possível arriscar que não.

Michael Moore termina o livro com um apelo quase que desesperado convocando a ‘’milícia de Moore’’ para lutar contra a candidatura de Bush. Praticamente pedindo para que as pessoas votem.

Pelos recentes resultados das eleições presidenciais, ele não atingiu seu maior objetivo. O livro fica aí para futuras decisões. Um levante urgente de um momento no contexto político americano ecom repercussões transatlânticas que se não vale mais como movimento político vivo, tem valor como um apelo histórico.

(texto escrito por Claudia Jardim Rondon em novembro de 2004)

Em palavra nua e crua

2007-01-18T16:04:00.001-02:00

A Casa dos Budas Ditosos conta a picante história de uma libertina no século XX e seja em brincadeira, ironia ou delírio de quem o lê quase propõe um levante social em prol da libertinagem.

O que você faria se soubesse que poderia morrer a qualquer momento? Amanhã, por exemplo? Ou, depois de amanhã? Sexo. Mas, muito sexo. Cansou? Pois ainda há muito mais. É com base nesse vai-e-vem de memórias e pensamentos em palavras da personagem principal que a trama psicológica de A Casa dos Budas Ditosos de João Ubaldo Ribeiro se desenrola.

Ao leitor que já não gostou do livro nas primeiras linhas dessa resenha é que se recomendaria uma boa leitura dessa obra. A obra não tem nada a ver com publicações de auto-ajuda, mas nesse caso cabe a frase: o sucesso do efeito da leitura é garantido para a libertação de certas amarras. Se não físicas, conceituais e morais.

O livro mostra além do que uma simples história de vida de uma senhora de quase de setenta anos, digamos, bem mais que experiente, que o buraco é realmente muito mais embaixo. Por meio de uma linguagem ora escrachado-pornô, ora sofisticada, trabalha com propriedade típica do autor que já escreveu mais de 15 livros traduzidos em 16 países, questões psicológicas e sócio-políticas com profundidade. Essa senhora, às vezes mais parece uma “drag queen” vestida em penas esvoaçantes, ora uma jovem enrustidamente despudorada que num ritmo de conversa de bar, com as indas e vindas de uma narrativa nada linear, conta as aventuras de sua vida em que inclui saudosos elogios de sua amiga, a libertina mor, Norma Lúcia.

Numa sociedade em que o sexo está na ordem do dia e estampado em formas siliconadas nas muitas capas de revistas, o assunto ou é tratado como tabu ou com excessos. A ironia é que em A Casa dos Budas Ditosos, mesmo com as descrições minuciosas dos “grandes atos” da senhora CBL, o leitor chega à última linha com a impressão de que é necessário um despertar da humanidade para a vida, muito mais do que para o sexo.

Por vários momentos, paira a dúvida se o livro é sério mesmo ou, se não passa de uma mentira cabeluda e mero entretenimento para quem gosta do gênero. Não apenas pelo fato de não se ter certeza se o relato é verídico ou não, mas pelo tema em si. É fácil perguntar-se: será que a história não passará de mais de 60 anos de orgia palavra a palavra, página a página? Há fôlego para tanto? É difícil ter certeza ao término da leitura se está rindo, ou refletindo. Os menos humildes, certamente, terminarão a leitura chorando com ares saudosos e feridos de “o mundo está perdido mesmo, já não se fazem livros como antigamente”.

Nesse caso, diria-se que não fosse o choro desses leitores, eles estariam cobertos de razão: realmente, esse livro não tem nada a ver com o que já foi feito em literatura brasileira no passado, trata-se de um livro atual, que com bom humor, mas sem deixar de lado as digressões relevantes, trabalha a questão sobre sexo, dialoga com alguns aspectos intima e propositalmente recônditos da alma feminina e mais ainda, de valores da sociedade endinheirada dos dias de hoje, com a devida seriedade.

É preciso ter mais que estômago e menos que qualquer conceito arcaico ou até moderno de moral platônica para se deixar envolver pela fala da personagem principal sem nome, uma sigla, mas com marcante personalidade. Como diz o clichê, todo bom livro tem o poder de fazer com que o leitor viaje na história e sinta-se no lugar dos personagens. Vale a ressalva, para não dizer advertência. Atenção, para se fazer isso nesse livro é necessário um nível de abstração elevado. Semelhante a, por exemplo, imaginar-se em meio a uma macarronada surrealista de pernas, braços, coxas bundas coxas... Mas, paremos por aqui. Sem o menor preconceito, para não dizer pudor, palavra que certamente não combina com o livro, a viagem é possível e, porque não dizer, que pode vir a ser altamente prazerosa.

Diferente do que a crítica superficial percebe, o livro não conta as peripécias sexuais da personagem. Conta a vida da personagem que, por um acaso, desejou dedicar a vida ao sexo, não como profissão, mas como estilo de viver. Bobagem? O preconceito levaria a essa visão. Problema nenhum. Alguns se dedicam à caridade, outros à profissão, outros ao esporte, outros à boa vida cheia de viagens, roupas de marca, festinhas de socialite, qual o grande problema de se dedicar puramente ao seu próprio (e dos envolvidos) prazer carnal?

Se Macunaíma podia se transformar em milhares de coisas e bichos, posto que é um clássico da ficção modernista infanto-juvenil brasileira, porque não a personagem principal de João Ubaldo- para adultos- se transformar ao longo do livro em uma mulher com mais libido do que todas as mulheres juntas?

Às vezes, tem-se a impressão de que a personagem principal é uma versão feminina fictícia e mais ousada do autor. A idade de ambos é semelhante, ela com 68 e ele com 64, ambos são baianos. Ela fala em Direito e as chatices peculiares, segundo ela, a essa profissão. João Ubaldo, além de jornalista, também estudou Direito como segunda faculdade, provavelmente, tem conhecimento de causa. A velhota arretada também fala muito sobre sua viagem a estudos para os Estados Unidos. Igualmente, o autor tem alguns pontos de intersecção com essa passagem da vida da personagem, uma vez que ele também viajou, por exemplo, para EUA e Europa repetidas vezes.

Os tempos da ditadura, que marcam tanto a vida de Ubaldo e da personagem, não passam ilesos naqueles momentos em que a personagem faz irônicas e divertidas digressões, chamadas por ela de “conferências”. Certamente, como não poderia deixar de ser, a Igreja também entra no samba da baiana insanamente normal e recebe as críticas devidas e indevidas da personagem. Também, pudera.

Essa antiheroína (pró-cocaína!) que tanto parece se entorpecer com os prazeres do incesto sádico, não deixaria de dar uma cotucadinha e comenta sobre a rixas e preconceitos regionais entre baianos, cariocas e paulistanos. Mas, talvez seja exagerar um pouco estabelecer uma relação tão próxima entre autor e personagem.

Escrito sob o mote da “luxúria”, tema que completa a coleção Plenos Pecados da Editora Objetiva, A Casa dos Budas Ditosos já teve mais de 150 mil exemplares vendidos.

"Me interessa o antídoto"

2007-01-18T14:34:00.004-02:00

Flutuar...céu, pássaros, balanços, candelabros, montanhas, livros, estande. Balanço. Espaço como uma coreografia, suporte como extensão do corpo, belo como militância. Melancolia. Trânsito entre linguagens. Um traço fino frágil já que “ há que ser duro sem perder a ternura”. Lâmpadas, livros, ampulhetas. Tempo. Doçura. Braços, os pais envelhecendo. Emoção. Comoção. Cinza, a morte. Auto-retrato. Não há pessoas, mas paisagens. Gente? Fotografia. Luz? Sim. Muita, vontade obsessiva. Cor, azul, maquete, insônia. Respiro. Suspiro. “Corpo casa, casa ninho e espaço”. Canetinhas. “Fico em uma bolha intuitiva, imaginária. Me desligo do mundo, mas estou pensando e, ao mesmo tempo, me conectando.” Sintonia. Água, o otimismo. Assistência. Moinho, a arte. Carência. Noite? Esperança. Escombros? Não, antídoto. Transformação. O trabalho? Lugar: a galeria. Energia. Sonho? Não, desejo. Intensidade, profundidade, meiguice.

Assim leve, suave, densa e intensamente, Sandra Cinto, artista brasileira nascida em Santo André, toma forma... Transforma. Sandra Cinto nasceu em Santo André Fazia GRD- Ginástica Rítmica Desportiva. Sempre teve uma forte relação com a dança e com o esporte. Fez magistério e começou a dar aulas aos 16 anos. Sempre quis ser professora, mas começou a se aproximar da arte. “Tem gente que tem talento. Eu não era essa aluna. Era uma aluna média.” Estudou artes onde Mônica Nador e Ana Tavares lecionavam. O contato que teve com a arte começou mesmo na faculdade, já que vinda de família simples não teve essa oportunidade em casa.

Na década de 90 , em São Paulo, havia muitos cursos gratuitos. Sandra Cinto participou de alguns. Foi assistente de alguns artistas como a Regina Tavares. Em um momento inicial de sua carreira Sandra Cinto pintava céus. “Numa época em que a tendência eram coisas mais ‘matéricas’. De uma certa forma, fui contra a corrente. As pessoas achavam que eu era muito acadêmica. Mas eu sabia o que estava fazendo.”, conta.

No mesmo período, não existiam muitas galerias. Os jovens artistas enviavam alguns trabalhos para os salões de arte e editais e, assim ela fez. “Muitas vezes eu era recusada.”, diz. “ Até que fui aceita pelo Centro Cultural São Paulo e foi aí que comecei a mostrar os céus.”, acrescenta. Linguagem híbrida e onírica Sandra Cinto assume, ela mesma, que sempre transitou entre várias linguagens, desde sua primeira exposição. “ Sempre tive vontade lidar com a articulação do espaço. Penso o espaço como se estivesse pensando uma coreografia.”, diz.

A instalação, representação em que o artista dialoga com o espaço arquitetônico, foi a forma encontrada por Sandra Cinto para expressar sua arte. Em sua primeira exposição, caixas com um pequeno orifício onde os curiosos podiam olhar uma sala, fosse com alguma situação representada lá dentro, ou algum som, ou algum cheiro. Foi no Projeto Antártica Arte com a Folha, também na década de 90, que pela primeira vez, Sandra Cinto mostrou esculturas.

Logo depois a artista enveredou para outro lado. “Estava angustiada porque não tinha tempo para ser artista. Para passar tempo pensando, desenvolvendo estudos, pesquisando e experimentando no meu ateliê. O desenho foi uma alternativa para mim porque o meu caderno eu podia levar para onde eu ia. Para a fila do banco, no ônibus. Então, eu desenhei muito.”
Nessa época, Sandra foi convidada a participar de uma exposição. “ Eu disse que eu não tinha nada, apenas desenhos e deixei tudo na portaria do prédio dela. Foi então que ela me ligou e disse: ‘você precisa prestar mais atenção aos seus desenhos.’”, contou Sandra emocionada.

Depois disso Sandra passou por uma outra fase em que resolveu fazer uma sereia. “ Fiz um estudo e descobri que o couro de porco tinha uma textura mais parecida com a pele humana. Fez vários desenhos, montou a sereia mas, como ficou ruim decidiu colocar o couro de porco colado na parede... Daí o insight... “o corpo como suporte”...A idéia amadureceu aos poucos. A textura da parede dava a impressão do corpo como suporte. A arquitetura é para Sandra Cinto como um grande corpo.

Em seguida foi participante de uma exposição em Nova York, começou a trabalhar o espaço. Ficou dois dias, como diz, “internada” na galeria em Nova York. Observando, cor do chão, parede, tamanho, sons que ouvia. Faz uma observação minuciosa do espaço. Ficou impressionada com o tamanho da cidade. “Fui com a idéia de fazer um trabalho crítico, político sobre os EUA, mas quando cheguei lá tudo mudou.”

Fez uma reprodução da estante que ficava em seu ateliê, os desenhos saiam da estante para o espaço. Será como ela flutuando em solo estrangeiro? Em uma outra obra, em uma banheira, água. “Porque tem a ver com otimismo”. E um moinho: como metáfora da arte, algo que transforma. Mesa apoiada na parede: a instabilidade da condição do artista ou do latino-americano. Flutuando ambos naquele momento no espaço desconhecido. No estranho. Lá fora, longe do abrigo.

Sem desenhos, participou da Bienal do Mercosul. “Aconteceu nuns galpões onde as pessoas consertavam barcos, fiz um abrigo.” O que ela levaria para esse abrigo? Muito mais protegido que uma ilha deserta? “ Livros trazem história, te levam para muitos lugares que existem ou não, você é o que lê.”

Sempre de forma tímida, mas com muita intensidade, Sandra fala sobre a contradição: livros de madeira, inflexíveis. “Livros fazem a gente acordar”. A impossibilidade de escapar, fugir. Afinal, é um abrigo. E nas lâmpadas a representação da vontade de luz. “É uma obsessão essa vontade de luz” Existência, resistência, persistência A reprodução das noites de esperança, “momento forte usado pouco ao longo do ano. Reveillon na praia , a energia é muito grande”, Sandra tenta trazer o bom para as pessoas. “ Tenho vontade de fazer coisas bonitas para as pessoas olharem e se sentirem bem. É possível fazer uma militância sem militar.”

Mas há quem resista a isso. Bom? Belo? Sandra assume o trabalho “belo, paz e amor, poesia como uma arte política.” E a pergunta que fica é : por que não? E como a tantas outras perguntas, não apenas na própria arte, mas também a sua linguagem e seu jeito, Sandra também responde a isso: “Falar do escombro é muito fácil. Me interessa o antídoto. Estou interessada na idéia da transformação, da volta.”

Para Sandra, há algo de muito construtivo na arte, como ela diria: “ Sem pensar em arte terapia, mas é melhor que cortar os pulsos, a arte resolve muita coisa.”Não gosta da aproximação do trabalho dela com o sonho, com o surrealismo porque o sonho é quando a pessoa está desacordada, alienada. Por outro lado, ela gosta do movimento surrealista. Eles foram os primeiros a fazer a crítica à modernidade “ será que a máquina resolve tudo?” – “Desse surrealismo eu gosto.”, afirma.

Dois dos seus mais recentes trabalhos estão totalmente ligados ao social, dentro da sua idéia simples, mas verdadeira de “Parar um pouquinho e fazer alguma coisa para alguém. Arte também é isso.”

Um deles pode ser visto na frente do Centro Cultural Banco do Brasil. “ Sei que quando me chamaram para o trabalho a idéia era ‘vamos botar a arte para tirar o camelô’, mas eu pensei em tornar aquele ambiente melhor, pensei nas pessoas.” Fez uma cama, estreita, dura, fria. Um lugar que para ela tem a ver com sonho, prazer, sentimento, nascimento, morte. “A cama é tão importante na nossa vida. Pensei naquela obra como um monumento. Na utopia de que pessoas morando e dormindo na rua seja história.” Se não história, a esperança é que pelo menos a cama dura, a noite quente, solitária, ou fria, tornou-se arte. Arte.

(Perfil elaborado com base na entrevista coletiva concedida aos alunos da optativa "Jornalismo cultural e artes plásticas" da PUC-SP, ministrada pelo jornalista Fábio Cypriano, 2005)

Dolce Vita

2007-01-18T14:24:00.001-02:00

_ Realmente, Zuca, eu ouvi dizer isso também, mulheres com quadris maiores vivem mais. Fico me perguntando se todas elas já estão sabendo.

_ Ora, obviamente que sim. Informação corre solta e quando se espalha, para juntar tudo, é como querer catar grãos de açúcar um a um.

_ Bom, já comecei na malhação, sabe Zuca. Todos os dias lá na cozinha, levantar tanto peso é quase que comer o doce. Estou me preparando, o que importa são os quilos.

_ Mas há quem seja impiedoso com as tanajuras justamente porque são assim, digamos, constituídas por quadris avantajados, não?

_ Imagina. Isso é coisa de passado e de interior. Diversão de moleque provinciano. Viver assim, como eu, Zuca, numa cozinha de um restaurante de luxo em São Paulo. Querida! “Leopoldina”, meu amor, você precisa vir nos visitar na Chedit Jafet. Vai entender sobre o que estou falando.

_ A Gelateria é mais modesta, dizer que as coisas mais doces da vida estão infurnadas em um monumento neoclássico é exagero. A Rodeo Drive em Bervely Hills é chique no ultimo mesmo e todo mundo anda a pé. Ou seja, há cookies, sorvetes e as doçuras da vida passeando ao ar livre, é gente como Tom Cruise, Madonna e até a brasileiríssima Gisele Bundchen. Não reclame, querida. Não fosse nosso passeiozinho pela Sloane Street paulistana, perto da nossa Champs Eliseé, não estaríamos mantendo nossos quadris em dia.

O sorvete começou a derreter e...

_ Ufa, essa foi por pouco, hein Zuca. Fica falando mais que a boca. Vai escorregar mesmo. Nisso que dá. Boca foi feito pra comer também. Morrer cedo já é coisa do passado se conservarmos nossos quadris acima dos 44 cm, não é mesmo? Mas, se você continuar vacilando assim: quadris e quadris, darling. Se não conseguir isso, faço um implante. É não deixar o sorvete derreter.

Um tremor, o movimento...

_ ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh! Exclamou Zuca praticamente tocando os paralelepípedos.

O focinho de bafo quente derretendo-se em baba foi como que em câmera lenta configurando-se em uma boca gigantesca, com dentes de lobo mau. Uma pequinês, Chouchou. Sem o menor dó, entre duas vastas lambidas detonou metade do sorvete, engolindo as tanajuras tagarelas que importunavam com sua presença gulosa sobre o sorvete de mousse de morango com champagne da senhora Filomena Eduarda Cavalcanti Monteiro de Carvalho, que vestia seu modelito Dolce & Gabbana, manequim 38, recém saído do templo de luxo.

_ Isso fofucha, cachorrinhazinha mais lindinha da mamãe, dá aqui. Hm- exclamou após relamber com seus lábios de gloss Givenchy basic o já caninamente derretido sorvete- Que delícia! Mas só um pouquinho para eu não engordar. Tenho que me preparar para a próxima lipoescultura, né amore?

Da outra esquina, quase em frente à loja Mont Blanc, outra formiga observava a cena atônita. Duas mortes de uma só vez, assim, tão gélida. Ela ainda estava sobre um delicioso chocolate Godiva nas mãos de cinco anos e unhas coloridas entretida com seu novo celular.

_ Se ao menos elas parassem de se preocupar com regimes e plásticas. Viveriam tanto mais. E a vida delas seria tão mais doce.

Ao proferir suas palavras, tanto o chocolate quanto a formiga arremessados na lata do lixo.

Amigo de viagem

2007-01-18T13:52:00.001-02:00

Três breves recortes de histórias verídicas de passageiros dessa vida

Sonhar e acordar. Sonhar acordando, conhecer, explorar, descobrir, desbravar. Imaginar e fazer acontecer. Planejar, fazer concluir. Novos visuais, novas cores, perfumes, formas, texturas, pessoas, maneiras de se expressar. Barulhos estranhos, ruídos curiosos. Sensações diferentes. Quais?

“Medo? Ele trava as pessoas. É claro que a gente sente saudade, mas a ela também impede com que você viva o momento. Ou você vive pelo presente, ou pela saudade. Sem qualquer fobia eu vim de Palotina interior do Paraná para São Paulo atrás de uma palavra que descobri desabrochando irradiante: novidade.

A rítmo da cidade, tudo acontecendo muito mais rápido, os judeus. Em Palotina não havia judeus. Só ouvia falar deles nos livros da escola. Holocausto. Aqui se andar pelo Jardins, Higienópolis, eles estão andando nas ruas com barbas cumpridas.

Queria sempre ir atrás do novo. Descobrir. Conheci alguns amigos dentre eles o Alexey e o Thato. O Thato era o cara dos projetos. O projeto de ir para a Bolívia de ônibus, por exemplo, veio dele. Comecei a me interessar por isso. E com a idéia de conhecer outras culturas fizemos o projeto de ir para Londres.

Nunca tive problemas com os meus pais. Sempre foram um pouco conservadores. Vejo o meu pai, por exemplo, que hoje é uma pessoa mais aberta, gosta muito de conversar...Desde criança eu já sabia que eu gostava de meninos. Nas brincadeiras, “troca troca” com os meus amigos. Eu devia ter mais ou menos uns sete anos quando meu pai descobriu das brincadeiras. E ele veio conversar comigo. Ele me falou várias coisas, conversando mesmo, me falou que era perigoso pegar doença, falou da Aids e tudo. Aqui em São Paulo eu saía muito com meninas também.

O projeto de Londres foi tomando forma, o Thato foi para Palotina comigo, eu consegui um dinheiro com o meu pai mas eu sabia que de lá eu deveria me virar sozinho. Eu acho importante cultivar uma vida mais simples. Queria sair da rotina para viver. Trabalhar e ganhar dinheiro não é o caminho. E às vezes essas opções que a gente faz significa esquecer certos confortos materiais.

Eu me lembro, estava no avião, ouvindo Portshead, e eu resolvi contar para o meu amigo Thato que eu era gay. Ele não fez nada. Não expressou qualquer reação. Isso foi em junho de 2002. Ficou tranquilo mas não falou nada. Enfim, estava viajando com ele, achei que ele deveria saber.

Chegando em Londres... a minha casa era um entra e sai de gente. Sabia que a partir daí eu teria que conseguir um emprego e viver. Sempre falava com a minha família mas fui me distanciando um pouco. Percebi como saudade é uma coisa tão portuguesa. Estava em outro contexto. Escrevia muitas cartas, muito longas. Cartas são mais significativas. Contava tudo para os meus pais. Escrevi logo que cheguei uma carta para minha mãe dizendo entre outras coisas “Agora sim, estou cortando de verdade o cordão umbilical”. A cada momento alguém entrava em casa e morava lá e se mudava. Várias nacionalidades, uma malabarista. Pessoas das mais diversas. Cada dia se conhece alguém, se aprende com aquele alguém. E talvez, nunca mais vemos essa pessoa de novo. Ou também, acabamos por um acaso nos encontrando em outra situação, país, totalmente diferentes.

Em uma das casas morava perto de uma estação de trem. Passava trens a toda hora, inclusive à noite. Não me incomodava mais com as luzes piscando à noite. Comecei até a me divertir com isso. Me inspirar com essa flexibilidade de mudança e do nada, assistindo a um programa na TNT a gente viu “colheita de vinho na França” em outubro. Decidimos que era legal e fomos.
Não tínhamos nada exatamente programado. Só sabíamos que queríamos ir e que teríamos que chegar logo a tempo da colheita em setembro. Voamos Ryanair, barato. Foi no avião que me lembrei o que significava “au revoir”. Não sabíamos nada de francês e lá ninguém faz grandes esforços pra entender qualquer língua que não seja a deles.

Chegamos em Bordeaux, deixamos as malas na rodoviária e saímos pedindo carona, conversamos com uma francesinha numa agência de turismo que já tinha morado no Brasil e falava um pouco de português, ela tentou nos ajudar com o máximo de informações, mas não conseguimos muita coisa. Encontramos um australiano que também estava em busca de dinheiro para poder encontrar a família que o esperava para encontrá-lo na República Tcheca. Seguimos viagem. Chegamos a St Emilion.

Perguntamos em vários lugares, a maioria dos “chateaux”- a tradução é “castelos” mas eram fazendas- mas a maioria já não tinha disponibilidade de vagas, já tinham contratado pessoas. Quando finalmente encontramos um lugar, voltamos para Bordeaux para pegar as nossas malas, mas não havia mais trens de volta. Andamos. Muito. O lugar era lindo. Uma cidade toda medieval feita em pedras. Sem muita chance, com todos os albergues lotados, subimos uma espécie de colina, meio que em cima de uma gruta, e ficamos lá. Olhando aquela paisagem. Vendo o pôr-do-sol e fumando um baseado. Foi um momento muito mágico, a plasticidade das cores no céu. Conversamos muito. Só nesse momento voltamos no assunto do avião. E o Thiago me disse o que pensava. Que tinha vários amigos gays. Falamos sobre a vida.

Foi então que aparaceu um senhor. Bem velho, com uma barba longa e branca, parecia um mago. Uma figura. Nos disse que logo abaixo havia uma espécie de caverna. É uma região com bastante formações rochosas. Nos disse que poderíamos dormir lá. Quando a noite foi caindo, fomos para a gruta. Uma escuridão total. Tínhamos apenas um saco de dormir. Dormimos no chão e usamos o saco de dormir como cobertor entre nós dois. No meio da noite nos vimos abraçados de tanto frio. É em cavernas como essa que eles utilizam de adega para manter os vinhos. Nunca passei tanto frio na minha vida! De manhã, quando acordei, não vi o Thiago. Fui olhar e ele estava estirado no chão dormindo lá em cima, na parte plana. De barriga para cima sendo esquentado pelo sol que já estava lá fazia algumas horas.

Pegamos nossas coisas e continuamos a caminhar. Precisávamos encontrar um “chateau” ao menos que precisasse de gente para trabalhar. Encontramos mas a moça disse que não teria alojamento para nós, talvez um pouco assustada. Mas pedimos, conversamos e ela conseguiu ceder. Começamos logo. Conhecemos vários outros franceses, erámos os únicos estrangeiros lá. Os ciganos- que são franceses mas só falam espanhol entre si- estavam lá trabalhando também. Mas não se misturam. São envocados. Dor nas costas, corta uva, corta uva, corta uva, vira, joga no balde. Um menino sempre passava correndo para trocar por outro vazio. Dividíamos o alojamento com outras pessoas. Vivíamos basicamente de vinho, uva, água, sardinha, cenoura, beterraba e baguete.

Um dia quando acordamos fomos ver nossas coisas e havíamos sido roubados. Todo nosso dinheiro e outras coisas de valor como o minidisc do Thato. Foi um dia em que todos foram dispensados para descansar em um final de semana. Não dava para saber quem tinha feito aquilo. Não dava. Havia um grupo de franceses que não ia muito com a nossa cara e o Thato logo pensou que poderia ter sido eles. O clima pesou, tomo mundo se entreolhando. Mas não tínhamos certeza. Poderia ter sido também aqueles que eram nossos amigos. Não conhecíamos muito bem ninguém apesar de estarmos vivendo com eles.

Falamos com a dona do “chateau” que nos transferiu para outra função. Escolher as uvas que seriam moídas para virar vinho. Tirar qualquer uvinha estragada, bichos e sujeira. Ficamos lá. Pedimos um dinheiro para ela e fomos embora. Não havia mais ambiente. Fizemos dois amigos lá que nos levaram na casa deles. O pai de um deles era meio problemático. Sumia por dias sem avisar e sem qualquer razão aparente.

De volta à Londres percebemos de fato a existência das quatro estações do ano. As folhas murchando, as árvores, tudo meio que morrendo. E as pessoas acompanham esse movimento de chegada de inverno. Todos vão se engruvinhando dentro de si próprio, ficando mais quietos, mais reservados, melancólicos. Eu fui tomado por essa melancolia e comecei a pensar em várias coisas da vida. Pensar muito mais. No começo me irritava com isso. Mas percebi que é possível encontrar felicidade mesmo em pensamentos tristes. Pode existir beleza.

Fui para Barcelona. Foi tão bom que resolvi estender a minha estada. Conheci um menino, o Eric. E senti liberdade. A gente andava abraçado na rua sem o menor problemas. Nos beijávamos no ônibus. Eu nunca faço isso aqui.

Buscava um momento de viver insandecidamente. Sabia que voltaria para um estrutura pronta me esperando. Muitas coisas vão entrando. Queria ouvir o máximo de música possível, ler o que me interessava...

Não acho que a viagem acaba. Mas há momentos de balanço. Quando eu estava lá por exemplo pensava muito em escrever. Escrevo o que estou vivendo ou simplesmente vivo. Não é possível fazer intensamente as duas coisas. É nos momentos de balanço que podemos dar vazão à produção, daquilo que a gente capturou enquanto estava em movimento. Não seria como parar sim tomar fôlego para continuar a viagem...”

Dormir e acordar. Sonhar acordada, conhecer, ser explorada, descobrir, desbravar? Imaginar? Fazer acontecer, se der planejar, se conseguir, fazer concluir. Novos visuais, novas cores, perfumes, formas, texturas, pessoas, maneiras de se expressar. Barulhos estranhos, ruídos curiosos. Sensações diferentes. Esperanças. Iguais?

“Vida? Tlabalho aqui há nove anos nesse farol. Mas já tô cansada de morar aqui. Tô pensando em ir pra outro lugar de novo só que é duzentos reais a passagem, e mais os filhos? Quando vim pra aqui de Pernambuco, dormi na rua uma semana. Minha filha nasceu desnutlida mas saiu. Eu só comia cachorro quente e tomava refrigerante.

Até que no começo consegui um emprego bom depois. Fui tlabalhar num petshop aqui no Shopping Morumbi. Mas aí, não deu certo não. Tive muito ploblema. Minha filhinha tava doente teve tlês paradas cardíacas. Eu faltava e a dona num gostava não. Então caí pra cá.

A gente tem que adular muito pra tá vendendo uma bala, para pagar a comida e conseguir uma vida normal. Por isso eu vim pra cá. Capital é sempre mais violenta e tudo. Mas minha mãe tem oito filhos, menina e já é velha. Oito. E eu mando dinheiro para ela todo mês. Às vezes da tlinta, às vezes qualenta reais. Não é fácil. Mas, Graças à Deus estou bem. Tenho o meu barraquinho, ganho os meus tloquinhos e meu menino vai para a escola todo dia. Minha irmã tá presa, é outro mundo aquilo. Mais a bichinha apronta e não adianta falar. Mas tenho muitos amigos aqui. Todo mundo é bem carente, né? A gente vai conhecendo as pessoas, todo mundo gosta de conversar, né?

Conheço a mulher da BMW de longe. Ela já foi assaltada tem um monte de vezes, mas não sai da BMW. Tem uma outla que semple conversa comigo, o marido dela tava muito doente e ela deu uma sumida daqui, coitada. Eu sempre peço umas roupas, sapatos pras minhas crianças e pra mim também. A gente também tem que se vestir igual a todo mundo, não é? A dona Fernandinha, que trabalha aqui do lado, uma baixinha? O marido dela tem um carro azul muito englaçado. Ela gosta de dançar forró. Fica louquinha. Ela traz flaldas pras minhas clianças toda semana. Eu tenho cinco filhos.

Fui há médica, Dra Therezinha, conheço ela daqui também. Pedi para tomar remédio. Para ser operada logo de uma vez porque não tô mais querendo tá botando filho no mundo não. Muito boazinha a doutora. Sempre passa aqui. Mas ela não quis saber de me operar não.

Mas tô tomando cuidado. Não dá não. E eu tô querendo mesmo ir embora. Não dá pra ficar parada. Dá saudade, a terra lá é bonita. Mas minha mãe mora num morro bem de flente pro mar. Semple tive medo da água quando vem assim com força. Agora nesse tempo, como é pendurado no morro tem um vento. Dá um medo daquele mar... Filha, vou lá ganhar meu um real com meu amigo do carro ali, depois amanhã quando passar por aqui a gente conversa...

Dormir e acordar. Acordar sonhando, conhecer, explorar, ser descoberta, desbravar. Imaginar-se. Fazer que façam acontecer. Planejar e conseguir fazer concluir. Novos visuais, novas cores, perfumes, formas, texturas, pessoas, maneiras de se expressar. Barulhos estranhos, ruídos curiosos. Sensações diferentes. Oportunidade. Reais?

Amor? Pensei muito tempo depois do Zeca. Foram seis anos juntos, você sabe. Antes a minha vida era um inferno. Sempre briguei muito com a minha mãe e com as minhas irmãs. Coloquei todas as minhas esperanças nele. Eu não sou aquela menininha perfeitinha igual a que ele namora hoje.

Ele era tudo pra mim. Lembro tanto dos nossos “Reveillons” no Guarujá. Com toda a família. O pai dele nunca gostou de mim. Mas a Maria me tratava super bem. Me dava as coisas. Vivia mais na casa dele do que na minha. Sabe, as minhas irmãs não enchergam. Depois que o meu padrasto saiu de casa, elas parecem ainda piores comigo. Quero seguir a minha vida.

Falei para o Juan que não tenho nada que me prenda aqui. Nenhuma amarra. Minha mãe disse que eu faça o que eu quiser. Ele quer que eu vá com ele. Eu não tenho faculdade, trabalho, nada. A Tati, minha melhor amiga vai também pros EUA. O pai dela está bancando a viagem mas depois ela vai ficar o menino dela. Está fazendo com eu mais ou menos. Mas ela gosta dele.

Conheci já tantos caras. Nesse meio de eventos e promoção você sabe como eles são. Só querem aproveitar de você. Eu cansei. Tenho medo da minha independência. Estou indo para lá porque sei que é uma boa oportunidade. Talvez que eu não terei para o resto da minha vida. O pai dele é Consul da Argentina. Eu chequei os nomes, chequei tudo. Na verdade conheci já pessoalmente quando fiz uma promoção em uma feira que teve. Ele acertou tudo para mim. Fui super bem tratada na imigração. O Carlos pagou tudo para mim. A escola, já está tudo acertado. A mãe dele é belga mas mora nos EUA na casa perto de Chicago também.

Como já moraram aqui no Brasil, tenho certeza que não vai haver problemas. Todos eles falam português. A família dele é super certinha. Ele mesmo é super metódico, quando está mexendo nos livros dele não quer nem que eu chegue perto. Mas ele é bom. Tenho que seguir minha vida para ver onde vai dar. Estou levando um cartão de crédito e um celular. Ele já comprou um chip argentino e um americano para mim, agora é só trocar quando eu chegar lá. Vai até ter um motorista para me levar para a escola todos os dias.

A mãe dele disse que vai me comprar roupas e tudo. Mas tenho medo de perder minha independência. Aqui eu faço tudo. Ganho meu dinheiro, ajudo em casa, saio com quem eu quero, não tenho nenhum limite exceto os que eu mesma decido. Lá não. Vai ter horário para tudo. Eles são cheios de etiqueta. Quando fui para Argentina na semana passada, ele me pagou o PVA só cheguei no aeroporto mostrei o número. Na casa dele havia dois empregados na casa dele em Buenos Aires e as irmãs dele falaram oi e foram logo embora sei lá pra onde estavam viajando. Ele está em Londres nessa semana. Viaja muito. Está tudo acertado. Já abriu uma conta pra mim no Citibank que tem no mundo todo.

Expliquei que o meu único vínculo com o Brasil é o meu leasing do carro. Ele já pagou e disse que todo mês vai pagando até quitar. Não gosto dele. Faço tudo para ele ficar feliz, converso também, ajudo a ele ser mais seguro. Mas não gosto dele. Talvez consiga me apaixonar. Mas agora não consigo pensar em nada, logo mais me encontrarei com ele. Embarco na segunda feira...

Fábio Zuca, Joana Catarina, Conceição dormem e acordam na viagem do corpo físico com tantos embates, lutas caladas travadas ou escancaradas às vezes no inverno da solidão ou à luz do sol intenso. Eles abrem novos caminhos entre as civilizações, na selvageria urbana, entre parreiras e grutas escuras dentro da própria casa familiar, interminavelmente como um exército de indivíduos camuflados pela aparente homogeneidade da multidão. Por quaisquer dos mais nobres ou vis motivos não há maior movimento do corpo que consiga silenciar o grande sentimento de inquietude e contradição, a viagem constante dentro dos meandros da mente que guarda escondida em alguma esquina junto com toda a verdadeira bagagem humana a caixa de pandora vibrante por ser aberta lá dentro, sorrateira dentro de cada indivíduo. É o recostar da cabeça em cada travesseiro e fechar os olhos na ausência de qualquer longo vôo ou salto magnífico na exploração do mundo que está o melhor amigo, às vezes não tão fiel, de cada viajante: sua própria consciência. Boa viagem.